Tal vez se necesita un absurdo para entender otro

Ramón Williams

Si eternamente votáramos con piedras negras y blancas, como los bien intencionados e ingenuos primeros demócratas de aquella Grecia, eternamente encontraríamos menos piedras grises y esclavos con grandes abanicos ventilando el proceso electoral, que verdades instrumentales negras y mentiras piadosas (también conocidas como "mentiras blancas"). Claro que para ello habría que tener en cuenta el Todo (¿mágicamente?) en cada recuento, desde las secretas decisiones personales hasta los evidentes intereses públicos. Lo que puede ser grandemente ilegítimo en un sistema, puede ser a la vez el depredador a hurtadillas de las leyes que crea ese sistema para sostenerse sobre la unidad controlada de sus partes. La ley crea su trampa que persigue su ley que persigue su trampa…desde que hay ley. Seguimos con la lógica poética, ya que la otra no acaba de encontrar una salida auténtica en el absurdo que acuerdan llamar “Realidad". Tal vez se necesita un absurdo para entender otro.

De acuerdo, sin casa no hay puerta y sin puerta no hay cerrojo ni llave de casa. Pero sin llave algo ha de romperse para entrar a la casa y eso hace a la llave parte de un sistema impensable sin ella, pues nadie quiere romper puerta ni cerrojo (tampoco entrar por la ventana) de su propia casa; le pueden llamar a la policía además y, en esa malentendido de la imagen, en esa de aparente violencia social, se pueden complicar las cosas. Lo anterior nos lleva a una verdad abierta que se manifiesta cuando le dan al individuo la llave de su casa… o casa del banco: Sin llave no hay casa pensable ni sistema que la construya, eso la hace inevitablemente clave en todo el sistema (Sistema-Casa). La llave define la propiedad, el límite entre el Sistema-Casa y lo externo a ese sistema. Sin llave no existe diferencia entre una casa con techo y la casa de todos que es la Naturaleza, incluyendo la intemperie urbana con su cielo raso ahumado. Mientras algunos escogen quemar sus llaves sin pensarlo mucho (¿mentes vagas, de naturaleza homeless?), otros largan las suyas en la centrífuga propia del Sistema-Casa, en plena apuesta al tener cosas, sobre el ser de lo vivo (¿mentes nítidas y efímeras como burbujas?).

Y así, entre portazos y escaleras de Penrose, unos creen en (tratan de imaginar) la posibilidad de un sistema Casa-Naturaleza donde las llaves que hoy abren casas, cárceles, manicomios y otra propiedades ya no cuentan, porque lo que es adentro es afuera y ya nada media. Mientras este Sistema-Casa-Llave no emule la metafísica de "lo que es arriba es abajo”, lo que viene va...a ser lo mismo. Lo mismo con variadas respuestas autoinmunes, radicales libres, clusters de desobediencia y otras excepciones de sistema encargadas de enfrentar el Sistema a sí mismo, partes contra partes, en su búsqueda de autoperpetuación. Puesta a un lado la mulata utopía de alcanzar una tecnología tal que sustente la infinita pereza colectiva, aparece otra muerte posible de la llave, como propiedad fundamental del Sistema-Casa: El triunfo de la vigilancia absoluta de todas sus partes en cada momento. La penetración intravenosa del ojo del Sistema-Casa en el individuo tomaría por casa, primero su mente y luego el resto de su naturaleza humana, mientras así pueda llamársele.

Borrada de esa condición, fundidos Sistema-Casa e individuo en una pieza única, también se haría obsoleta la vigilancia. Ni siquiera el Panóptico sobreviviría, pues las máquinas no desean, no se equivocan, no temen, no mienten y menos mentirían entre ellas si ya no quedara mano humana (izquierda ni derecha) involucrada: Máquina no vigila y castiga máquina cuando todo es máquina. Me pregunto cómo luciría esa mañana futura, cuando el último hombre ingenuo de cualquier color (Don Nadie de la Nada) sentimental como una zebra, salude a eso: el primer policía sin sentimientos de La Tierra.

El poder del Pop es poder o se trata de otra ilusión efecto Op? (2da parte)

Ramón Williams

1^r0 Las causas requieren fondos además de agallas y conciencia evolucionaría, o no? Un protagonista de protesta tiene tiempo para acicalarse con los colores de la guerra y así de cool y mortalmente herido (o casi) clavarse en las retinas durante los fuegos, gritos, balas y lances de la tarde, de los que harán balance múltiples noticieros de las ocho? Es fácil de encontrar un héroe auténtico sin manía de grandeza, uno que no quiera, a costa de la multitud, “dejar un hermoso cadáver” o perpetuarse absuelto por la Historia?

* Por qué un cúmulo de entes mortalmente hambrientos en remotos parajes de petróleo no tiene esa pegada sensual de los héroes petroleros del Nuevo Mundo?
* Será que cambió la moda y las tribus urbanas trocaron tambores del Sudán por teléfonos inteligentes que abonan a compañías astutas?
* Qué hay detrás de una marca, de un logotipo?
Aparte de un optimismo incongruente, qué podemos leer en un post-revolucionario octogenario vistiendo Adidas junto a tomates verdes en el fondo de la imagen televisiva?
* Puede ser el héroe un mal humorista, un cínico?
* Por fin La media es o no es el Mensaje?
* Cuántos notan que a cada rato algo huele mal en la opinión pública? La opinión pública es la opinión media? Quién se tragó la media? Son refractarias las mieles del Poder?
* Será que no son mieles si no resina petrificada que permite a seres diminutos ser parte de alguna joya en el tiempo histórico?

2^do En una línea de tiempo mítico alterno, nadie ve a Narciso arrojar un coctel Molotov a las aguas para borrar su rostro? No llega nadie con la fuerza que requiere destorcer los simbolismos? A nadie se le da bien iluminar, sin enamorarse del acto y distraerse consigo mismo, perdido en la paja de una tienda de lámparas? Podrán los antihéroes sobrevivir la tentación de inclinarse demasiado sobre ese espejo ámbar donde se hunden y del que emergen las protestas, las segregaciones, las revueltas, las secesiones, las secreciones, las revoluciones? Aparte de los dobles a-gentes y de los dobles de los héroes, hay héroes dobles en simultáneo?

Pueden espías nobles, traidores arrepentidos, actores super-verídicos, héroes erectos y patriotas verosímiles verse las caras a través del espejo en la gran sala de interrogatorios que parece ser la Historia? Son aceptables (acaso lavables) los secretos sucios de los héroes? De ser así, cuándo se desclasifican, quiénes lo pueden hacer (quiénes califican para descalificar?), con qué deter-gente y para qué pureza? Nunca fuman los héroes que inspiran, sólo aspiran? Qué y a qué aspiran? Qué salvan y por cuánto tiempo? Si son editables los errores y horrores de los héroes, puede alguien protestar la decisión sobre la edición, a quién?

Hay alguien a cargo y con un cierto gusto ahí, en la sala de diseño social, detrás del escenario de las protestas y las revoluciones, o resulta que el aspecto estético de estas es aleatorio, nunca intencionado, descuidado, barbudo si no enmascarado? Es cierto que tras la máscara las personas protesters se desentienden de las cámaras y que los héroes prefieren el anonimato al asecho de los antihéroes en las nuevas sombras? Ignoran los protesters que sus vidas en juego alimentan las llamas de un Reality Show a gran escala, entre lo histórico y lo histriónico, entre las especulaciones de la bolsa y los ratings de audición de las tele-emisoras? Los héroes no han visto nunca películas de héroes?

* las agencias de inteligencia y a otros gatos de cuarto oscuro no les importa el poder (el papel, el celuloide) de mil imágenes, lo mismo fijas que en movimiento, de cualquier movimiento?
*Cabe un artefacto depresor (represor?) sónico en una caparazón de cámara de TV que filma una protesta a punto de ebullición anímica?
*Será del todo disimulable un artefacto sónico animador que apunte a una plaza donde cientos de protesters sufren pero marchan bien organizados, tranquilos, casi conformes, casi con el puño en alto? Está por asomar la tecnología que permitiría ese control o es ya remota? El aletear de una protesta en Petrolandía dispara los precios del crudo mundial…y, al otro lado de algún mar, el crudo mundo dispara ráfagas para tranquilidad y/o muerte de cuántos? 

3^ro Dejó de ser el Poder una estrategia en juego? Nadie usa ese saber para nada más que escribir textos sobre la Geopolítica de las conspiraciones? Por qué no basta el terror natural de las mentes?

4^to Nadie recuerda que el futuro de las revoluciones ya ha pasado? Acaso recordarlo pudiera despertar al protester de la inconsciente inconsistencia, la mediata debilidad de sus metas y llantos, en la cuna mediática de su firmeza? Se aniquila así al héroe antes de nacer? Asistimos a la apertura de una era de Devoluciones, comenzando por la libertad? Será que la protesta tiene un fundamento cuántico y su aspecto de práctica social es sólo el antifaz de una realidad todavía más compleja, algo como una Eidética fractal que no perdona limbos y sobrepasa las dualidades?

5^to Por otro lado, es posible y deseable un mundo sin protestas? Qué puede significar la ausencia de protestas, además de la extinción de los protesters y, por tanto, el fin de la inconformidad como derecho más que humano? Felicidad comunal o el reino de un descomunal aburrimiento en masa? Un meteorito daría al traste con última protesta? No sería tal meteorito un abuso de algún tipo de poder imposible de protestar ni en las iglesias?

6^to ¿Se vende video cámara digital Hero Pro III a prueba de golpes, estados alterados, tinta china, salpicaduras de sangre, juego de lágrimas y gases lacrimógenos: Alguien la lleva? ¿Quién quiere escapar del Ingenio?

El poder del Pop es poder o se trata de otra ilusión efecto Op? (1ra parte)

Ramón Williams*

Alguien me dice si es imposible pensar hoy las revoluciones (o ciertos actos que a ellas conllevan) como selfies colectivos entre llamas, sobre un vívido teatro de operaciones? Verdaderamente, el Pueblo sabe qué es el PUEBLO y cómo opera? Puede El pueblo negarse la ilusión de ser bello como La Patria, comodín andrógino de las ideologías, y no un conjunto triplemente gobernado: Por el dictador del hambre, por el hambre y por el deseo de comerse vivo al dictador del hambre?

El poder del Pop, ese sí es poder?
O sólo se trata de otra ilusión, un efecto Op?
E pluribus unum?
El Público es uno?
El vello púbico no es bello en público? Abunda lo bello púdico?

Qué podemos hacer con los héroes además de aplaudirlos, exaltarlos, excitarlos, inflarlos, inflamarlos en nuestra imaginación? Basta con acunarlos en nuestra noción de una bondad extraordinaria, rara entre mortales y a la vez universal como los dioses? Metáforas a un lado: Qué sueñan los héroes? Duermen tranquilos los héroes? Pueden los héroes escapar de su iconicidad, lo quieren, lo necesitan? Nunca ha sido la media un arma de La Revolución? Qué es un artífice revolucionario? No queman la piel los fuegos de artificios? Alguien conoce el código postal de Prometeo? Qué protesta no reclama una vieja promesa? Qué revolución cumple todas sus promesas? No es inevitable que cambie el cambio?

Hay o no mucho de artilugio en la media, aparte del Media Art? Basta con protestar? El Protest Artno tiene un espacio en las casas de subasta y en las ferias? No ha sido la espontaneidad de la gesta y del gesto revolucionario devorada ya pixel a pixel por la HD de una cadena de cadenas noticiosas? No se repiten el abuso y la obsolencia programada de las noticias sobre el significado volátil de la revueltas? Las protestas consolidan o atomizan las obligaciones de las democracias? Cuántos muertos de uno y otro lado requiere una protesta que se respete para que la respeten? Algún número define la cantidad crítica de masa humana muerta capaz de atraer cascos azules a ciudades pasto de las llamas?

Existe una libertad de inconformidad manifiesta, debe®ía existir? No hay una poética de los protesters y un algoritmo de la protesta que acerca a ambos a un tipo de divisa de los ideales? Hay caudillos sin arcas que respalden su rebelión contra los acaparadores de las arcas? Hay un arca del bien y otro del mal, o todo es el mismo arca y la bondad o maldad depende del uso y la meta, de la instrumentación de las verdades y la dirección de orquesta? Dirigen los políticos o sus apetencias dirigidas por otros interesados del giro?

Qué se adivina en las familiares caras de las monedas, qué hay en ellas que no vemos en aquellas perdidas entre granos de Nitrato, en las fotografías de no-lugares, entre humos de cauchos ardientes en calles de nadie: La habilidad y audacia individuales, lo cartilaginoso de la circunstancia, el empujón de los egrégores, la trayectoria traviesa de una bala, la limpia puntería, la mano de Dios, una amistad con Marilyn, Madonna o Maradona? Puede o no ser pro-textar una aplicación que facilite la protesta a través del texto? Algo así no revolucionaría…el Mercado? Hay héroes por cuenta propia? Es rentable el servicio del héroe?

Puede ser el heroísmo una profesión u oficio? Es decir, hay honorarios para un protester (o pro tester, si el experimento así lo requiere) dispuesto al sano heroísmo hasta el martirio? Acaso honores? Es inmoral seguir por ego o por dinero una causa que igual seguirías sin mucho de lo uno o lo otro, como un adolescente santo de la rebelión? Protesball sería un deporte bien pagado pero legalmente peligroso: El deporte reo? Cuán largo o breve es el camino de la guillotina al envenenamiento radioactivo personalizado? Sofisticación de la reificación? El Fantomas de un poder iluminista en reversa se desencadena para liberar o para encadenar con nuevo nivel de sutileza: La esclavitud en forma de consumo? El fan toma?

No es todo héroe la negación y afirmación simultánea de una compleja trama de paternidad, Pattern-deidad? No es igual de propia una madre de todos los patrones, una “Matrixidad”? Es posible la existencia de una sustancia que convierta a una tímida colegiala en heroína? Existe la pro-testosterona? Quién descartó a las Founding Mothers? Quién vació a La Madre Patria? Qué es más adictivo, la porno o la heroína? Bajo el ojo freudiano, no implica el imperialismo un acto de penetración y el separatismo, una parábola de la castración? Qué encierra mayor peligro para el delicado balance social de los géneros, el machismo soft o el elemental feminismo inversionista? Hay un canon heroico de nueve cabezas con exigua anatomía genital y matadores héroes PG-13 que alimentan 1789 ilusiones, 1917 fantasías, 1959 ansiedades, 2001 odiseas gemelas, 2012 ensueños siderales…pero alguien conoce cuántas pulgadas debe ostentar un héroe pigmeo para facturar un crossover en dirección (y sentido) de los arquetipos de Occidente?

Alguien sabe de tableros de Ifá en Wall Street? Es un chisme que sólo hay un par de I-Chin y más de 999 El Arte de la guerra en esas torres? Por qué no es posible un Occupy hecho de meditación colectiva ni un Coup d’état a golpe de Conga? Por qué no todo protester puede ser un héroe ni todo héroe protestar…o sí pueden? Cuántas veces al día piensa en la muerte un héroe que no quiere ser mártir pero se fascina con la idea de vírgenes celestes? Es el martirio la solución a la esclerosis del héroe? Cuántos héroes de verde tenemos, además de los que imprime la Reserva Federal, los comics y los presumibles viajeros de Orión? Puede enjuiciarse como terrorista todo acto que atente contra su definición antiterrorista? Ya averiguaron cómo derrotar a un hombre que quiere morir? Por qué en en inglés hay dos palabras para la noción de cielo?

Hay un gen que favorezca el nacimiento de un protester proclive al heroísmo sin congeniar con el terrorismo? “Cómo dominar al gen pendejo?” es una pregunta heroica? “Cómo cultivar el gen heroico?” es una pregunta pendeja? Serán la Fraternidad, la Libertad y Justicia los pilares de una Iglesia biónica cuando promedie el siglo en curso? Y qué si la Maquinaria no cree en lágrimas ni en causas con mayúscula? Puede devenir el héroe en su propio documentarista? Es sostenible la neutralidad de la internet bajo un poder de poderes?

Una vez La media en manos de los protesters, qué les impide a estos grabarse a si mismos, trasmitirse en vivo y alcanzar (en el acto) una amplia audiencia? Doce, trece millones de likes le sirven a cualquier causa, verdad?
Go on strike,
Shoot,
Monetice,
Repeat?

(continuará)

_________________________

* Nota del editor: El autor cierra pero no abre el signo de interrogación de cada pregunta. Queda abierto el tono de la lectura a una negociación entre especulación e interrogación.

hey, Mr. President!

foto: Ramón Williams

Vanguardista en el cinismo reiterativo de gravitar sobre alguna vanguardia formalmente ya superada y centrifugada con un palillo sorbente por Mr Mercado

Ramón Williams

Cuban Art Lover (CAL): Walter, con todo el debido respeto…

Walter E: Walter E, querido Cal, Walter E.

CAL: Walter E, con todo el debido respeto que merece su anonimato y por su bien, me veo en la obligación de ayudarlo a redefinir los términos de algo dado en llamarse Arte Cubano por medio de algunas preguntas.

Walter E: Venga.

CAL: ¿No le parece el arte cubano una coronación de un esfuerzo representacional acumulado por generaciones?

Walter E: Coro-nación, una nación de artistas que canta a coro el cha-Cha-Cha del baro perdido, como promedio.

CAL: Hay que tener el carné de identidad actualizado en el MININT o manejar simbolismos de terribles enfants de la patrie entre un viaje y otro or what...¿Por qué la controversia?

Walter E: Porque no todo artista cubano produce Arte Cubano. Porque no todo Arte Cubano se produce (o se ingenia ) en Cuba. Porque no todo arte made out of Cuba deja de serlo por la lejanía. Porque todo lo que así se denomina no es historicamente sostenible en términos de cubanidad ni de arte.

CAL: ¿Se ve a si mismo como artista cubano?

Walter E: Me veo, borroso, casi vano en las neveras del supermarket donde compro mis maduros pero me veo, ajá, me veo... Mira, elaboremos luego, te lo diré cantando si bailas sobre el piano. Now let’s chase the moment. Listen to the blue...

CAL: ¿Cómo ve a Lam?

Walter E: Ok, not the blue but the black yellow. Lam en París hacía Arte Cubano pero no lo sabía, mira sus dibujos y verás lo ocupado que estaba por ser del mundo. La última vez que lo vi con vida tenía yo diez años. Las cámaras de la televisión lo subrayaron en su silla de ruedas, lo subsillaron desfilando en la Plaza de la Revolución junto al pueblo en La Marcha del Pueblo Combatiente. Luego de ver Scarface cinco años después, creo haber entendido por qué estaba W L allí en la plaza aportando su figura, la selva de sus años europeos en favor de uno de los mayores despojos multitudinarios de La revolución: Quería ser querido, ser necesitado allí donde nació por razones todavía más trascendentes que las de su asimilación del surrealismo. Tal vez un día su aparición de entonces sea asumida como el primer perfomance de un artista cubano a la sombra de la Gran Raspadura. Nacían los 80’ y con ellos la punta más reciente del susodicho arte cubano. Rebeldes versus ex-rebeldes, todos borrachos de Dialéctica. Sin embargo hoy, el silencio de los Lams parece multiplicarse y así también las orillas y las plazas de ese silencio.

CAL: ¿Se refiere a la autocensura, a las cacerías de brujas que la alimentan?

Wallter E: Nuevo mal hábito de artista cubano ese de hacerse el sueco con asuntos que van más allá del arte y la compostura política, de las ambiciosas estrategias de carrera y del ego empanizado de éxitos volátiles. Si hay cacería de brujas o de brugueras, tú, activista, abstracto, ponla alto a tu manera, sin miedo siempre que puedas..oh, yeah, yeah…pss pa, pss, pata...

CAL: Volviendo a los antiguos, ¿cree usted que Amelia, Antonia, Ponce, Víctor Manuel y Carlos Enríquez hacían Arte Cubano en Cuba?

Walter E: Creo que todos hacían un tipo de arte con paternidad mental en otra parte, eran todo lo universalistas que pueden ser los calibanes: El bagaje de la alta cultura de occidente con un arrastre temático local controlado. Eso, la cubanidad del arte, un occidente controlado. Acaso luego la paternidad serían ellos en la Mayéutica a posteriori de las instituciones culturales de La Revolución. Como si sobre esta pelota de tierra algo viniera de ninguna parte.

CAL: ¿Participa usted de la tesis según la cual el Arte Cubano reciente es un invento alemán (Ludwing, en alemán es “ala invitada"), un experimento de Castro y Cia…y CIA para estabilizar la producción simbólica de los bandos durante La Guerra Fría?

Walter E: ¿Qué fue primero, el Pollock auspiciado por la agencia o La Matriuska auspiciadora que agenciaba petróleo y pintores a Cuba? Por otra parte, ¿sabes cómo se escribe Rocketfiller? El arte es un arma…del bando que la alcance y manipule primero o mejor. Ahora mismo se me pinta como un arte de bailar sobre esferas de influencia y un deslizarse en su repartición, esa habilidad criolla de quedar con cuerpo y mente del lado de la metrópolis sin renunciar jamás al azúcar de los fundamentos. La Momia jardinera y su hermano, Modelo chino, el ministro, el funcionario, el curador, el especulador, el mecenas de diestra o siniestra, los Illuminatus en la esplendente oscuridad de la media, un coctel de ADN alienígena implantado en la vena central de un primate, un proteccionista del chocolate y tanques de guerra, un proyeccionista de holografías siderales…Wathever, siempre hay un partido descomunal en juego más o menos secreto. Alguien siempre apoya su mano sobre la Cuba en el mapa de La invasión total sin verla, justo cuando llegan las nuevas de Cuba declarándole la guerra desde su fatalismo de perla. Tomates fritos.

CAL: ¿Usted coincide con que todo el Arte Cubano colabora de un modo u otro con La Revolución al tiempo que se le opone allí dónde se adivinen los frutos de la oposición?

Walter E: Diría, de acuerdo a la distancia que me toca, que entra en un período práctico por tiempo y espacio indefinidos y que se inclina sobre lo revolucionario del tipo preposicional, es decir:

1. A
2. Allende
3. Ante
4. Bajo
5. Cabe
6. Como
7. Vía
8. Contra
9. Cuando
10. De
11. Desde
12. Donde
13. Durante
14. En
15. Entre
16. Excepto
17. Hacia
18. Hasta
19. Incluso
20. Mediante
21. Menos
22. Para
23. Por
24. Pro
25. Salvo
26. Según
27. Sin
28. So
29. Sobre
30. Tras
31. Versus
32. Con la revolución cubana...

CAL: En esta fiesta global, ¿considera, Señor Walter E, que se trata el Arte Cubano de una práctica social de índole vanguardista, al menos atrevido?

Walter E: Vanguardista en el cinismo reiterativo de gravitar sobre alguna vanguardia formalmente ya superada y centrifugada con un palillo sorbente por Mr Mercado. Así pues, no es de extrañar la existencia en el arte cubano de pintores alemanes nacidos en La Habana o en Santiago ciudadanos de Berlín o de NY. Es un ciclo mágico. Atrevido por despegar sin mucho escrúpulo patriótico del regazo tropical en busca de plataforma para una inclusividad exclusiva con marca museística sobre levita de Western Indias; todo sin garantías de Banana Republic. Ah, mala digestión de Mario de Micheli! Pena de uso maquiavélico de Mcevilley!

CAL: ¿Cuál es el peligro de serlo pues?

Walter E: ¿De ser qué?

CAL: De ser artista cubano.

Walter E: El mismo que puede correr (de carrera) un chandelier sobre el gris de una súper carretera nevada, un merengue políticamente estetizado tendido sobre franjas de sol en los bazares del mundo, un espagueti que se muerde la cola en las subastas de las juderías en el séptimo piso del cielo. ¿Te parece que Jorrín hacía arte cubano, lo hace Rubalcaba? Sabemos, y lo saben los que definen, que las mejores definiciones prefieren no apretarse el culo tanto. Ok, tanto ma non troppo.

Cal: ¿Una de Cal y otra de arena, sí? Por fin, ¿eres artista cubano o no?

Walter E: Sí si me concede esta pieza:

Una bomba se perdió en la arena

Ramón Williams

Del estudiante: "Roja la gota de aceite en el pincel del Nagüe Armando.

—Increíble —apresura el Nagüe evitando un suspiro—, tengo que hallarla como el Joven y enseñarle mis pinturas. Eso si no se largó por premios en París o socitos en Miami y todavía anda por ahí, hecha un reguero de comunista mística por toda Cuba.

La publicación es fresca, acaso un par de meses —concede Nilo—. Dudo que le interese escurrirse así, de pronto. Lo adivino en una frase del protagonista a la salida del hospital: "Nada se dice de la mujer extraña, renegada, replicante de soledades miles en páginas dispersas donde sus pasos marchan". Dice "pasos marchan" y a mí me suena como si no se marchara nunca.

—Esos condimentos los paladeé antes: Exilio, astucia, silencio; la balsa de la medusa del artista adolescente de una perreta caribeña. Te digo que hay que encontrarla a ella, nagüe. Lo que me cuadra es la mujer, un comino el libro si lo comparas con la mente que lo lanza. A quién le importa hoy la novela de rompecabezas. Prefiero las sucias, pura porno, por la franqueza anatómica, la frivolidad descarnada, el descaro. O, por el contrario, aquellas de estructura pudorosa y tiempo firme, que te llegan de vuelta de los experimentos narrativos con alguna luz sobre la condición que apesta lo virginal del mundo. Esto que me cuentas es un enredo fortuito, hermoso pero fortuito. La gente se cansa de juntar migas de pan en la lectura para llegar a una idea clara que le sirva de guía para la vida. Y se cansan las casas editoriales y sus agentes. No me sobra tiempo para iluminaciones oscuras. Leo para verme de la manera más sencilla, sintetizado y no descompuesto. Me gusta mi rostro y no me interesan las estéticas autocríticas.

Nilo no escucha cómo trepa el Nagüe por las proyecciones del autor aunque resulta que puede ser ella alguien fascinante en lo personal, ya fuera de la literatura y demás bola de gatos del intelecto, un cuerpo. Nilo mira otra vez a la virgen. ¿Ella ríe o llora? Avanza hasta la ventana. Afuera no llueve. Las nubes gordinflonas no aparecen. Es una estafa de clima, de clímax. En el cuadro el punto que va por el mar es una guasasa náufraga en el barniz. En la calle la gente rueda feliz bajo el sol. Si algo anda mal tiene que ver con ese niño parado ahí abajo. No el insistente preguntón de "abuelo, ¿siempre es veintiséis?". Otro, uno que parece llevar ahí toda su vida. Mira a Nilo como los niños de su edad suelen mirar a sus héroes de cine; un poco más arriba de los ojos de Nilo, un inquietante poco más. Nilo mira sobre sí y ve lo que miraba el niño: Aquella mujer-escritura de viento flota ventana afuera, su cuerpo sutil rodea a Nilo y desciende rumbo al niño abajo, en la acera. Inminente el beso, el niño levanta los pelos de la barba con sus deditos en pinza, se deja besar. Ella le dice al niño que estudie mucho, que lea todas las novelas de viento posibles si quiere encontrarla de grande en un café vestigial. La mujer viste como virgen en traje térmico, con cuello Mao. El párvulo quiere tener en su manecita de hombre fuerte una flor. Quisiera pero no lleva más que ese fusil de madera para asaltar el cartel.

RA—TA—TA—TA—TA

La mujer cae en un ataque de risa que la puede ahogar. No muere, se desliza; bajo sus pies se mueve una callestera del año 2000. La risa de ella se ahoga en sonrisa. Luego es Kuroi y se diluye en un adiós, un alenin, siempre una despedida. La callestera cambia destellos con el traje térmico de cuello Mao. La mujer se aleja lentamente sin mover los pies, llevada, de espaldas a su rumbo, sin dejar de sonreír y agitar su mano en dirección al niño y el joven. El niño deja de mirar a la mujer de viento, alza la mirada y apunta con su fusil a la ventana desde donde Nilo todavía le sonríe a la mujer.

Roja extendida.

Los proyectiles destrozan la ventana y fragmentos del cristal y del marco caen a los pies de Nilo que se ha echado a un lado.

¿Y rata por qué? —pregunta el Nagüe Armando y sorbe té.
—Nadie habló de erratas. Tengo la gloria baja de aire y me llegué por tu bomba a ver si resuelvo hasta el próximo taller de glorias.
—Bomba, reina mía sólo por un día, nagüe, la perdí en la playa.
—Una bomba se perdió en la arena, en la arena, en la arena… —canta Nilo y bate la voz entre palmadas gitanas.

Bajo la luz crepuscular de uno de sus cuadros emanan de Armando destellos del agente Fernando."

Braille at Lounge

 

Ramón Williams (texto, imagen)

-Cómo te fue con el proyecto.
-¿Cuál?
-Braille at Lounge.
-Braille for an Art-pha-bet, buenísimo.
-¿Con esa cara?
-Es cara de catarro, no tengo cera.
-¿Fue mucha gente?
-Los infayables.
-¿Con y o con ll? Mira que la RAE no entiende…
-Sin elle, pero eso es muela francesa, un trabajo para D’Artangnan. Asistieron los infallables, unos sapos saturados de la lluvia afuera y los trabajadores del bar.
-Te siento fañoso, mejor háblame de lo mejor.
-Lista abreviada, a short attention span friendly nihi-list:

1-Free wine.
2-La parte de video art, un impecable simulacro de la actualidad deportiva entendida como extensión enajenante de la cultura de masas deslizada a la taberna. No recuerdo el nombre del artista pero si la muy alta resolución en cada uno de los cuatro monitores sobre la barra… mesmerizing.
3- El toque erótico del sistema Braille se daba en el montaje de emergencia irreverente, en aquello de cada cuadrito recostado a las paredes, a la altura de la cintura, en una penumbra infalible que la luz negra del bar y el free wine hacían fosforecer para deleite del cachondo durmiente en cada uno; cada pincha daba las nalgas a una copa de reminiscencia disco y cada asistente su cara de Facebook.

-¿Alguna queja?
-Faltaron ciegos auténticos y al que fue no lo vieron por llevar bastón y lentes negros invisibles.
-Suena patético como lo cuentas, no entiendo por qué en lugar de afinar te afanas en equivocar el librito…
-Alternar con los predios del éxito, honrar a Borges y a Feliciano y darle de comer a los rebullones.

sobre el sincronismo y otros embarques

Ramón Williams

Otra vez en Hialeah, nuevamente espero en el estudio de un pintor donde he de ver a otro que me hablará de otro con quien he de tratar asuntos de cinematografía. En el aire respiro los sutiles desprendimientos de carboncillo, rollos de lino nuevo y sales de la bahía de la Habana que impregnan papeles comprados en Pearl. Visualmente huele a preparativos de marinería, a madera de remo improvisado, a hélice de barco fantasma, a mueble sobre las aguas, a balsa de “La medusa” en el Caribe, a tareco sobre cacharro y a basurillas escogidas por niños en la playa, la cubeta a medio. La Cubita a medio abandonar por uno, por diez, por cien, por ciento veinticinco mil o cuatro mil ochocientos… Tiza en el suelo, junto a los materiales de calco y aproximación; tiza amarga como llave de adicto. Alas matemáticas las del amigo del amigo impuntual de mi amigo fotógrafo; alas de indelicado copista del espíritu de la toronja, de la leche de Ubre Blanca y de La prisión fecunda. Torpe surtidor de figurillas anónimas y de náufragos futuros por razones económicas, junto a las llaves suena su celular, el artífice descuelga, escucha pétreo y apenas mueve la cabeza en síes nerviosos, casi le saltan los ojos, se le forma una sonrisa, dice una cifra, otra cifra menor, otra ridícula, hay ok, le cuelgan, cuelga, mira las llaves.

-Cuando los biógrafos saquen la cuenta verán que no pudo alcanzarle la vida a ritmo de diez al día -le digo, y siento la complicidad en mi voz que delata mi conocimiento del fact, de la factoría completa. La frase se me acaba en lamento; seguro que me veo agotado de ese darme cuenta y de la espera. Llevo cara de camino largo.
-¿Un trastazo para levantar?
- Voy de verde hoy, paso levemente -le digo y quiero preguntarle algo que alcancé a formular cuando la llave salía cargada del sobrecito de a veinte rumbo a los bigotes. Se me adelanta con esa velocidad de la nieve al golpear la mente.
-Yo hago veinte al día si me lo pagan, como el Tintoretto Tizianos si entonces alguien transaba. Te recuerdo que los biógrafos son incoloros e insípidos pero sobre todo inodoros; no se la huelen y siempre llegan tarde al dato oculto.
¿Y que obraría un elemento de tan ágil trazo y determinación profunda si no viviera de simular trazos ajenos de convicción tan sínica? -me preguntaba yo mientras sus llaves volvían junto a los instrumentos. Otra vez leyó detrás de mi frente impaciente.
-Te tomas el arte muy en serio, es un cachito pa’ vivir. Lo demás es misterio.
-Otro embarque.- Dijimos al mismo tiempo.

Dad!

Foto y texto: Ramón Williams

-Y si bien la teoría no define la práctica, la práctica, como ejecución de ideas, no se ve obligada a desentenderse todo el tiempo de la teoría, vista como reflexión en sus términos de la realidad.

-Tal vez pudiéramos añadir: -Dice el estudiante y muestra el aparato a maestro y condiscípulos. En la pantalla del aparato se desenvuelven los dos minutos anteriores de la disertación del maestro en aceleración. La reproducción se actualiza, es el instante inmediato en que todos atienden el video, absortos en la cualidad de espejo del aparato. El profesor en la pantalla toca la superficie de la pantalla y retrocede unos pasos, se detiene, le explica al estudiante que la noticia suele ocurrir con anticipación al suceso. El estudiante cierra la pantalla y observa cómo el profesor retrocede unos pasos y le explica al estudiante que la noticia suele ocurrir con anticipación al suceso.

-La noticia suele ocurrir con anticipación al suceso.

Futuro del regreso

Ramón Williams

-Madre, te pido que al final me digas de qué sirve lo que te cuento, después te pediré que me creas.

-Por qué no habría de creerte. Recuerda que todo cuento sirve para una finalidad de la que no somos totalmente conscientes, al menos no todo el tiempo.

-Desestimada la pregunta por los bordes de mi locura, sacudido el polvo sobre las líneas de los maestros…

-Corta. El rodeo se funda en el miedo a errar, es una obstinación para el que nota a dónde vas a parar desde la tercera palabra. O, peor, temor de estar en lo cierto. De qué se trata.

-Busco entre mis amigos ese a quien conté un guión sin nombre aun, hace una semana, tal vez.

-A mi no ha sido pero igual me apunto. Suelta. Un dictador de enciclopedias reúne a las masas y les hace saber de su decisión final desde la tribuna: Las dictaduras mundiales deben cesar del todo e inmediatamente. Su tiempo y el tiempo de todos los dictadores es un tiempo acabado. Él se inmola. Y para dar fe instantánea de sus palabras oprime un botón a la derecha en el pódium, el vacío se abre bajo sus pies y las masas quedan solas, boquiabiertas en presas de una libertad súbita. Hoy leo las noticias y me tropiezo con una versión muy cerca de mi guión sin nombre. Mañana sabrán (él hará saber) que fue La Virgen de la Caridad del Cobre, Santa Patrona de la isla de Cuba, quien le reveló la visión velada durante más de 50 años...por él mismo: La Revolución se inmola, madre, como el dadaísmo.

-También yo he leído las noticias y no derivo lo mismo. Creo que el tirano quiere ser recordado como alguien que se dio cuenta dos veces, uno que derribó el mismo muro en dos direcciones y murió en paz con sus demonios, con la cabeza sobre los hombros si no con las botas puestas.

-¿?

-No, no sirve para nada lo que me cuentas y de nada vale encontrar a quién se lo has contado antes. ¿Qué quieres probar? Atraviesa lo que temes o te pierdes el corazón luminoso del imposible. Sigue la letra de la sangre y no temas, sólo reverencia los misterios de las puertas y no dejes de respirar...

-¿? -Doma tus montes, arriesga tu visión, refina las intervenciones.

-¿?

-Y que te crea tu madre.

El (h)ombre (n)uevo

Texto e ilustración: Ramón Williams

Cuba es un inmenso taller en hora de limpieza donde se funde el hombre concreto del próximo siglo.

Casa de la ley

Ramón Williams

-Dice que no vino a entregarse sino a recoger su maleta. Acércate si quieres, él no puede verte desde ese lado.
-¿Sigue la maleta con el escuadrón de perros en el banco?
-No, ya la llevaron al laboratorio, pasó la quinta resonancia y las pruebas de mercurio enrarecido. La médium del turno de la mañana adelantó que dentro no hay nada que se parezca a una bomba, sólo cartas. Pero Gitana no detalla por menos de mil yens la hora y se toma su tiempo, estamos negociando. Luego vendrá el clearence del buró, de modo que pronto la maleta en sí no será importante sino la talla del hombre.
-¿De dónde salió dice?
-No lo dice. Tampoco trajo ID consigo. Niega por igual orígenes y toda clase de filiaciones con Enemigo o Amigo Provisional. Lo clasificamos Casandra, por la talla.
-¿Figerprints?
-Tiene pupilas y dedos tan heridos que no se parece a nadie en el registro.
-¿Auto infligidas?
-¡El críptico eres tú, desentráñalo!
-¿No le han puesto demasiada luz en la cara para desentrañarlo?
-Sé por a qué te refieres pero no es lo que parece, se la dejamos así porque al parecer no le molesta. A mayor luz, mejor opera el verifaciógrafo. Por otra parte, la justa cantidad de calor de las bombillas propicia aquellas gotitas de sudor con las que entramos en su ADN, sin mucho ruido, a ver qué canta.
- ¿Y las esposas?
- Nada sabemos del tipo, menos de las esposas. Las preguntas se las diriges al sujeto más adelante; recuerda que tú y yo estamos del mismo lado del espejo: el individuo es terrorista hasta tanto no se le pruebe lo contrario. También yo quisiera que el sujeto sólo fuera otro alucinado que olvidó la maleta a mala hora en mal lugar, no tener que tocarlo… Just in case, ya sabes, por acá no hacemos más que prevenir el horror por medio de una legislatura avalada por consenso ciudadano.
-Just in cage. ¿Ya lo vio un médico?
-Después de esta ronda, si repite lo mismo con lo mismo, le inyectamos la cosa. Depende de cuánto tú le saques de la cabeza antes de modificarlo mi gente. El tipo ha recitado nueve veces puntuales el delirio más coherente visto en mis años de preforense… Míralo, ya empieza. Si prefieres saltar la escena, aquí te dejo las nueve cc de la declaración original. Para mí todo es puro cuento. Pero usted es el críptico, así que adelante.

WMD: Historia avisada del deshielo universal acelerado

Hola, Señor Presidente: Sin más, aquí va mi humilde aportación ciudadana a la seguridad de su país y del planeta. Primero expongo el trance por el cual accedí a esta advertencia, luego paso a los pormenores de lo que recuerdo. 2001. Es el contragolpe, los primeros días de guerra. La BBC se lanza bajo las primeras bombas y entrevista al tuerto en jefe, en pleno campo de batalla. En su lengua el tuerto confiesa la desbandada y a la vez promete, con la ayuda de su Dios, un ataque total, una victoria final impensable para el enemigo. En vuestra lengua, es decir, en la lengua del enemigo del enemigo, prosigue la noticia en la radio hasta perderse en las especulaciones de los estresados comentaristas subsiguientes. Le sigue música, una música que no quisiera ver perdida de la tierra. La nota entra en la nota, he tocado sólo, yerba y nada más que yerba. Del sobrecogimiento paso a la duermevela y comienza mi visión, privada hasta ahora, de un plan que haría cumplir la profecía mayor en El libro del enemigo. Hoy creo, sin desdorar los poderes de la yerba, que ha sido la soberbia del tuerto en jefe la razón divina que me abrió las puertas a la compresión de lo visto:
El hombre del turbante y tierno gesto apoya el AKM sobre su hombro izquierdo. La boca del arma apunta hacia atrás, hacia la entrada de la cueva donde ocurre el encuentro.
-¿Eso es posible, con la ayuda de Dios? -Pregunta el hombre del turbante y tierno gesto con sus ojos de carnero en sacrificio clavados en el monitor de una laptop.
-Sí, mi señor. Con la ayuda de Dios se la ponemos durísima a los infieles. Es la hora de la purificación.
No hablo la lengua del enemigo, hay poca luz y apenas veo el rostro del obvio genio a cargo de la máquina y de las respuestas. A esas horas me hubiera fugado de los melismas en el diálogo hacia el So What de Miles en la radio pública, si mis pocas neuronas vivas no hubieran entendido de súbito la imagen en la pantalla, el sentido último de cada palabra. Gira el genio el monitor y vemos mejor lo peor. Ellos no me ven, media entre nosotros el cristal del ensueño. Soy el intruso, el testigo invisible que asiste a la trama de un pensamiento oscuro total. El diseño en desenvolvimiento del fin del mundo tal como lo conocemos.
-Con la ayuda de Dios, mi señor, unos pocos megatones harían el truco… -La magia, por Dios.
-Unos pocos megatones harían la magia, por Dios, mi señor, si se detonan sobre los polos en la temporada justa. El enemigo estará sellando todas las entradas a nuestros guerreros, derrochando energía y plata en proteger los puntos más poblados de un ataque que no haremos jamás. Mientras ellos se distraen en las ciudades y vigilan a los suyos hasta enfermarlos de miedo, nosotros compramos, transportamos y plantamos las cargas donde no hay a quién matar o cuidar en muchas millas a la redonda. La fractura de los hielos y el calor de fisión nuclear en la zona sobrealimentarán las aguas mundiales en un pestañazo. Una semana con olas gigantes de agua y fuego dejará muy poco de tierra firme a los que hoy nos destrozan. Cuando ese momento llegue nuestra gente habrá ocupado los puntos más altos de la tierra, habrán llevado allí seres y bienes escogidos de antemano para el comienzo de una era nueva. El enemigo no se ha preparado para tal cambio, no sabrá qué lo ha golpeado. Bajo las aguas quedarán sus generales y maquinas de guerra. Culparán a lo que llaman naturaleza o se repartirán las culpas de algún supuesto accidente que los trajo al desastre. Adiós lujos y prepotencias, tendrán que emplear los pocos recursos a flote para la supervivencia. Estarán de rodillas al pie de nuestras montañas cosechando tornillos cuando adviertan que los mapas cambiaron, que su guerra terminó para siempre, que hemos obrado sobre ley de leyes y el mundo será nuestro porque así Dios lo quiere nuevamente.
-¿Lo impostergable para comenzar la misión?
-Negociar las cargas con la mafia rusa y moverlas a los puntos por nuestra cuenta.
-¿Lo más riesgoso?
- No saber esperar, no guardar el secreto.
Como entenderá, Señor Presidente, no ofrezco garantías de solución al horror que se avecina, nada más me revelaron sus caminos. En manos de usted queda la opción de la cautela o el abandono risueño de las incredulidades. Revise, le pido, la espina dorsal del planeta -de mayor relieve y matices más rojos- en el mapamundi sobre la mesa de su despacho. Recuerde que ambos aspiramos a que nada de lo anterior sea cierto, pero de serlo el tiempo para detenerlo se acaba.
Si los muchachos de la red hicieron buen trabajo, a usted llegarán sanas mis palabras, de lo contrario temo que mi suerte y la del mundo en breve no valdrán nada. En todo caso, gracias por su gentil atención a los trances de este bloguero y no censurar de manera ingrata el post que le sirve de carta.
Respetuosamente,
Anónimo.

¿Las alas, Gurú?

Ramón Williams
Ilustración y texto del autor

-Señor… -Diga, Gurú.

-El sistema de autopropulsión a chorros funestos sufrió una avería… Crece la presión en los efficiencies de máquinas. Hay fuga de ceros y rotación en el embudo central.

-¿Grave la fuga? Capital, diría, mi capitán.

-¿Las alas, Gurú? -Perdidas en la TMO, mi capitán.

-¿Y eso qué diablos es?

-Tasación Mefistofélica Originaria, mi capitán.

-Olvídalo y activa el piloto automítico, Gurú.

-Renunció, señor, partió con Bono en el cóndor de salvamento hacia la puesta del sol.

-Alista los paracaídas…

-Sacrificados los paracaídas, eran demasiado pesados. El especialista en cuentas y el cuentista ordenaron arrojarlos de la nave a finales del año pasado. O no estaríamos hablando ahora mismo, señor.

-Ah, grumete, con eso pudimos comprar un terrenito secreto en China luego del S.O.A y el rescate pertinente. Ahora todo es flotar.

-Por el momento, mi capitán.

-Explíquese, Gurú.

-Nos quedaremos sin energía de cachaza para suspensión invisible en treinta días, ocho horas y 57 minutos, señor capitán.

-Justo lo que falta para el fin del mundo, según las redes. Pero tú tranquilo, kid. Acomódate, cágate en las noticia y bebamos de la copa. Que no nos piensa la policía. Todavía escapamos como cafungas de este gris laberinto.

-Como usted y Newton manden, capitán señor.

-Enciende, sin comentarios.

=

Ilustración y texto: Ramón Williams

-A la izquierda quise decir.
- Multitask, apocalíptica, disléptica doncella. Ya me extrañaba.
-Y tu problema es que no descansas de hallar extrañamiento, como si lo visto no bastara. -Por fin con cuál te quedas para la cena, bloquera. Las dos tienen el mismo número de pisos. Más tu hambre exponencial mermada por lo incorpóreo en ti y el jet lag.
-La diamante verde. -¿Proyección del cambio de pigmentación del príncipe?
-También puedo perderme de tus letras si no acabas de respetarme y hacer las tareas: D. -¿Digo?
-No, dije D.
-Ok, pero ¿Valía la pena dejarlo todo por D?
-Como todo no es la plata, singar tampoco es todo. No lo toco, no me ha visto, no nos vemos. Nada más le sigo ideas, le creo, escribo tenerlo. Va y habremos templado por la paz en universos paralelos pero nada de nada sobre este mundo chueco, moreno.
-Y volaste con la herencia de Piloto Automítico y Bono...
-Hasta los muebles. Fines, medios, medios enteros, medios brujos, medios indiscretos…Todos los verdes no son iguales, siempre alguno lleva todo lo verde y rebelde posible. Una mitad dice que los comunistas traicionaron y la otra que la causa no es importante. Lo cierto es que en el 68 D puso el mensaje en botellas que arrojó contra el establecimiento…
-Pre cursado por el 59 pre cursó el 69.
-Cochino, pose y don hasta la sepultura…
-Poseidón.
-Seguro. Primero deja de mirarte en la mente de lo que cuentas. Despierta, saca la cuenta, cambia el mundo, retoña como este viejo. Mira que hay chistes inmortales y chistes que matan.
- No soy el especialista ni la ballena, tampoco el arquitecto, no agente ni ascensorista; no hablo turco ni griego, alemán menos. Por franco ni al castellano llego. Sólo soy tu críptico de arte, tu dueño sin cero.
-Ni soy yo la vacía sino la otra parte de tu esquizofrenia, la mera simetría atribulada de los azucareros. Di, qué te importan las preferencias de mis ecuaciones si te colegio con ventaja de tres ventanas y ocho sábados de peón y torres, 7/24x24, al otro lado de tu escritura ciega. D habla el lenguaje de una glasnost premoderna, lanza flecha contra las hipócritas potencias que exigen y desgobiernan. Él tiene talento para las revoluciones, sabe cómo respira la tierra y qué cosas terribles no deben hacerle, por lo menos. Sacó data de la manga y ha levantado urticaria por estos días en el Parlamento. Me trajo imágenes porosas con aquel vigor de F en la ONU, en el 79. Pero no hablemos de los muertos.
-Con suerte no lo invento y alguien en el restaurante me explica, copa en alto, la diferencia de igualdades y las desigualdades de las indiferencias mientras tú decides, bloguera, el color de lo que comemos.
-Estoy viendo los cristales verdes de la gemela y los neones encendiéndose. Hay gente celebrando por celulares con orejas remotas. A estas alturas, a quinientas yardas atravieso cristales, leo labios: Ganaron los Yankees. Quiero estar allí. Equivocamos la entrada de todas todas. No es aquí donde quiero cenar contigo, quiero La diamante verde te dije. -Otra vez la derecha por la izquierda. O fue al revés. Razona, hacia abajo el ascensor cambia de nombre, nos quema la entrada de la noche en la bahía y perdemos la chispa entre amarillo y azul. Quedémonos en La diamante azul, gacela, te lo ruego.
-No sirvió, chocolate, yo pago. Cenamos aquí si me argumentas de la otra por qué te parece igual verla que estar dentro, estar dentro que serlo, trascender por la demencia y no llegar a fin de mes por lo cuerdo. Cuento hasta diez, digo y no Diego.
-Igual, hoy te hacía yo en La Habana, ajena pero completa, entre millares de mulatos hermosos y peligrosos.
-Piso uno, please. Igual, mira dónde pones el dedo.

El especialista

Texto e ilustración: Ramòn Williams

-Ya se lo expliqué, señora.
-¿Me lo dices otra vez, mijito?
-Con gusto, señora. Mire…
-Llevo muchos años en este país, fui maestra y nunca escuché algo así.
-Pues yo he nacido aquí y puedo decirle, señora, que los tiempos cambian. Mire, aquellos relojes de péndulo y madera real tenían reales ventajas sobre los plásticos digitales que usted ve hoy por todas partes. Sin embargo, a los antiguos había que servirlos todo el tiempo y su precisión era dubitativa, imagine usted con embargo. Por tal razón nos mudamos a un mundo de ceros y unos donde la exactitud es sólo el comienzo y las baterías enduran más de un invierno. La cara baja de los nuevos viene a ser, además de la ausencia de barnices, casi puntuales pajaritos y verdes pálidos en los bronces, el deterioro de los circuitos al mínimo contacto con la humedad. Por otra parte, cómo esconderle a usted, señora, la situación con esta gota de agua que no cesa de filtrarse en cataratas por el eje del mal geopardizando a su paso todo el montaje…
-¿Pardo todo el planeta?
-Efecto dominus bobiscum-sálvese-quien-sepa le llamamos los especialistas, también conocido por los ejecutores del orden central como R.I.B.A o Rebote de la interface Bélica Autosolventada. La materia de facto es que ahora su casa no vale nada. Más bien, usted nos debe dos veces la mitad del costo de la tasación originaria por concepto de ciudad en obliteración educacional, sin contar sus pensiones y pro-pensiones gastadas en alucinantes ilegales, las filiaciones tripartitas con extranjeros del patio y los taxes el día su penúltimo cumpleaños en las playas del Este…
-No he cogido taxis en mi cumpleaños…
-Pero la han cogido los años y eso es un problema que encaramos o encaramamos con la juventud y el asunto de las clonaciones de cuentas dentro de nuestro engranaje corporativo. En fin, en el departamento de cuentos pudiéramos refinar su impropiedad, si usted se halla en condiciones de probar al departamento de estadísticas que usted no morirá en los próximos cuarenta años, dejándonos el peso de todas sus deudas, dudas e intereses tóxicos acumulados en una caja de zapatos en Hialeah.
-¿Y qué debo hacer, corazón?
-Nada, simplemente pase su tarjeta dévita por la ranura, acerque su ojo a la lucecita junto a la mesa y firme dentro de este círculo para que la atiendan en el círculo próximo. Allí le asignarán un número de grial socio-cultural que le garantiza su derecho a latencia y los bonos de inquilina para un solar efficiency en cual podrá reposar los huesos en las tardes como usted merece.
-Muy amable, mijo. ¿Estarás aquí mañana para traerte los otros papeles?
-Hasta el sol poniente, señora, no más.

La nave de los replicantes

Foto y texto: Ramón Williams

La gente se cansa de juntar migas de pan en la lectura para llegar a una idea madre que le sirva de guía para toda la vida.

Ellos lo comenzaron todo

Ramón Williams

En la página veintiocho del L.T. de L.L, se levantaba la ciudad de los rascacielos. Cúpulas de cristal, máquinas voladoras a ras del suelo; millares de seres felices saludaban desde calles deslizantes. Laboratorios espaciales, fábricas y escuelas desbordaban jóvenes sonrientes de diáfanos ademanes y trajes relucientes como envolturas de chocolate del Parque Lenin. Nilo adivinaba en las dentaduras de aquellos jóvenes el mismo júbilo de los hombres de la página dieciocho en el texto de Historia de Cuba. Pero los de la dieciocho tenían una sonrisa mayor, más alegre.

“Ellos lo comenzaron todo”. Explicaba la maestra. El agua les daba por el pecho y sostenían en alto, sobre las cabezas, fusiles y enormes cajas de balas... Nilo aprendía palabras nuevas: lúmpers, apátridas, escoria; lo que se dice lacra era la gente aquella, capaz de matar por abandonar la tierra que los parió. Insólito, lo cierto es que cientos de miles de individuos se sumaron a los primeros en unos pocos días.

¿Mitin? Esa viene de una palabra yanqui para decir reunión. ¡Aprende, que los guías no somos eternos!” Y aprende Nilo: “Mitin de repudio”, sí, pero por qué usar el idioma del enemigo si teníamos palabras propias. Esto sólo podía explicarse si el enemigo ya venía en las palabras con que llegábamos al mundo; todavía anterior a la revolución, a los yanquis y a las palabras: En la lengua, el cuerpo, la mente propia enemiga de la mente. Reunión, no era tan fácil palabra. Unos colores que pasan distraen a Nilo de su cadena. Los retazos de tela en la caja sirven para fabricar un muñecón del tío Sam, que es el tío de los yanquis. Quemarán muñecos por la noche en el parque del barrio y así el fuego se verá desde lejos. Seguro que a los yanquis les dará rabia porque ellos son los culpables de este lío de la escoria y de todos los líos de la revolución.

Traje del auto el fuego dorado, el auto de fe orado

Ramón Williams

-Llegué, Abuela- dice Magda y activa el interruptor del TV.

Al centro de la docena, Abuela permanece hierática y silenciosa. No parece importarle que el licenciado Rubiera anuncie sol bueno y mar de espuma para mañana. La oscuridad del contexto convierte el aparato de TV en un oráculo y a ella en una sibila muy vieja.

-El medio es el mensaje, él me dio un brebaje, el medio es un masaje...-dice la viejecita con los ojos fijos en el aparato y repite las palabras con la misma regularidad que Nilo halla bajo sus pies unos gastados escalones. Escaleras, cuartos y más cuartos. Este de Magda según la cual entramos en su mundo. Y es un mundo de puntal alto y altas paredes de un malva pálido decorado a rodillo con dibujos de formas caracoladas como volutas de capitel Jónico. No hay espejo en el tocador de caoba que obstruye la puerta del baño. Además de una cama, donde al menos caben dos pares de Nilo, un escaparatito se arrincona ante la estatura de cinco estantes empinados al techo.

A pesar de las ventanas abiertas un aroma tenue de mariscos domina la atmósfera domestica viciada por el polvo século de los libros. Revisando el mundo de Magda Nilo escucha el cierre discreto de la puerta. Ella queda allí, las manos detrás, sobre el pomo aún. Del otro lado de esa boca se ordenan los sonidos que Nilo escuchará. Cualquiera sean las palabras, banderillas de amenidad asoman por las comisuras de sus labios. Nada que diga ella amenaza la extraña paz de Nilo.

Me pregunto por qué no preguntas qué hacemos aquí,-dice la mujer y Nilo casi resuelve la duda, esboza una respuesta, pero ella ahorra.
Creo que en el fondo no quieres averiguarlo. El asunto del poco roce en clases… si te digo que hace diez años milito en El Partido….

-Me lo dices luego me haces una oferta irrefutable para que borre alucinaciones. De paso, me olvido de tu risa de jueves.
-No tienes que olvidar nada sino mejorar el orden de lo que recuerdas. Sólo quiero que leas algo sobre la vida y muerte del cosmos y el ocho acostado.
-En algunas culturas los velorios son fiestas. Traje del auto el fuego dorado, el auto de fe orado, del auto feo orado, el auto fue horadado…Te dejé un traguito.
-No es igual un entierro que un homenaje.
-No es lo mismo un hueco negro que un negro hueco. Magda suspira y su aliento de dragón bebedor fino disuelve en el aire la malcriadez en el retruécano del joven. Con extrema velocidad ella extrae un librito rojo de sus ropas que lentamente llega a Nilo.
-Toma, mejor te sientas y lees calladito a ver si no tengo que explicarte. No necesitas saber lo que busco en ti, todo está ahí pero no es un saber garantizado. Mañana lo olvidarás si no puedes vivir con su entendimiento.

¿Caben juntos chivatos y estoicos, indolentes y concientes, bisneros y sacrificados, nihilistas, ateos y devotos en todas direcciones?

Ramón Williams

Cierta media noche Nilo ventiló una sospecha. Quizá la carcoma de sus desvelos no era libidinosa y triangular como había supuesto. Gendarmes del logos lo arrojaron del mundo tras los ojos y de la cama. Sintió en la lengua un ardor inconsolable y un deseo de gritar. Hizo de la Remington un telégrafo y estuvo gritando en Morse el resto de la noche. Los vecinos exhaustos roncaron arrullados por el trastabilleo sincopado de la máquina.

¿Serían menos reales esos seres recreados, deslizándose más allá de los días y las noches, sobre calles resbaladizas, entre monumentos metamórficos? ¿No es la costumbre ese modo de existir las cosas, ese divino artificio que contrapesa el caos? Pero una vida auténtica qué cosa es. Acaso el orden vigente de las calles y la gente resulta, acción de por medio, consecuencia de la pregunta misma. Eso, factible acción de por medio, por medio de los dedos de carne y hueso revolviendo asfalto, concreto, cristales, oro, plomo y también carne y huesos. Escalpelos electroquímicos en manos, vamos por puntos en esta cavidad:

• Todo empieza un primero de enero cuando la bella se pinchó el dedo con el huso en que hilaba fibras para una camisa.
• Pasan vertiginosas las vallas, las calles, las otras guaguas y la gente accionadas todas como en huso.
• Para los marxianos “acción” es una categoría central de la doctrina. En sánscrito, karma.
• ¿Central de qué?
• Acción al centro del círculo.
• El círculo es la eterna averiguación.
• Eterno círculo, Eterno Retorno, Nil novi sub sole.
• ¿Qué y quién importaban en el principio, qué y quién importaban ahora: La bella que duerme, la camisa , el huso, el uso, la función, los actores, el público, la ficción, el príncipe, el astro rey con todas sus manchas?
• ¿Caben juntos chivatos y estoicos, indolentes y concientes, bisneros y sacrificados, nihilistas, ateos y devotos en todas direcciones?
• Todos caben. La respuesta es la camisa. La camisa es de todos.

El sol derrite la cera que junta tus plumas pero brilla siempre para todos

Ramón Williams
Ilustración del autor

De los días en el Hospital Naval conservas jirones. Rostros impávidos de enfermeritas limpiando tus quemaduras de sol; el gotear proceloso de los sueros de hidratación; parcos militares disfrazados de doctores, auscultándote apenas sin mirarte; las manos nerviosas de Regina al doblar una sábana, confusos recados de Silvano enriquecido y de Lógicus asesino de su cerdo. Recuerdas sobre, cuando las voces se perdían, el vacío de olores en el viento.

A nada olía el mar

¿qué alcanzaba con su aliento los balcones?

Sin su aroma de vida,

de centro de mujer,

el mar resplandecía,

extensa placa de fuego bruñida

donde tus memorias

se volvieron cenizas.

“Amnesia de postrauma se llama-te dijeron los doctores-, no se te olvide.” En el hospital te visitó el Nagüe. El coleccionista alemán nunca llegó. En cambió la francesa tenía palabra. Los invitaba. En plural porque la exhibición incluía al Sobrín y a los Pornosabios. Si no había errores de cálculo el mes próximo los cuadros colgarían en París. Veintitantas piezas eran nosecuántos francos y cada franco para la franquicia del menos franco en jefe, que no se opondría a dejarlos salir si algo le soltaban de regreso, al pueblo, claro. “De momento colgamos de la visa” te dijo al final y rió con magnífica carcajada y lo viste colgar de su risa.

Los pornosabios asistieron luego. Contaron cómo Aurora encontró a la decana muerta en la oficina del Instituto. Yacía de bruces en medio de un charco, dicen que ahogada por buches seminales envenenados que obtuvo del agente antes que te regañaran y escaparas con el Chutemas. Pero ya no escuchabas. Y esas tercas orejas tuyas no eran culpables de la sordera. Atendías a las enfermeritas indiscretas, tras cuyos ojos el implacable sol del golfo se mezclaba con el gotear del semen vertido por los pornosabios en la garganta de la dama de canas. Ellos cuentan mejor de lo que pintan. Ellos, nacidos en el 69, expertos en el cuadrifolio de óculos, ojerosos bálanos sapientes inmersos desde siempre en glandes problemas. Pablo te regaló una partitura, más bien una hoja de papel pautado vacía. No pintaba más, explotaría su veta musical oculta: Todos llevamos dentro un instrumento de viento, si no, escucha detenidamente un pedo.