Rigatoni con salsa rosada de mejillones "descapuchados" y basílico

Alfredo Triff

¿Tienes hambre? 

De la tierra al mar, pescado, ¿cómo lo prefieres? No a la tilapia. Di ¡NO! a esos camarones cocinados fríos a tu derecha, justo al borde de la sección "sushi" yacen rojos, en gremio helado, listos para ser sumergidos más tarde en una salsa roja incomprensible, "bajados" con Miller por las masas miamenses.

En la materia basáltica está el origen de la vida. MEJILLONES ($3.49 la libra). 

Admítase que los de ahora, criados en granjas son cada vez más diminutos. ¡Se trata de un molusco internacionalista! Los he probado en Bélgica como "mosselen met friet", en Turquía cubierto de harina y fritos, acompañados con "raki". ¿En Francia? "Éclade des Moules". La cocina irlandesa los hierve y sazona con vinagre a base de chile. Por cierto, para tapas no hay nada más rico que una ensaladilla de mejillones Ramón Peña (he leído un review de los productos Espinaler) aderezados con aceitunas y pimientos rojos.

Les presento a Rigatoni en salsa rosada de mejillones "descapuchados" con queso ricotta y albahaca.

Rigatoni es una pasta tubular (más grande que el penne y el ziti). Queso ricotta (o requesón, sin procesar al 8% de grasa... no temas la grasa). Vino blanco de tomar, tomates bien maduros e íntegros cortados en lascas finas. Libra y media de mejillones bien lavados. Pimienta, cuatro dientes de ajo fileteados, aceite EV de oliva y ramos albahaca picaditos.

Lava los mejillones bajo agua, quítales las barbas. Pon agua a hervir con un poco de sal. A una sartén de acero de fondo grueso con candela alta añade una gotita de aceite. Agrega los ajos, brincarán inmediatamente. Dales un minuto y tira los mejillones. A los dos minutos adiciona un buen chorro de vino blanco (del mejor que tengas). Muele un poco de pimienta encima. 

Sube un vapor aromático arcano: ajo, vino y puro mar... las valvas drenan su precioso jugo blancuzco (cuidado: ahí está la clave del plato). Una vez que se abren los mejillones no deben estar en la sartén por más de 5 minutos. Saca la sartén del fuego. Con una pinza saca las valvas y extrae los sílfidos mejillones. Pon la sartén de nuevo en la candela con fuego medio/alto, y añade el tomate enlascado. 

Cuidado, la idea es cocinar, no desbaratar. La pasta, "al dente". Cuélala y añádela a la mistura con una generosa porción de ricotta. Mezcla los mejillones "descapuchados" en la salsa con la pasta, añade las hierbas y sírvelo tout de suite. 

El sabor de la salsa marina con ajo y notas dulces de la salsa noblemente enquesada debe acompañarse con un contraste intrigante de etanol recatado, con bordes entre roble y ciruela (recomiendo Pinor Noir "Angeline", sólo $12 en Crown Liquors).

Zoecismos ¿vulgaris-valdesianos?

El problema de Rosie Inguanzo es, primero que nada, que jamás tuvo swing, es mala actriz, mala poeta, y mala persona, envidiosa y guajira lépera, que hoy te adula y mañana te calcula. Ya la calé hace ratón y queso. Y segundo quiere situarse cómodamente, en ese justo medio del comemierda. Jamás ha dado perreta de nada porque le falta mendó. Digo lo que pienso, es todo. Ninguna perreta, mis ideas en libertad y con mendó. El otro asunto: ha cogido obsesión con la pinga de Juan Abreu, igual que cuando la cogió con decir que Güicho era maricón. ¿Quién pinga se cree ella que es para juzgar a nadie? Algún problema con la pinga y con el culo debe tener. Seguro que es falta de morronga lo que tiene, o de culo, lo que es más evidente. Es lo que suele suceder en estos casos. Pero que le pregunte a su amiguete Navarrete, ladrón de viejas y ahora de otros amigos pintores -que todo se va descubriendo en este París de las delicias- qué cosa quiere decir pingustia. Es una palabra de esa excelsa escritora: Nieves, o la Quendi Guerra, que ellos publicaron en Tumiami, que pasó primero por varias etapas, pintora cuando le copiaba a Zaida del Río, actriz con nombre de Zoé cuando le copiaba a Leonor Arocha y empezaba ya a plagiarme los poemas en La Habana de los 80, cuando Humberto Castro se la dejó en los callos por estúpida. Y ahora escritora, cómo no, después que me rindió años de años, pidiéndome mis novelas a través del tarrúo del marido. Esa sí que tampoco tuvo swing, ni aún cuando se puso a cagar encima de los cuadros de Flavio Garciandía, con el que también lloró en un café de París, después de habernos llorado a Ricardo y a mí en otro café parisino. Nunca tuvo swing y lo único que hace es copiarme el mío, segundo a segundo, sombreros incluídos. El swing para Rosie Inguanzo, parece ser, debe ser tibio, y de esa izquierda churrosa miamense que me da arqueadas nada más que de olerla.-- Comentario de la escritoria Zoe Valdés, en el post "Actividad Cultural", (Blog de Enrisco).

Después de los Juanes

Jesús Rosado

Pasado el concierto y el minuto de gloria caribeña de Juanes, cabe preguntarse ¿en cuántas onzas de “jama” se habrá beneficiado el cubano sencillo cuando acuda a su bodega del barrio mañana? ¿Se observará alguna reducción en la ración de hierro fundido asignado a las mantraps de la prisión política? ¿Sentiremos los más de once millones de nacidos en la funesta isla que el “milagro musical” nos ha inoculado contra el sentimiento de tragedia? La verdad es que este evento no ostenta novedad alguna. Le preceden festivales de Varadero, un Oscar de León desafiando a los testaferros cuando rompió el protocolo castrista de los espectáculos mientras se lanzaba a compartir libremente con el público, los conciertos de Serrat y de Alberto Cortés pasando mensajitos subliminales contra el totalitarismo, los recitales de estrellas del rock anglo en el Carlos Marx haciendo patalear sobre las butacas a la desviada bitonguería descendiente de los pinchos, las descargas –y voy calentando la pista- del gordo Pedro Luis en el patio de Bellas Artes y todos los performances underground de la música contracultura, que despegarían con los topos de la novísima trova hasta arribar a la acritud de Gorki y Porno Para Ricardo. Sin embargo, hay algo que le veo de positivo a este denominado concierto por la “paz” promovido por el colombiano, y es que el debate que desencadenó ha sido en torno a un acontecimiento que afortunadamente no tiene que ver con peticiones de paredón, mercenarios “internacionalistas”, naufragios de balseros, atentados terroristas contra hoteles y aviones civiles, ejercicios de embargos o narcopolíticas para burlar el embargo, ni hecho alguno que entrañe pérdida de plasma por hambre, efectos de armas de fuego o insolaciones de la navegación improvisada. Es cierto que fueron elementos que estuvieron presente en el sustrato de las pasiones que animó la polémica a lo largo de un mes, pero sabemos que el evento, si bien pecó de omisiones y ocultas manipulaciones, nunca se mostró a plenitud como un gesto de ferocidad partidista. De ahí que del choque ideológico alrededor del pretendido megaconcierto se caracterizara por ambigüedades, movimientos pendulares, silencios indecisos, extrañas coincidencias de criterios y hasta ciertas tendencias hacia una confusa convergencia. Ni violencia revolucionaria, ni contrarrevolucionaria. Ha sido una tormenta envolviendo un acto sensible, cultural, que ha servido de agenda a todas las tendencias políticas para manifestarse, discrepar, coincidir, aproximarse, distanciarse y, finalmente, cruzar todos por el mismo punto sin que nadie se dañe con una esquirla. Para al final de la jornada, y gracias a la disposición de los medios de difusión de un lado y del otro, asumir las dos orillas la atenta condición de espectadores. Sólo nos faltaba retirar la pared. ¿No se presume una inadvertida franja común en todo eso? Quizá por la naturaleza antibélica del acto nos hemos visto obligados a comportarnos más civilizados, más expectantes y más convecinos. Creo que fue un flujo imperceptible, casi metafísico, que nos resbaló por debajo de la conciencia y que en esta ocasión varió el clima de confrontación. Bueno, con la consabida excepción de las vergonzosas escenitas de escupidas, coñosdetumadre, aplanadoras de discos y papelazos de la calle 8. Eso es para meditar. Y no creo que tenga que ver con dejación de principios, no. Si se apela a la memoria, puede asociarse con esa siembra de certezas que inició otro Juan el día que en esa misma Plaza Cívica, donde se celebró ahora el concierto, le arrancó a una multitud el clamor de libertad más de treinta veces ante la faz iracunda del tirano. Tal vez haga falta un tercer Juan que convoque los dos conceptos -libertad y paz- al unísono. O puede que ese tercer Juan sea la responsabilidad que a cada cubano nos toca.

Foto abajo: Pedro Portal (tomado de El Nuevo Herald)

Ah, la Libertad y el concierto de Juanes en La Habana

Rosie Inguanzo

Cuando salí de Cuba con 17 años empecé a aprehender a ser libre. La libertad se aprende en su ejercicio; una se va despojando de lastras adquiridas, como la de tildar de enemigo y comerse vivo al que piensa distinto, o la de sentirnos con derecho a juzgar a los que están dentro de la isla. Digo esto porque Gorki Águila está en Miami llamando las cosas por su nombre. Tranquilito dispara al blanco: "Lo malo en nuestro país tiene un nombre: se llama Fidel Castro, se llama Raúl Castro [...] si la libertad de un país depende de la muerte de un tirano, por supuesto que bienvenido sea", y otras delicias por el estilo. Digo esto porque Miami está que arde con lo del concierto de Juanes en La Habana. Y claro que la jerga juanística es ambigua, cuajada de ufemismos, subliminal, seudopacifista (cabe la pregunta candorosa: ¡¿paz sin libertad?!). Se ha urdido hasta el cansancio en todos los medios su retórica evasión de lo que realmente debe decirse en esa plaza donde se aplaza la libertad de los más puros (esos presos de conciencia, los Pánfilos des-almados, etc.). Pero ojalá las cosas fueran así de simples: por otro lado están las blogueras (ese pulso de nación que son Yoani Sánchez y Caudia Cadelo) diciendo que venga y cante con sus amigos, pidiendo del lobo un pelo, con la menuda esperanza de que se cuele por los altavoces la palabra santa omitida del concierto, la que en Cuba sólo se dice por lo bajo, la que se esconde en el fondo de todas las conciencias y estómagos vacíos, el sueño de muchos: libertad. Y quién soy yo desde mi cómodo exilio, libre como el viento libre; les toca a ellos decidir qué es lo mejor apara sí mismos. Ellos que están allí, ellas que no se fueron o las fueron, ellas están al día con aquel desmoronamiento de país. Las nuevas generaciones ya no saben que es la Nueva trova; la balserita recien llegada que me pregunta: "Miss, ¿quién es Silvio, el viejito de la barbita?" Me pongo en sus zapatos. ¡Ojalá que dejen llegar al concierto a los mejores productos nacionales, que no los encarcelen o maltraten por manifestarse, que el evento sea pauta y no parchecito oportunista! Tengo revoltura de estómago sólo de ver a Silvio Rodríguez en la TV balbuceando apostasías. Pero lo otro, la perreta de Zoé Valdés (¿cuándo perdió el swing la autora de La nada cotidiana?), los rehiletes fálicos de Juan Abreu (que torpemente no se entera del maniqueo elemental de sus resabios), y las performances de Vigilia Mambisa (estos últimos efectistas del justo dolor que arrebata libertades), son discursos paralelos al que tratan de combatir. Sálvenos Dios de esa otra cara de la misma moneda nacional.

Sette Uomini D’oro (1965)

Jesús Rosado

La inspiración de Armando Trovaioli recorrió los soundtracks de los más representativos filmes de la Commedia all’ïtaliana. Sus composiciones se articulaban sobre puro hormigón jazzístico, decorado a la postre con aquellos sonidos pasteles de reverberación mediterránea que aportaría el boom de los instrumentos electrónicos durante la almibarada década prodigiosa -los irrepetibles 60- en el Viejo Continente. Se puede llegar a afirmar que Trovaioli es paradigma del pop art europeo (que no debe confundirse con el europop), cuya tendencia en lo musical estilizaba las expresiones populares y tradicionales o, en sentido inverso, incorporaba componentes de la denominada música culta en el gusto amplio. Y ese two way, Trovaioli lo confronta con las nuevas tecnologías que la música devenida en industria iba introduciendo. Muchas de sus piezas de los sesenta corren como una suerte de comic musical, por su aire desenfadado y caricaturesco y se puede hablar, desde entonces, de una "personalidad Trovaioli" que irá contagiando a otros autores de la época. De su musa en el cine se memorizan scores como los de Matrimonio a la italiana, Casanova 70, Perfume de mujer o aquella inolvidable Siete hombres de oro (video que ocupa el post de hoy), que nos dejara a más de un cubano con los apetitos por una bóveda de banco bien surtida, condición imposible en el precario sistema bancario del Susodicho. Hoy día Trovaioli continúa activo y ha colaborado en algunas de las recientes producciones de Tarantino. En Sette Uomini D'oro (1965), el compositor italiano se apoyó fundamentalmente en las virtudes de la agrupación vocal Cantori Moderni del multiintrumentista Alessandro Alessandroni, cuyos elaborados performances estuvieron considerados como la clave sonora de los backgrounds de Cinecitta durante el coqueto sesenteo.

Tú que me lees

No vale la pena explicar ahora qué nos empujó a esta crisis. Nos creíamos dueños del mundo. La naturaleza y la economía al servicio del capital y el ocio que trae el desarrollo. Pero eso pasó hace mucho tiempo. No tuvimos más remedio que escapar hacia adentro, a la burbuja. Se dice que la revolución digital parecía prometedora. Nos maravillaba la irrealidad virtual. Mientras, los ecosistemas se descomponían, los cuerpos se atrofiaban. Abandonamos el mundo físico por la virtualidad del mundo físico. Pero seguíamos vestidos de carne y hueso. Era como un sueño. Algunos preclaros afirmaban que había que volver a un punto que ya parecía perdido. Los glaciares se derretían, la temperatura aumentaba. La fauna y la flora se marchitaban. Una minoría decidió replantearse el problema. Querían sentir de nuevo la caricia física, la picada de un mosquito, el canto de los pájaros, la lluvia fresca en la cara. Para la mayoría, sin embargo, era muy tarde. Habíamos hecho un pacto con la MATRIZ. Cientos de millones pagaban el precio: La mutación virtual deja sus huellas. "La nueva raza" responde sólo a estímulos-visuales en la pantalla, hechizo alimentado por técnicos que trabajan desde burbujas inalcanzables en la ionosfera. La nueva generación mentalista-virtual apenas podía constatar la realidad circundante (o lo que quedaba de ella) y por ello se construyeron gigantescos túneles ciclotrónicos de cuarta generación modulada. Algunos disidentes retornaron a la seca superficie. Son una generación de hackers que luchan por destruir el sistema, ciberpoetas, ciberactivistas que agruparon células disidentes. Leían libros viejos impresos en papel. Son los nuevos héroes. Han rechazado el status quo. Nada tienen que perder. Escribo este mensaje en un BXT 34# y se autodestruirá en tres días. Tú que me lees, únete a la causa.

Se acerca un tiempo de descuento

 Ramón Williams
(Ilustraciones del autor)


Atravieso la avenida y llego al malecón.
Miro el mar sin ti.
Dibujo con mis dedos sobre la piedra, conjuro a los maestros invisibles y ellos me hablan desde la espuma en las rocas:
Estás allí, en algún lugar del darse cuenta donde a todo esclavo le llega un premio supremo de libertad:
La desaparición absoluta.

Nadie me asegura que un Dios auténtico te acoge en su cielo.
Sólo sé
que usted
respira
fuera de mis manos y
que hasta lo eterno diera
por
vencer el miedo
de seguirlo
a usted.

Quise ser extraordinario

 Ramón Alejandro

Porque mi padre tenía costumbre de llegar muy tempranito por la mañana frente al lavamanos familiar, que tenía un gran espejo puesto justo enfrente de cualquiera se le pusiera delante. Y allí de cara a su propia imagen allí reflejada se carraspeaba muy a fondo la garganta y acto seguido, con la misma, echaba allí unos gargajos gordos y copiosos como ostiones. Que luego al abrir la llave de la pila del agua la fuerza del chorro se llevaba por el caño de desagüe. Toda esa materia orgánica tan viscosa y algo verdosa, pegajosamente densa aunque bastante transparente. Es cierto que me este proceder me inspiraba un poco de asco, pero al mismo tiempo y de alguna secreta manera me turbaba los sentidos produciéndome algo parecido a una excitación sensual, y a la larga terminaba por causarme muchísima admiración. Esos gargajos tan gordos y caudalosos eran como una prueba concreta y casi tangible de la ardiente vitalidad de su macizo cuerpo, y de su inmenso poder moral.

Aunque siempre me tuve que contentar con contemplarlos a prudente distancia, porque nunca se me hubiera ocurrido tocarlos ni con la punta de un dedo por mucha curiosidad que me causaran. Pero aún desde esa respetuosa distancia a la que los miraba, más por miedo de llamar demasiado la atención a los demás miembros de la familia que si se hubieran percatado de que los estaba vacilando con tanta sospechosa delectación hubieran podido alarmarse, que por aversión a sus curiosas materias, me fascinaban. Y ejercían sobre mis papilas gustativas un raro influjo que las hacía secretar esas mismas substancias. Aunque mucho más líquidas e incoloras, porque esos verdes profundos y el amarillo limón que ribeteaban a los gargajos de mi padre eran ya palabras mayores. Y que la mi salivita que secretaba mi párvula boca era algo parecido a ese líquido lubricante que echa el agujerito de la pinga un chiquillo de diez o doce años, poco tiempo antes de que comience el niño a mear dulce y dejar de serlo. Era como si el espectáculo de esos semitransparentes escupitajos dieran comienzo dentro de mi propia boca el consecuente proceso de deglutición empezando desde sus primeros pasos, salivando copiosamente al considerar la babosa esencia de los gargajos paternales. Y todo eso me hacía recordar aquella vez que vi a un gatico hambriento comerse uno de esos gargajos que su ama acababa de echar sobre el rugoso suelo de una acera. Y de como con muchísimo gusto ese animalito lamía la repugnante masa de gelatinosa baba con delicia y avidez.

Y el desparpajo con que mi padre exhibía todo su hermoso cuerpo tan velludo avanzando a lo largo del corredor de mi casa, apenas protegido de mis inquisidoras miradas por aquella ligerita toalla que fluctuaba con versátil ligereza andando descalzo sobre las baldosas de evocadores diseños almocárabes de entrelazados trazos para dirigirse al cuarto de baño. Todos esos actos de disimulada afirmación de su absoluta soberanía sobre el espacio interno de nuestro Ilé me colmaban de beata admiración. Rayana en la adoración. Porque papá me parecía un hombrón fortísimo y enormemente dotado de incalculables e ignotos misterios. Que hasta una vez soñé que una gran tenaza de bogavante salía por el agujero de drenaje de ese lavamanos de loza blanca por la cual se escurrían sus translúcidos gargajos. Era una pinza de crustáceo amarilla y colorada, erizada de agudas puntas azules. Porque los poderes que a mis ojos mi padre estaba investido eran muy sutiles y misteriosos. Y tenían vagamente algo que ver con siluetas de boxeadores en combate entrevistas dentro de los cúmulos que se amontonaban sobre el paisaje cuando se acercaba la tormenta. Y que de su cuerpo emanaba una fuerza telúrica que venía desde muy lejos, desde las paredes rupestres por las que la humedad exudaba el exceso de agua que impregnaba esa tierra. En las cercanías de la desembocadura del Río Piloña allá por Ribadesella. Que en el interior de los profundos corredores de aquellas cavernas que todavía conservan cubiertas los antiquísimos dibujos de caballos, ciervos y cazadores elegantemente garabateados por los hombres prehistóricos. Tan bien caracterizados que esos seres vivientes que poblaron los montes Cantábricos hace muchos milenarios todavía parecen cabalgar y corretear por aquellos campos de un planeta aún virginal, en aquellos lejanos tiempos en que nuestra humanidad apenas amanecía. En unas playas de poca arena situadas junto a ese sitio lo llevaba su madre a tomar baños de mar y a comer sardinas, que es así como en bable aún le llaman a las sardinas.

Y quizás mi desaforado deseo de descollar y de ser el mejor. Esa obsesión de excelencia que me crispa y retuerce hasta los músculos que rigen mis globos oculares y determinan su doble adecuación con el objeto que en cierto momento imanta mi interés. Esa profunda inconformidad con lo que soy, y con lo que me toca vivir, que llevo metida en los trasfondos de mi desasosegada alma, quizás me viene transatlánticamente acarreada dentro del saco de los cojones de mi padre desde aquellos agrestes parajes. Y desde esas bellas y lejanas montañas del macizo del Sueve, donde por sus empinadas laderas aún trota y pasta a su aire campeando por sus reales cojones el montaraz asturcón. Que eso de reales lo digo por el hecho de que esos miembros de una rarísima rama de la raza equina hoy en peligro de desaparición pertenecen personalmente al Príncipe de Asturias y futuro Rey de España. Por la Gracia de Dios y quién sabe cuantas arbitrariedades de esas que constituyen el «derecho» que por cuenta propia se atribuyen esas dinastías fundadas por una pandilla de bandidos. Como lo son todas esas familias reales europeas. Salteadores de camino y ladrones de cuello blanco, ataviados de collares de perlas, coronas incrustadas de diamantes y mantos de armiño. Cuando el pobre gitano que se roba una gallina va preso por quién sabe cuanto tiempo, y que este soquetico caballerito que tiene el título de Príncipe de Asturias se cree que esa manada de asturcones le pertenece en propio por los santos cojones. No ya de Dios, que todos nos hemos por fin dado cuenta de que no existe ni un carajo, sino de la arbitrariedad más descarada. De los incapaces Borbones que en un descuido se encaramaron en el trono de España cuando se agotó el degenerado linaje de los Austrias. Que el macizo del Sueve descuella como loco, separado de la cadena de montañas que delimitan al Mar Cantábrico y culminan en los nevados picos de Europa. Y el Sueve está muy por cuenta propia distinguiéndose por sí mismo desde la otra orilla del Río Piloña. Y por detrás de los picos y por la otra vertiente cae directamente al Mar por torrenteras y farallones de muy austera nobleza. Que el carácter del pueblo asturiano se forjó en estos grandiosos paisajes que imprimió en los corazones de los rebeldes celtíberos que no se dejaron nunca dominar ni por Roma ni por La Meca. Y que se mandaron a joder a los indios que pudieron joderse, y a todo tipo de taínos, Yanomamis, aztecas, mayas, incas, guaraníes, tupinambás, charrúas y todo género de aborígenes que deambulaban semiencueritos y a su aire desde el estrecho de Magallanes en la Tierra del Fuego hasta California. Y que se gobernaron por ellos mismos a la manera anarquista durante dos años, y le dieron candela alegremente a conventos e iglesias, y colgaron y fusilaron curas, obispos y monaguillos sin el más mínimo respeto por estos ensotanados aprovechadores y cara de guantes, cuando la primera república española.

Y que a lo mejor yo quería descollar solito, y ser igual que ese macizo del Sueve que no hace parte de ninguna cadena de montañas.

Enfermo, más que enfermo: casi sin arreglo (versión pesimista)

Les invito a analizar la disposición estructural que facilita la hipocresía del capitalismo financiero norteamericano: Ahora que Wall Street salió del hoyo (gracias a la intervención del estado y nosotros) es mejor dejar que sea la mano invisible la que dicte los pasos a seguir. A los bancos les va muy bien ahora (aunque la gente de a pie sigue desempleada). ¿Regular para qué? Esto ya de va de la mano... esto parece socialismo. 

Ayer en una entrevista en NPR dos de los periodistas casi se quejaban que las regulaciones propuestas por el presidente terminarían por llevarse los negocios a Londres o Pekín (el concepto ético de justicia financiera palapin…). De acuerdo a la fuente, el complejo mundo financiero “se basa en encontrarle las grietas al sistema” (hasta el viejo Smith estaría revolviéndose en su ataúd). Entiendan la metáfora: La función del mercado es hacer dinero, no importa el precio se que pague. ¿Y no viola ese precepto la idea fundamental del capitalismo smithiano (incluso firedmaniano) de asegurar que la competencia se mantenga dentro de un marco justo de libertad para cada empresario que asegure la viabilidad del sistema a largo plazo?

Jajaja.

El capitalismo financiero tardío norteamericano está mostrando su verdadera cara: SHORTERMISM. ¿Qué esperábamos? Que los CEOs de Wall Street aprendieran que es posible enriquecerse bajo en un ambiente moral de equidad que aliente -e incluso garantize- la supervivencia del sistema capitalista.

¿Será que el capitalismo financiero es una lucha ciega por quién gana y que el mejor postor termina más poderoso, y que el lucro se refleja luego como índice de “crecimiento económico?”

¿Será que el capitalismo no tiene arreglo? Jajaja.

Raramente se baja un juez loco como Jed Rakoff, quien acaba de mandar a juicio a las hienas de Merryl Lynch a que querían salirse de la mierda pagando $33 millones a la Securities and Exchange Commission contra Bank of America, después de ¿listos? engañar a los inversionistas y al público al no declarar negociaciones secretas para pagar bonos multimillonarios a sus ejecutivos -incluso- mientras el gobierno los sacaba del hueco con el dinero de los contribuyentes. 

El filo, el falo, el caño y el cañón

Ileana fuentes

Se preguntaba un buen amigo recientemente cuál será el límite de la insensibilidad social de algunos gobiernos latinoamericanos que siguen aumentando sus arsenales ignorando la pobreza que les rodea. Le dije, con mi usual vocación de látigo (que nada tiene que ver con el sadomasoquismo) que la indolencia ante la miseria continuará mientras no haya un cambio de paradigma. El cuartico permanecerá igualito mientras sigan al mando de nuestros países oligarcas machistas (muchos disfrazados de populistas y demócratas) que se sientan logrados por la protección y poderío fálicos que les proporcionan los misiles y armamentos.

Las mujeres presidentas son una especie de golondrinas, y ya sabemos que una -o dos- no hace verano. Ni un palo hace monte. En torno a ellas siguen merodeando águilas y buitres imponiendo sus prioridades. 

En el mundo anglosajón se dice que la asistencia para el desarrollo en la mayoría de los países del Tercer Mundo termina siendo “meada”, en referencia al destino de una gran parte de esos millones que caen en feudos patriarcales: se excretan por el mismo caño, ya sea en los baños de los bares, o en los camastros de los prostíbulos. ¿Queremos que América Latina salga de la abyecta pobreza en que aún se encuentra? Tendríamos que cambiar la mentalidad y las opciones: las mujeres -en masa- al poder político. “Desarrollo sostenible” implica una revolución de género (que no es, ni quiere decir lo mismo, que sexual). Familia, hijos, educación, productividad y creatividad femeninas sin límites, redes de apoyo, asistencia médica, alimentación de primer orden… ausencia de misoginia institucional, de abuso físico, de maternidad obligatoria, de violación impune, de exclusión porque se es mujer… y también de guerrillas inútiles y pueriles, de violencia tecnificada. ¿Guerras contra quién? ¿Contra ciudadanías indefensas? Las mujeres –las madres, las abuelas, las tías, las madrinas, las hermanas, las hijas, las sobrinas, las primas, las ahijadas, las suegras– al mando, al diseño social, a la gestión política, a la priorización de programas sociales y económicos que conduzcan al individuo, y de ahí a la familia, al clan, a la comunidad, y en un final a las naciones hacia el progreso y la producción de riquezas. Desarrollo, sí, y sostenible. Todos los estudios en este campo lo comprueban: las mujeres sacan a sus comunidades de la pobreza, con más frecuencia que la gestión masculina. Los hombres – los inteligentes, los nobles, los que padecen sin chistar los abusos del propio machismo, y también los irresponsables y los renuentes- serán más felices y productivos, y mucho menos sementales. Mientras eso no suceda, seguiremos en manos de avaros con títulos universitarios de Harvard, o boy scouts cual milikos de zarzuela, acariciando el arma, las fálicas armas, en masturbación mental multimillonaria, a costa de legiones de desnutridos. Satisfecho el caño con el cañón, ¿a cuántos de ellos -con contadísimas excepciones, como Costa Rica, por ejemplo, que no tiene ni ejército- le importa el bienestar de los desposeídos?

NY, dama mutilada

Rosie Inguanzo

Nueva York va convirtiéndose en tradición, en gran medida por la generosidad de los amigos que ponen casa. Las visitas de rigor a sus museos, caminatas interminables mirando hacia arriba, colándonos en los vestíbulos para constatar una interioridad como un cuerpo, marcando los edificios visitados en el libro: el chandelier Lalique del Ritz, la terminal Grand Central con su bellísimo restaurant, los elevadores preservados del Waldorf, el vestíbulo del restaurado Grammercy Park Hotel, la larga caminata con el parque a la derecha por Central Park West, contemplando joyas como el Dakota, el San Remo o el Majestic, la visita al Seagram de Mies, nuestro diario camino a Barnes & Noble por toda la 14, cruzando el esbelto Flatiron. Vamos a Nueva York a ojear libros sobre Nueva York, horas en lo que se desprende, tocando paredes, respirando parques, correteando el metro tras un tren que nos cierra las puertas en la cara. Esta vez con Francis Bacon en el MoMA: almas cóncavas, cuerpos hollados de color en el ring, seno estrujado contra el vidrio del ojo, sangre sobre la losa del baño, dos tajadas de cabeza para el mismo perfil del amante suicida, brochazos arrojados en el canvas, con tal fuerza sagrada. “Nueva York se está poniendo vieja”-dice A., mientras la contemplábamos desde el puerto de Hoboken, sus lucecitas intermitentes duplicadas en el Hudson cual culebra eléctrica. Ciudades jóvenes son ahora Beijing, Taipei, Hong Kong, Tokio…, allí donde se construyen rascacielos recién estrenaditos y se dan tan monumentales como alternativas proliferaciones urbanas. Duele que Nueva York sea una dama mutilada.

Tourist Guy [9/11/2001???]

Jesús Rosado


Esta foto conocida como “Tourist guy” recorrió el mundo virtual a raíz de los desdichados sucesos del 9/11 del 2001. Es lo que se denomina internet meme, es decir, un acontecimiento (sitio, música, video, blog, texto, foto) que se masifica a través de la web, aunque sea resultado de un fraude. Se suponía que el individuo, un joven húngaro de 25 años llamado Peter Guzli, se había hecho tomar esta foto como turista accidental, momentos antes de que uno de los aviones impactara las torres del World Trade Center. Más tarde, corrió la versión de que la cámara digital había sobrevivido entre los restos de la catástrofe. La imagen, entonces, navegó por computadoras, periódicos, TV, etc… convirtiéndose en una de las diez vistas fotográficas de mayor circulación en el mundo contemporáneo. En un principio, apareció un empresario brasileño de 41 años, Jose Roberto Penteado, proclamándose como autor del hoax, hasta que finalmente, luego de que los expertos demostraran hasta la saciedad la falsedad de la foto, Peter Guzli hizo pública la versión “limpia” de la imagen original donde realmente no aparecía el avión, ni el marcaje de la fatídica fecha. Todo había sido una broma pesada que quiso correr a un grupo de amistades. Sin embargo, ha transcurrido el tiempo y, aún a sabiendas de su irresponsable manipulación, la imagen continúa circulando, ya no como remembranza, sino a manera de vestigio macabro de los alcances de la cultura global.

Es hora de actuar

Alfredo Triff

Gran discurso el de anoche del presidente ante la cámara del congreso. Obama ha revitalizado la plataforma liberal norteamericana. Para ello el presidente se valió de la figura de Ted Kennedy: Ni sensiblero ni ideológicamente partidista (ahí están las alusiones a los amigos de Kennedy, Hatch, McCain y Grassley del lado republicano). Obama convierte a Kennedy en figura ecuménica que evidencia lo mejor de la tradición liberal: mezcla de pragmatismo con compasión que resume la ética protestantista en la que se funda nuestro país ("el trabajo duro y la responsabilidad cívica se merecen la seguridad social y la justicia"). Liberalismo obamista como posibilidad real y universal para el ser humano.

He aquí algunos puntos del discurso: 1- "El plan ofrecerá mejor cobertura a los que ya tienen seguro y proveerá seguro a los que no tienen. Se disminuirá el aumento de los costos de salud para nuestras familias, empresas y gobierno". 2- Para los no asegurados, el gobierno propone un intercambio de seguros (el mecanismo actual de beneficios para los empleados de grandes empresas y miembros del Congreso). De hecho Obama extendió ayer esa posibilidad a todos los estadounidenses. 3- Nadie que tenga seguro será eliminado. La controversial opción pública sólo cubriría a quien quiere ser parte de ella (el estimado es que es un 5% de los no asegurados). Obama fue categórico en desmitificar las “bolas” republicano-castristas: Ningún dinero del plan será usado para subvencionar abortos. La reforma no incluye los ilegales (algo que le valió el ya famoso "Mientes" del congresista Joe Wilson, quien no tuvo más remedio que disculparse ante el papelazo).

El presidente reitera el espíritu bipartidista al incorporar aspectos del plan de McCain (quien le sonrió desde las gradas). Nuevas ideas: Primero, la iniciativa de crear proyectos "piloto" destinados a frenar las demandas por negligencia médica (algo que los médicos y los republicanos buscaban). Segundo, se aprueba el plan confeccionado por el senador Max Baucus, demócrata de Montana (y presidente del Comité de Finanzas del Senado) de ayudar a pagar y ampliar la cobertura mediante imponer taxes a las empresas de seguros que ofrecen "gold-plated insurance plans". Obama se comprometió a incluir una cláusula que "nos obliga a presentar más recortes de gastos" si los ahorros que él imagina no se materializan. Sin duda, el presidente se anotó una victoria (si comparamos el discurso de ayer con la  comparecencia de Clinton de los 90, no hay duda que la balanza se inclina por el presente). Más allá de los postulados económicos, Obama le apuesta al futuro. Está bueno de cuentos ni mentiras. Es hora de construir una América más justa.  

Carlos Alvarez, (nuestro) alcalde discursivo

Alfredo Triff

Los periodistas del Miami Herald Haggman Matt y Scott Dolan le dieron duro a nuestro alcalde fuerte Mr. Carlos Alvarez. Nuestro querido político ha empezado por subirles el sueldo a sus empleados mientras que le da hacha al resto del presupuesto del condado. El informe del Herald cita a Vicki Mallette, defensora del alcalde (es de esperarse). A Vicki le aumentaron un 54% del salario. ¿Y por qué? Le escribe los discursos al alcalde. Pero da la casualidad que Eric Esteban gana $46,000 -precisamente por lo mismo (pero ¿qué lío se trae Alvarez con los discursos?).

Mr. Alzarez casi desmantela el sistema de grants culturales para el año próximo. Aunque es cierto que los gobiernos locales a veces se ven en la necesidad de subir taxes para afrontar crisis fiscales (Miami-Dade tiene un déficit de $427 millones en el presupuesto de $7.8 mil millones dólares) el consenso que impera es que la crisis fiscal actual no es sólo el resultado de una disminución en los ingresos, sino el efecto de años de despilfarro.

La decisión final del capítulo de los impuestos será discutida por la comisión del Condado Miami-Dade. Cuerpo que deja mucho que desear: No hace mucho se reportó el blogs y periódicos que muchos de sus miembros gastaron cientos de miles de dólares en gastos adicionales por el uso de policías como choferes personales. Somos lo más cercano a la República bananera: Nuestro Miami County Commission tiene una nómina de 300 y tan sólo 13 de ellos trabajan.

Volviendo a Mr. Alvarez. El alcalde tiene una página en Facebook “Re-Elect Miami-Dade Mayor Carlos Alvarez.” ¡Solavaya!

Cubaocho invita a la víspera del día de la Patrona de Cuba

El Centro de Arte e Investigación CUBAOCHO celebrará la víspera del día de la Patrona de Cuba, la Santísima Virgen de la Caridad del Cobre. Invitado especial: Padre Miguel Ángel Loredo. Exposición de obras dedicadas a la Virgen realizadas desde 1850 hasta nuestros días. Reconocidos artistas interpretaran su música a la Virgen. Lunes 7 de septiembre del 2009, desde las 6pm. hasta pasada la media noche.
ENTRADA GRATIS
1465 SW 8 th Street Suite 106
305.285.5880

www.cubaochoartcenter.com

Vivir para comer: Fideos con camarones y quimbombó en salsa de coco*

“Comer para vivir o vivir para comer”, decía un querido maestro que prefería la buena bebida a la buena comida. Su disyuntiva es un eterno retorno para el amante del buen comer. Hay que limpiar el refrigerador porque hubo planes quebrados, recetas abandonadas. La agitación de la vida del capitalismo (consumimos 15 veces la dieta normal de un habitante promedio de la India). Siempre quedan cosas en el refri: Camarones grandes y berenjena pequeña de una salida a Costco, un paquete de quimbombó que grita ¡cocíname! Nada peor que comprar por comprar.¹ Buen comer y buen comprar coexisten en tensión dialéctica. Date un viaje diario por Publix y al menos dos semanales por Whole Foods. “Bueno” debe anteponerse a “barato”.

¿Qué hago? 

Esto me sabe a tailandés. Bajo al supermercado de la esquina. En la lista: tilapia, un paquete de arroz y un buen Chardonnay.² Llegamos a la casa y se nos olvidó el arroz y el vino. “A tirarle fideos” – “pero es mitad de spaghetti y mitad linguini” (los asiáticos inventaron el fideo ¿no?).

Ingredientes: Mucho ajo que se echa a perder. Media cebolla. Aceite de ajonjolí. Salsa de pescado Thai, camarones, tilapia (el huevofrito de los pescados), un paquetito de quimbombó, berenjena, leche de coco, ají habanero...

Modo de ejecución: Primero, ajo y jengibre bien picadito, con aceite bien caliente de ajonjolí, la cebolla y el habanero después. Se fríen hasta que estén doraditos. Lo pones aparte. Has picado la berenjena en cuadritos con sal por 15 minutos para que suelte amargor. Cuando la sartén esté bien caliente, tiras el quimbombó con una gotita de aceite. Mientras, pon a hervir los carapachos del camarón grande (que has lavado con cuidado bajo el agua) y echa un poco de condensado vegetariano. Fríe el quimbombó hasta que esté algo quemadito (verás que comienza a ajarse). Añade el sumo de camarones al quimbombó con un toque de salsa de pescado tailandesa y un chorro de vino blanco (Pino Grigio en mi caso). Déjalo hervir. Añade la berenjena que ha sido bien lavada para quitarle la sal. Unos cuadritos pequeños de zanahoria y apio. Cuando el mejunje coja hervor echa la leche de coco, que lo sumerja todo. Vuelve a despertar el hervor y entonces baja la candela. Pon a hervir los fideos. Corta unas cuantas almendras tostadas. Espera como 15-20 minutos. Cuando los vegetales recién estén, hecha el camarón y la tilapia. Sube un poco la candela y dales 5 minutos. Escurre y echa los fideos encima del mejunje y floréalo el asunto con bastante albahaca picadita. Ayer lo serví con té de menta caliente con miel y limón. Ya está. A comer se ha dicho.

 

(Ya en su plato y algo comido).

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*JAMA EN LIBERTAD. ¹No hay más que ver esa gente en Publix con una carroza en la que apilan la comida de tres meses: cajas de pizza congelada, croquetas y tostones Goya, perros calientes, 3 tipos de panes suaves envueltos en plástico, sendos paquetes de 3 libras de jamón y queso Gouda (queso de los marielitos), carne: 6 libras de picadillo, sus respectivas palomillas (no podía faltar el solomillo de cerdo); laterías: tuna, frijoles negros y colorados Goya, sopa Campbells (el caldito de por la noche) mayonesa, ketchup... (get the picture?). ²La mayor verdad gastronómica: No cocines con un vino que no te tomarías. Mientras más seco mejor, pero ni tanto, voy de Pino Grigio a Chardonnay. Y el sabor de un risotto de langostas con un Semillón, o Sauternes es para morirte.

¿¿Ayudar al público??

(via Rafael López Ramos) Lo increíble es que la gente sea tan ciega que no se percate a dónde va el billete.

Las pin-ups de Ahmed Gómez, de(construcción) y el mito del pintor romántico

Alfredo Triff

Ayer nos dimos una vuelta por la nueva exhibición de Ahmed Gómez titulada Deconstructing Pinups, en el espacio Museo Vault Exhibition, de la 29 calle y 3ª avenida en Wynwood. La muestra consiste en una serie de cuadros grandes y pequeños ejecutados en acrílico. El curador del show es Edgar Pozos.

Con ésta, Ahmed continua su serie de pinups que comenzara hace aproximadamente 3 años. Hay desarrollo, si ello significa incorporar y realizar nuevos aspectos que enriquecen lo anterior. Para Gómez la pintura es pintura, oficio, trabajo de exposición de ideas. Telas de más de 4 pies (ejecutadas en la sala de su casa, aunque eso no tenga otro valor que demostrar su deseo de crear), hechas con trazo rápido, colores de sabor a diseño gráfico, incluso modernamente grafitero. Y hay concepto detrás de esta pintura.

Cerca de la entrada de la galería, a la izquierda se ven tres cuadros con el mismo sujeto: la muchacha tipo Vargas / Gómez montando velocípedo. Pero Ahmed permuta los contextos y por tanto las imágenes alcanzan ese sabor Pop y "retro" (si puede hablarse de factura post-socialista). El potaje gomeziano mezcla la historieta seudo-erótica con chispazos –aquí y allá- de la tradición modernista. El resultado es (¿no es acaso el modernismo, proyecto serio, casi antierótico?) una eclosión understated, sin didacticismos (acaso lo mejor y peor de la modernidad). Vemos desfilar a Tatlin, Malevich, visos futuristamente deperianos, algún que otro mondrianismo.

¿A qué viene todo esto? La nostalgia, que es como una emoción histórica con sed de espacio. Después de la caída del imperio soviético, Svetlana Boym ha identificado dos tipos de nostalgia, una "restaurativa" (basada en la idea de nación, tradición y fe en la utopia, imaginen el catarro comunista) y la "reflexiva", esa que presenta el reto estético o ético sin pretexto melancólico. Gómez es un nostálgico reflexivo. Está claro, si no, su pintura no fuera tan jodedoramente humorística.

Ahmed ha encontrado una manera de divertirse -y divertirnos- con todo esto. Veámoslo desde otro punto de vista: Las pinups de Gómez no son aquellas de Vargas. Allí se trataba del sujeto y el foco del deseo masculino en una sociedad patriarcal.* Tal pareciera que estas chicas vienen de regreso, pueden jugar el juego patriarcal para subvertirlo. "Pareciera" porque no es más que wishful thinking. La mujer es más explotada** que nunca; pero eso es otro tema.

La pinup de Gómez blande en la mano la brocha roja (¿brocha en lugar de bandera delacroixiana?). Oigan la "clave" de la tradición...

... a la vez que nos "da filo" de muslos, pero su rodilla ¿aplasta? el emblema fálico formalista-constructivista por excelencia: La torre de Tatlin… ahora enana, como esos souvenirs que se venden en tiendas de museos. ¡Pero qué falta de respeto es esa a la modernidad!
 

Observen que la cara de la pinup (arriba) no es tan sensual como provocativamente estereotipada: mirada desafiante, labios encapuchados, pómulos salientes, cara de bandida. Ella sabe que está actuando un papel -y no es suyo. Ahí supuestamente está la "deconstrucción", que yo llamaría re-construcción -por aquello de reírme derridanamente de las construcciones. Volviendo al feminismo: En todo esto hay un tufito subversivo gomezaniano a la aparente subversión. De reírse de nosotros, que creemos que el pintor hace un guiño al feminismo. Aún el guiño es tímido. Después de todo, el PAPI RICO sigue siendo el pintor.***


Sólo falta esperar adónde va todo esto, que de seguro no queda aquí.


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*La esfera patriarcal goza del poder. Lo que ha cambiado es la distribución de la esfera de derechos políticos y sociales logrados por la mujer. Volviendo a Vargas: La pinup tiene su historia. Durante los años 30 y 40 aparece un momento de aparente liberación que incide en la imagen más desenfadada de Vargas. Con el macartismo de los 50 la pinup pasa de las páginas de Esquire magazine a las revistas de medio pelo, la esfera del soft-porno, pero ya la imagen está agotada.  **La explotación es sexual, social, doméstica, e intelectual. ***Románticamente hablando: ¿Puede haber algo más blasé que realizar tus deseos en el lienzo? La modernidad (sujeto gomeziano por exelencia) alimentó y justificó la tradición de una pintura (también en la literatura) que consiste en la explotación de la imagen femenina como medium y apoyo del "genio" masculino.

El septeto de Count Basie

Count Basie (piano), Wardell Gray (tenor sax), Buddy DeFranco (clarinet), Clark Terry (trumpet), Freddie Green (guitar), Jimmy Lewis (bass), Gus Johnson (drums).

Varadero 70: La playa... el sol

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Alborada de juventud. Divino tesoro. ¿Qué hacíamos en ese mundo tan distinto? Idealistas, perdíamos demasiado tiempo en encuentros apresurados. Con el afán de cada mañana entretejíamos sueños tan dulces como efímeros. Había más alegría que introspección, menos ayer que mañana. Aunque no quiera, me invaden melodías inocentemente azucaradas. El tiempo distorsiona: Sé que estaba allí, entre otros muchos. Un fin de semana de aventura y vacilón en la playa más bella del mundo. Cuerpos esbeltos, amor libre, promesas huecas. ¿Qué quedó? La resaca de los recuerdos. Desde la distancia comprendo que una cosa es aquí y otra es allá. No queda otro remedio que aceptarlo.

Carne de puerco buena y barata

Denuncia de TIME magazine contra la industria de la comida en EE.UU:  

En algún lugar de Iowa están criando puercos. Tienes las colas cortadas, hacinados en un corral, unos sobre otros, casi enloquecidos. Para que no se enfermen por vivir en estas condiciones, les meten antibióticos. El estiércol de los puercos se drena en enormes lagunas fétidas contaminadas de mierda. Los puercos son alimentados con maíz estadounidense, cultivado con la ayuda de subsidios gubernamentales + millones de toneladas de fertilizantes. A los 5 meses matan al puerco y lo convierten en salchicha o tocino: Súper barato. La carne que se comsume en EE.UU. es causante de una epidemia de obesidad que afecta a más de dos tercios de la población. Cuando llegan las lluvias, el exceso de fertilizantes (para el cultivo del maíz que alimenta al puerco que termina en tu salchicha en McDonald's) es desaguado en el río Mississippi y de ahí sigue hasta el Golfo de México, donde esa agua contaminada terminará por decimar la rica fauna marina por millas y millas a la redonda. Eso es lo que cuesta tu bacón en EE.UU. circa 2009.

El tratamiento de los pollos (por si lo comes o no)

"Woodstock" estilo palomero

Adalberto Delgado

Todos queríamos ir, pero no teníamos donde caernos muertos, así que el concierto estaba fuera de nuestras posibilidades. "¿Qué hacemos?", nos preguntamos todos. Y decidimos confabular nuestro "mini Woodstock" en la azotea de La Paloma. Invitamos a Ferni y su banda, los "Four Nights" y a "Tetera," con su combo, "Norman y Dave" con los "Queens Kids" y el "Guille," (quien años más tarde tocara percusión con la banda "Chicago"). Por supuesto que el negro Renecito saltó y pidió ser parte del elenco, acompañado por "El Bolo" y Oscarito Azcarreta, personajes ya familiares para muchos de ustedes.

Al correr la voz por el barrio, se sumó Sahara ("el Buga") para ser parte del elenco de seguridad. La gorda Concha, sería la cocinera. Aimara, Xiomara, Quika, Martica y (mi gordita piravadora) Xena, se prestaron como las "Go-Go Girls" palomeras. Esther, muy elocuente ella con la gente, sería la anfitriona, acompañada por la loca de Manolito y su marido “el Yoryi” (un servidor era parte del conjunto musical de "el Negro", como acostumbraba a hacerlo). El elemento esencial del mini-festival era "Veinte Pesos" suministrador eficiente de estupefacientes, alcaloides y hierbas.

Qué les digo: Se juntaron alrededor de 150 personas en las dos azoteas del Palomar. Les juro que pensábamos que con el peso de cristianos la azotea se venía abajo. ¡Mi paranoia no se hizo realidad! Comenzó la música, el bailoteo, la fumadera... y uno que otro vacilador apretando en las esquinas oscuras de la azotea. Otros se lanzaban a la piscinita de hule que habíamos inventado, por eso de imitar el laguito de Woodstock. ¡Qué domingo caballero! Hasta olvidamos el desencanto de no poder asistir al evento más importante de la época. Bueno, por lo menos nos quedó el aliciente haber contribuido a la mítica de la sagüesera.

El poliamor: una opción abierta

 Amílcar Barca

(Comentario a Mario Diament del diario La Nación¹)

El amor de pareja, esa posesión tan poco tangible y volátil, que se dota de tan intensos sabores al principio, tiene una vertiente hermosamente maldita que sigue siendo tabú al final de su transcurso: el disfrute del sexo. Cuando la pasión inherente a este sentimiento se desvanece, los seres humanos nos fraccionamos ante esta respuesta: los que pervivimos fieles al amor y los que disentimos y se animan a compartir con otro/a su amor en secreto. La función de la amante –a veces incluso la de la prostituta/o- no siempre cumple la función de desahogo sexual que tanto se idealiza, sino que a menudo olvidamos la dosis de afectividad y comprensión personal que crea en muchos individuos. Pero hoy, existen quienes afrontan esta oportunidad entre la incomprensión, valentía y marginalidad: los poliamorosos. Compartir a tu pareja con otra desde la honestidad y el acuerdo previo de los implicados parece para muchos un insulto o una ilegalidad moral. Para otros una quimera deseada aunque vergonzosa. Pero para los que lo practican es un reto no lleno de dificultades y contradicciones en sí mismo que les abre nuevas puertas a su crecimiento. El poliamor no es una cuestión de, tríos, swingers, orgías, o poligamia machista, sino la renuncia a la posesión del objeto amoroso, sea este hombre o mujer, en pos de la independencia sentimental y libre del sujeto. Durante mi vida comunal en mis años de juventud, aprendí a deconstruir, no sin sobresaltos, el amor posesivo -este sentimiento que sólo lleva al “tú me perteneces” y en no pocas ocasiones a la violencia doméstica y al maltrato. Esta experiencia, como mínimo, me permitió entender con mis parejas futuras esta natural actitud que pertenece a nuestra especie que hoy llamamos “infidelidad”. No será un futuro inmediato quien les dé la razón, pero sí el tiempo que la historia necesite para acreditarlos. A principios del siglo XX fue el movimiento feminista quien tomó la iniciativa con los derechos de la mujer que en su época se consideraron irrisorios por parte de los hombres. En los años 70 fueron los homosexuales desde San Francisco quienes se negaron a sentirse “seres aberrados” por la naturaleza. En este siglo de divorcios altos y mentores varios, adopciones, inseminación artificial, proliferación solidaria de ongés (ONG) que "aman el mundo", o la misma globalidad de las relaciones de hoy a través de Internet, entre otras, son su caldo de cultivo. Por supuesto, para todos no se contempla esta opción, sin embargo, dentro de poco tendrán que “salir del closet” aquellos que aman -o han amado de verdad y al mismo tiempo- a más de una persona en su vida real sin distinción de prioridades, simplemente valorando sus diferencias y su complementación... Las vitrinas de la sociedad esperan estos primeros retratos: habrá más sorpresas de las que se imaginan. 

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¹Por problemas tecnológicos y de extensión no he podido acceder al espacio reservado para la columna en el periódico y lo hago desde este blog. Acceder a esta nota es importante para entender este blogoartículo. Mario Diament, argentino y residente en Miami, es un prestigioso columnista de La Nación, importante autor teatral y profesor de Medios de Comunicación en la universidad de FIU.