Ningún escritor ha amado más el jazz que Julio Cortázar. Nadie lo ha hecho soundtrack del revés de los días como él. No se pudiera concebir Rayuela sin el jazz. En la época en que Cortázar escribió El perseguidor estaba en el ojo de la tormenta del boom latinoamericano. Al igual que Charlie Parker -Johnny- cuando recreaba años atrás Out of Nowhere estaba en el ojo de la adicción. Ojo más ojo, aunque a destiempo, se convertirían en mirada a los vericuetos del vividor. Contemplación extasiada. Insomnio extasiante. El relato surge del binomio improvisador. Crónica de cazadores de nocturnidades inextinguibles, de vicio hecho ejercicio indispensable. Propuesta subversiva para los aprendices de vida. Para esos que tímidamente solemos asomarnos a las madrugadas. (JotaeRre)
domingo, 5 de junio de 2011
sábado, 4 de junio de 2011
La desgracia de la revolución siria es que es invisible
Ayer Siria ardía. Miles de manifestantes se lanzaron a la calle a protestar por el salvaje asesinato y la tortura del niño Hamza Ali Al-Kateeb. De acuerdo a Al-Jezeera, testigos en la ciudad de Homs los esbirros de Assad asesinaron a 30 manifestantes. Una ciudad que ya ha sido tomada por el ejército y bombardeada con tanques. Para contrarrestar la casi suicida rebelión que no cesa, el gobierno sirio ha tenido que recurrir literalmente a dejar sin teléfono e internet al país entero. Sin embargo, ahí sigue.
¿A qué se debe la abierta impunidad de Assad para matar?
En Siria se está dando la revolución más auténtica del Levante, con más de 1,000 muertos, miles de desaparecidos y encarcelados, decenas de miles exiliados. Cuatro meses de protestas populares, cada viernes, desafiando el régimen más represivo de que se tenga cuenta.*
Pero en la corte mayor del mundo civilizado nadie dice nada. ¿Por qué?
Hay funcionarios estadounidenses, europeos y árabes que todavía piensan que Assad pondrá en marcha un sistema de reformas. El Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas ha sido incapaz de reunir los votos necesarios para condenar el derramamiento de sangre, mucho menos imponer sanciones. Rusia tiene vínculos estrechos con Damasco y ha bloqueando cualquier esfuerzo. China va por el mismo camino. India está reacia a actuar (espera una oferta para un puesto permanente en el Consejo).
La verdad es otra. Assad le conviene a lo peor del Levante: a Irán (por su alianza con Hezbollah), a los déspotas de los reinados suníes por incómoda alianza de sangre e ideológica,** incluso le conviene al propio gobierno sionista de Israel (como una contención contra la supuesta amenaza fundamentalista musulmana).
La mayor desgracia de la revolución siria es que es invisible.
_____________
*El régimen sirio encabezado por la familia Al-Assad es conocido por su brutalidad contra el pueblo. En 1982, el padre de Bashar, Hafez, bombardó la ciudad de Hama por aire y por tierra matando más de 10,000 sirios suníes. Los Assad son alauítas (15% de la población siria), pero cuentan con el apoyo implícito de una muchos suníes con los que Assad comparte el poder. La seguridad y las figuras claves del ejército está compuesta por alauítas cercanos al poder.
viernes, 3 de junio de 2011
jueves, 2 de junio de 2011
"Si vas a comer espera por Virgilio" en TEMS
La relación entre el legendario escritor cubano Virgilio Piñera, en el ocaso de su vida, y el muy joven dramaturgo José Milián desató todo tipo de comentarios malintencionados dentro del mundillo intelectual habanero de hace cuarenta años.
En "Si vas a comer espera por Virgilio", Milián revive algunos de aquellos encuentros "escandalosos" entre él y el difunto maestro en una pieza evocadoramente emotiva y llena de humor.
"Si vas a comer espera por Virgilio" subió a escena a partir del viernes 27 de mayo en Teatro en Miami Studio en una producción de Maroma Players con Gerardo Riverón encarnando a Virgilio Piñera, Ariel Texidó como el joven Milián y la actuación especial y dirección musical de Jorge Hernández , con diseños escénicos, dirección artística y producción general de Rolando Moreno.
Si vas a comer espera por Virgilio
Viernes y Sábados 8.30 PM
Teatro en Miami Studio
2500 SW 8 ST, Miami FL 33135
PH - 305.551.7473
www.teatroenmiami.org
miércoles, 1 de junio de 2011
El fantasma (que visita a Ángeles Mastretta)
Ilustración: Justin Bartlett
La tocaba ahí. Casi insoportable. Se abría la noche con todo lo que le había dejado dentro. Abriéndole un mundo. Ese mundo flotaba sobre su vida, la que compartía con los vivos. Flotaba ese mundo como un globo de luz que ella se sentía ahí, posársele, entre las piernas. Y se sofocaba. Era un mundo le luces, sí. Luces sobre la luz del día a día.
Una emoción salvaje esa de dejarse tocar por invisibles a la luz del día. Prendida a toda esa luz que le entraba por la boca.
O al atardecer, encandilada, atrapada en el ámbar de una mejilla intangible.
El fantasma traspasaba los cristales de la sala, los figurines de vidrio resguardados en la vitrina, y chispeaban lucecitas.
El fantasma traspasaba los cristales de la sala, los figurines de vidrio resguardados en la vitrina, y chispeaban lucecitas.
Si acudía de noche todo quedaba entre almohadas y en la claridad de los sueños. La caridad de esa hora la robustecía; cual pinturas de Leonora Carrington, los sueños ponían rostro al fantasma, cola de pez, honduras azuladas, aliento luminoso y unos ojos ahumados que llevarse a la vigilia.
Y polvo de estrella en las uñas, de arañarle transparencias.
Entre los asuntos y las prisas llegaba el fantasma aquel con sus dos luces y su aire, su soplo encendido y su milagro de traspasar paredes. Ella a veces le dejaba entrar por no hacerle el desaire, sin interrumpir labores y presencias de este mundo, el reclamo de los hijos.
Entonces la notaban distraída, como halada fuera de allí. Menudo trastorno. Un hilo de sudor le corría de la sien.
martes, 31 de mayo de 2011
lunes, 30 de mayo de 2011
Gil Scott-Heron - New York Is Killing Me
La poesía tiene también sus perros callejeros. Gentes como Bukowski, Roger Wolfe o el argentino Raúl Núñez. Talentos que expelen su orinas en los guardacantones de la gran ciudad, repitiendo las urgencias del Neardhental entre asfaltos iluminados por el neón. Gil Scott Heron es otro tigre que creció equivocado de lugar. Otro animal incómodo para los devotos del confort y los trademarks. Se despidió para siempre este fin de semana derrotado por el SIDA mientras se bailaba al ritmo del hip hop en Ocean Drive. Y funeral y fiesta hallan su razón común en la ascendencia de Heron sobre el bramido inconforme de la horda urbana. Su música y su discurso se alejan de los aromas Dove y el narcótico publicitario. Sus letras suenan a sirena dramática que pulula en la nueva selva. Textos poéticos que han sobrevivido desde Woodstock relatando desencuentros hasta apadrinar la insolencia del rap. Escoger una pieza de Scott Heron más que una elección es un compromiso con una antología contestataria. Nos decidimos finalmente por esta versión de New York is Killing Me, intervenida por el inglés Jaime xx. Llegamos a ella por su calidad, donde el artífice del remix crea un set sonoro ideal para la garganta de seis pistones de Gil, reforzando el rugido trasnochado del afroamericano. Pero, sobre todo, porque la producción del remixer demuestra el culto que le profesan los nuevos talentos a ese genio insobornable, furiosamente demonizado por el conservadurismo aristócrata. Una voz prodigiosa que en Manhattan pasaba de largo por las vitrinas de primera clase para detenerse a orillas de las cloacas. (JotaeRre)
Un jardín es un jardín un "mero" jardín un bello jardín
foto: RI
Anoche compartimos un barbecue en casa de Amida. La fiesta de Memorial Day reunía un grupo de norteamericanos, latinos y africanos. Se hablaba inglés, francés, español. La comida vegetariana. ¿La atracción principal? El jardín de Ami. Y aquí comienza mi historia. Un jardín es un jardín: Algo que inspira y deleita, que nos lleva a un verdor innombrable. Ese jardín para el jardinero es un lugar de riqueza: regiones de plantío, aposento de florecimiento, de cuidados diversos. Este lugar no es lo mismo para un entomólogo, quien busca en el jardín cierta realidad subyacente para otros inadvertida, tampoco para un botánico, quien desnuda la taxonomía de cada especie.
No es lo mismo para mí, neófito del universo de las plantas.
Ami nos daba un "mini-tour": Linterna en mano, cada dos pasos se inclinaba para contarnos sobre cada planta: qué es, cómo ha sido plantada, de dónde es oriunda, cómo ha crecido, es o no una especie en extinción, clima local, preferencias estáticas, etc, etc. (Ami es abogado especialista en Leyes ecológicas). Mientras lo escucho maravillado, pienso en mi ignorancia. Llevado de su mano, el jardín se revela absolutamente maravilloso, rico en detalles de universo-en-sí-mismo, reserva conjuntiva de ser vegetal.
Disfrutando del momento, recordé al viejo Heidegger en Ser y tiempo. En el receso de mi conciencia, su exposición sobre cómo aparece un jardín (Heidegger pone el ejemplo de un martillo, pero para el caso es lo mismo):
¿Qué significa estar-en? Tendemos, por lo pronto, a completar la expresión añadiendo: estar‐en “el mundo”, y nos inclinamos a comprender este estar en como un “estar dentro de…” (63)Pese a lo enrevesado de la prosa, el asunto se resume como una manera de interactuar con las cosas. Para Heidegger el análisis del mundo se divide en dos: óntico (los objetos y sus categorías) y ontológico (el ser y sus categoriales). Disfrutar el jardín de Ami, es, para Heidegger, un asunto que merece una investigación.
El asunto es cómo nos relacionamos con las cosas:
Porque ¿qué puede ser más evidente que el hecho de que un sujeto se relacione con un “objeto” y viceversa? Esta “relación‐sujeto‐objeto” se convierte en supuesto necesario. Pero todo esto no pasa de ser un supuesto que —aunque incuestionable en su facticidad—resulta, sin embargo, y precisamente por ello, enteramente fatal, si su necesidad ontológica y, sobre todo, su sentido ontológico son dejados en la oscuridad. (68)En tanto que jardinero, Ami está-en. Para él, el jardín no puede ser lo que era anoche, explicándonoslo -separado de su diaria interacción de estar-en. Por otra parte, mi experiencia como observador es "óntica", completamente alienada del jardín como tal. Me explico: El mero hecho de disfrutarlo (pero) no como jardinero en la labor de plantar, irrigar, etc, es ontológicamente sospechosa. Mi jardín es oscuro, no acaso un "mero" jardín, pero no mucho más.*
Estar-a-la-mano
El martillar mismo descubre la “manejabilidad” específica del martillo. El modo de ser del útil en que éste se manifiesta desde él mismo, lo llamamos el estar-a-la-mano (Zuhandenheit).(78)Sea martillo -o jardín- es lo mismo. Heidegger estipula dos modos de análisis. No un análisis sicológico de estados mentales, sino de modos categoriales frente al mundo. Mientras Ami me muestra su jardín, no puedo realmente comprenderlo, pues para mí ese jardín no está nunca a-la-mano, sino separado, re-presentado por mi atención. ¿Es acaso un "bello jardín"? No creo. Heidegger es absoluto en esto:
El estar-a-la-mano es la determinación ontológico‐categorial del ente tal como es “en sí”.Estar-ahí
No siendo jardinero no puedo comprender esa relación. Por otra parte, Ami vive en un constante estar-a-la-mano en su jardín. Ayer, mientras nos daba el mini-tour, ¿qué modo entretenía? De acuerdo a Heidegger, el mero hecho de presentarme el jardín, lo desplaza de un estar-a-la-mano a otra condición que el filósofo alemán sospecha y que en Ser y tiempo describe como una caída.** Vorhandenheit es traducido como estar-ahí:
El estar‐ahí es empero el modo de ser de un ente que no es Dasein. La evidencia óntica de la afirmación de que soy yo el que cada vez es el Dasein no debe inducir a pensar que con ello queda inequívocamente trazado el camino de una interpretación ontológica de lo así “dado”. Es incluso cuestionable que el contenido óntico de aquella afirmación interprete en forma adecuada lo fenoménicamente dado en el existir [Dasein] cotidiano. Bien podría ser que el quién del existir cotidiano no fuese precisamente yo mismo. (120, 121)Observe mi señalamiento en rojo. Heidegger destituye estar-ahí como no ser del ser (Dasein). No es parte del ser en sí, de su mundaneidad, sino una actitud distinta, como la mía, escuchando a Ami y pensando en la planta en tanto que planta, o incluso maravillado en mi observación.
Más tarde repasé en mi mente la llamada división "óntico-ontológica" de Heidegger y cuánto me excitaba en mis años de estudiante en los 80 tardíos y 90 tempranos. Su desconfianza del estar-ahí como modo de la ciencia que intrumentaliza al mundo parecía tener sentido. Pero algo cambió. La nueva conciencia ético-ecológica de principios del 2000 en la que el hombre no es ya el centro me hace mirar el jardín más allá de mi propia atención.
Hay que decir, contra Heidegger, que puede haber un estar-ahí que se maraville -lo que sentí mientras Ami nos explicaba su jardín. La naturaleza no puede reducirse a solo dos modos. Sino, ¿cómo hablar la naturaleza pre-Homo Sapiens?
Pregunto a Heidegger: ¿qué es el mundo antes de -o sin- Dasein?
Lo que me queda del jardín de anoche es un profunda turbación que desinfla el estar-a-la-mano y estar-ahí heideggerianos. Aunque soy Dasein, hay definitivamente algo más en ese jardín que Ami, yo, o cualquier otro Dasein.
Se trata el jardín en sí, fuera del régimen de Dasein, como misterio inefable.
________*En Ser y tiempo, Heidegger disfruta la palabra "mero" (bloß) para destituir categorías. Es como si toda categoría fuese una caída de un categorial. Todas las citas de Ser y tiempo tomados de la traducción de Jorge Eduardo Rivera. ** Para Heidegger todo lo que es Ahí presenta problemas. En la "Constitución existencial del Ahí", Heidegger escribe:
(...) Que los estados de ánimo se estropeen y puedan cambiar sólo prueba que el Dasein ya está siempre anímicamente templado. La indeterminación afectiva, a menudo persistente, monótona y descolorida, que no debe ser confundida con el mal humor, no sólo no es una nada, sino que, por el contrario, precisamente en ella el Dasein se vuelve tedioso a sí mismo. En semejante indeterminación afectiva, el ser del Ahí se ha manifestado como carga. ¿Por qué? No se sabe. Y el Dasein no puede saber tales cosas, porque las posibilidades de apertura del conocimiento quedan demasiado cortas frente al originario abrir de los estados de ánimo, en los cuales el Dasein queda puesto ante su ser en cuanto
Ahí. (138)
domingo, 29 de mayo de 2011
sábado, 28 de mayo de 2011
futuro anterior
las cosas hablan. cartílago, irritante, hedor, glástula, neurona, fotón, magenta, gas, magnesio.
del atolón al estrecho al paso al canal a la playa al muro del malecón.
lo anterior al cuándo de hoy no emerge como de costumbre. nada más que una sinapsis fija al norte movedizo, la percepción gangosa hacia suroeste de la cama, junto a la esquina parpadeante, encima del quicio, debajo de la semicornisa. no recuerda el espacio, ahora, o ayer, o antier. es el día del sí. entonces podrían cambiar las cosas. poro, tráquea, calcio.
habría otro futuro, ahora o antes de mañana, casi seguro pasado mañana. se abrió otro horizonte y entró el azul claro antes del parpadeo. se endureció la tarde, la infección ahuyentó el aliento de la noche-, el no, la vacilación repentina, el salto del estómago, delante del quicio de la puerta. mucosa, tubo, pepsina.
conversan. hacen tiempo hasta que se aburran. reverso anterior, no es uno o él quien habla. son las cosas que te llevan de la mano, como el niño que busca desesperadamente a su madre en medio de la multitud el domingo que le prometieron si te portas bien. vaso, vesícula, cálculo.
sobresaltado con el corazón en la boca, masticando el asunto que se escapará por la puerta trasera. dará pánico, se le saldrá de la boca. nadie se percatará, todo se suspenderá de un segundo demasiado tarde, palabra sorda, lágrima sin ojo. pléura, hálito.
¿qué hice? ¿qué dije? ¿qué hago? ¿qué digo? ¿qué haré? ¿qué diré?
Grizzly Bear - Alligator
Hace un tiempo atrás cuando reseñaba a Department of Eagles ya anunciaba a Grizzly Bear, otro grupo de la movida newyorkina reciente que compendia la experiencia rock de los setenta y la reciclan con un aire actualizado. Los chicos resumen sicodelia, beat sinfónico y las búsquedas del barroquismo electrónico. Nos entregan el aliento de un sonido renovado deudor de Emerson, Lake & Palmer, Queen y Pink Floyd. Son los protagonistas de una banda sonora envidiable, la del filme Blue Valentine, un relato shakesperiano postmoderno que cala en la memoria de los cinéfilos. ¿Cuantos tributos se reúnen acá? Los cuatro chicos se las ingenian para sugerirlos. Contenidos pero certeros. Profesionales, talentosos, sensibles. El oído rockero los irá descubriendo y disfrutando. Dejándonos esa sensación de permanencia de una época feliz. (JotaeRre)
viernes, 27 de mayo de 2011
Wendy Guerra explora otra forma de libertad
Foto: Juan Camilo Palacio
"Padre y circo", de Wendy Guerra en la revista digital SoHo.com:
¿Mi lengua se rendía en el clítoris firme de Monna? La frotaba lúbrica, y ahora lo sé, atropellada y aturdida. Como pomarrosas maduras sentía nuestras vulvas reventar de ganas, ella se venía de un toque, yo creía que penetrar era el verdadero disparo que la dejaría sin conocimiento. Labio con labio, la rubia se resistía a mis dedos, sedosa y risueña prefería el contacto de nuestros clítoris.
jueves, 26 de mayo de 2011
Leonora Carrington y réquiem
La última surrealista ha fallecido. La Leonora amada locamente por Max Ernst y Renato Leduc se despide de “la casa del miedo” a los 94 años. Justo al morir, se están exhibiendo diecisiete esculturas suyas al aire libre dentro del complejo hotelero de Cancún. Su nombre queda prendido en la memoria, no solo por el libro que le dedicara la escritora Elena Poniatowska, o porque convivió junto a aquellos grandes como Breton, Picasso, Dalí, Remedios Varo, Buñuel y otros que compartieron con ella vino y fantasía en los años difíciles en que el fascismo se cernía sobre Europa. Sino por su inmensa obra marcada por el simbolismo, el misticismo y las emisiones de la conciencia profunda. La imaginación culta y el sentido de la metáfora hicieron de su albedrío poético un delirio desparramado entre lienzos, papeles literarios y masas de metal que hoy quedan como testimonio de una rara sensibilidad para exteriorizar lo onírico.
Max solía nombrarla “novia del viento” con palabras de enamorado. Octavio Paz la describía como “un poema que camina, que sonríe, que de repente abre una sombrilla que se convierte en un pájaro que se convierte después en pescado y desaparece”. Para que entre intelectos prominentes se confunda la existencia de esta mujer con la posibilidad del mito es porque han caminado conmovidos alrededor de una fuente de vitalidad y asombro. Y efectivamente, quien contempla lo que Leonora Carrington regaló a la vida, percibe el genio surtidor de diferencias. Seres así, en sólo una madrugada, pueden convertir el planeta conocido en un astro extravagante.
En estos casos, es escabroso hablar de muerte, aunque haya caducado el contrato vital. Es cierto que Leonora se ausenta de las tertulias adolescentes, de los amores incesantes, los horrores fascistas, la casi demencia, los sanatorios y las huidas, los olores a mar y a piano, los jardines reposados de México, los mitos celtas, la ternura de sus críos Gabo y Pablo, el lente de su amado Chiki explorándola desnuda…Se prolonga sin embargo, como confirma Carlos Monsivais, en los “sueños que tras ella ya no pueden ser abandonados”. Mientras ella viaja inmaterial por quien sabe que universos, cientos de esos sueños, o quizás miles, de repente han dejado de ser joyas inertes ante los ojos del mundo. A partir de ahora, cada maniobra estética de Leonora pasará a ser un esplendor cercanamente vigilado por la historia. (JotaeRre)
miércoles, 25 de mayo de 2011
Habla el pintor
Enrisco se hace eco del affair Oliva:
Vivo en un país marcado cada día por gente obsesionada con partir a cualquier sitio. No es ese el país que soñé. Sé que el presidente de la nación está haciendo esfuerzos por organizar nuestra maltrecha economía, titánica labor, pero aún más lo será intentar unificar la nación espiritualmente. Ha sido mucho el desgarramiento. Pero eso sí, tengo el derecho a no estar de acuerdo con un método u otro. Tengo el derecho a la duda.
martes, 24 de mayo de 2011
Pedro Pablo Oliva: jodido y radiante
Jesús Rosado
Se veía venir de modo inevitable. Un año y tantos meses antes, su mujer, Yamilia Pérez Estrella, realizó un performance contestatario en una plazoleta pinareña acosada por amenazas y un cerco policíaco. Fue una refriega difícil que lo sitió, pero pudo sobrepasarlo. Ya le antecedía el vínculo con la revista Vitral, publicación sospechosamente liberal para la Contrainteligencia, que de seguro para sus oficiales ha estado apoyada desde siempre por el Departamento de Estado. Y en el seno de la cual, Dagoberto Valdés, el “directorcito católico” detestado por los esbirros castristas, tuvo la osadía de organizarle nada más y nada menos que un homenaje al guajiro pintor. Como si esos eventos públicos no fueran patrimonio de la cultura revolucionaria.
La cosa se complica cuando, no hace mucho, el artista deja escurrir una carta con visos pluralistas en el blog de Yoani Sánchez. En las líneas, el pintor declaraba sin ambages… soy, Yoani, de los que cree que los contrarios necesitan expresarse como lo hacen el día y la noche, lo húmedo y lo seco, creo sin miedo en la necesidad de más de un partido porque las personas tienen derecho a agruparse por afinidad de pensamientos o filosofías o por la preciosa coincidencia de soñar.
Aquello retumbó. Los comisarios se apostaron ya en actitud vigilante.
Y ahora para colmo, ha aventurado unas respuestas políticamente incorrectas a las recientes preguntas de Edmundo García durante una entrevista para un show miamense, que ponen en entredicho el compromiso “militante” de un artista formado celosamente bajo los parámetros del marxismo-leninismo.
Lo suficiente para activar los odios cíclicos. Ahora sí que te has convertido en un hipercrítico, Pedro Pablo Oliva. No ameritas lo que la Revolución ha hecho por ti, chico. Mereces rabia y bochorno. Eres casi un contrarrevolucionario, pintorcito aburguesado. Si es que no lo eres totalmente ya, guajiro malagradecido, ¿o es que crees que nadie se ha percatado que desde hace años el verde olivo en tus paletas oculta una sátira a la autocracia? ¿y que las barbitas y las gorritas que asoman entre tus lienzos disimulan, en su aparente ternura, datos satánicos sobre la filia enfermiza por el poder del ser omnipresente en la vida de la isla?
Como quien no quieres las cosas te has dedicado a hacer crónica sobre los apagones, las miserias de un pueblo y la megalomanía. Al final, le sigues la rima a aquellos que traicionaron al susodicho, o te unes a los que crean espacios alternativos para desacreditar la épica de un proceso glorioso. Pues, ¿tú sabes qué? Aquí la opción es que te jodes o existes. Te expulsamos de esto, te destituimos de aquello, te degradamos de todo.
Y tú, Pedro Pablo, a estas alturas lo asumes tranquilo. Estás encanecido a ojos vistas y hastiado secretamente. Que hagan lo que les salga de los reverendísimos güevos y la santa papaya, mientras te embarras de pastas oscuras acuclillado frente a la tensa lona enmarcada. Es más, quien sabe si tu subconsciente es el que ha ido armando cuidosamente el tinglado para que te despidan de todos los argumentos institucionales. Para que te escupan al margen del oficialismo. Como lo hicieron en su momento con Tomás o con Pepe y hasta con el mismo Aldo. Aunque aún te sobrecojan las listas negras y las represalias. Después de todo, ¿no hubo otros como Lezama, Heberto o Ponte que pasaron su hora más negra y depauperada y siguieron adelante con su obra?
Decides redactar una respuesta diplomática. Una nota formal con matices conciliadores para cavarte cierto resguardo sereno. Pero, en el fondo, ya lo sabes, llega un punto en que uno lo que quiere es que lo jodan. Que lo pateen a un lado, y lo lancen lejos de compromisos y ataduras. No importa si tienes que cerrar con el corazón destrozado el espacio donde aspirabas que la gente se conectara con un relato distinto. Esta es la única manera de comenzar a existir de verdad. Así, solo, fuera de juego. Cagándote con y contra todos los miedos, y despojándote poco a poco de las máscaras. Eso, ser libre, coño, ser libre, que es por donde, en definitiva, de verdad comienza el arte. Y que si quieren, te dejen arrinconado, envuelto en el precario estado de gracia que retrató en versos un conocido poeta comunista hoy ya muerto y desusado: resumiendo, estoy jodido y radiante, quizás más lo primero que lo segundo, y también viceversa.
Ilustración:
Pedro Pablo Oliva
Muchacha condenada a vivir con una piedra en la cabeza, 2010
Escultura en bronce
De la serie Eternas condenas
lunes, 23 de mayo de 2011
Carta abierta a Alberto Montaner
El café se me atragantó en Starbucks cuando abrí la página de opinión de este domingo por la mañana en el Nuevo Herald y vi omitir a la opinión pública de Miami –o del mundo hispano donde se dirige su artículo “Los antisistema y la indignación estéril,” -el calificativo de “indignados” “por el de “antisistema”, al movimiento espontáneo que durante la semana pasada ha ocupado las primeras páginas de los rotativos de todo el mundo respecto a las elecciones municipales y autonómicas en España.
Por supuesto señor Montaner: las empresas son necesarias, los bancos indispensables, y mientras no haya alternativa a un sistema democrático, los partidos son las instituciones que nos representan. El tema es que la política de ocupación del empresariado español -o la del propio gobierno del PSOE- es nefasta: se piensa más en el modo de despedir que en el de invertir, y los sindicatos, más en el modo de protestar que en el de cooperar. Los responsables bancarios de nuestra crisis están cobrando los mismos sueldos millonarios a expensas de los contribuyentes; no abren el crédito a las empresas ni a los particulares; no permiten la anulación de la hipoteca si no hay posibilidades de afrontarla, y jubilan con el sueldo casi completo a trabajadores privilegiados a partir de los 50 para acortar la plantilla.
Por otra parte, desde el flanco de la derecha hasta la izquierda radical, los partidos están sólo pensando en el poder en favor de sus intereses y reacios a abrir una nueva ley electoral que valore al diputado, más por sus méritos que por su obediencia a la organización. El desempleo de España es oficialmente del 21 % y entre la propia juventud se roza la cifra del 40%. El deficit del estado central que rige el PSOE, lo traspasa a las autonomías para ocultarlo al FMI y el Banco Central Europeo y las ONG que intentaban ayudar a los países con subdesarrollo se han quedado casi sin fondos, incluso, hasta para poder ayudar a las más de un millón de familias en las que no trabaja ninguno de sus miembros. La Iglesia y los bancos siguen siendo poderes fácticos a la sombra, y el partido de la oposición el cual me supongo que usted apoya,el PP (Partido Popular), no sólo no ha colaborado en subsanar la situación de emergencia con el gobierno sino que, encima, ha puesto piedras en el camino como con campañas poniendo en duda la lucha antiterrorista o de carácter xenófobo – la ciudad de Badalona en Catalunya es un buen ejemplo- enfrentando a los inmigrantes con los nativos del lugar por la actual situación, (no quiero que olvide que Ud es... o ha sido un inmigrante allí).
Los medios de la derecha conservadora española (ABC, La Razon y el Mundo, Intereconomía) -con la cual usted colabora- sólo están pendientes de que dimita Zapatero y el señor Rubalcaba y que el Sr. Rajoy tome el poder con la cuadrilla de políticos imputados en casos de corrupción, – esto no es una opinión sino un hecho, por ejemplo en la comunidad de Valencia con el caso Gurtel. Mientras que los del PSOE, o incluso de unos pocos de Izquierda Unida también se suman al acto bochornoso.
Y ahora bien, ¿Qué tiene que ver un encapuchado con barras de hierro que cuando hay una concentración del G8 o G20 destroza el mobiliaro urbano en Seattle, Roma, o la banlieu de Paris o lanza cócteles molotov contra las instituciones bancarias para protestar contra el political-star-system? Es decir ¿qué tiene que ver un “antisistema” con un ciudadano que hoy –por ayer- pacíficamente ha ocupado una plaza para manifestar el descontento social reinante en el país?
Hoy el Partido Popular ha ganado en mayoría en casi todo el territorio español y esto es democráticamente lícito, respetable y como tal le felicito. Pero deje que un “indignado”que ha emitido su voto por correo desde Miami –otros indignados por supuesto se abstienen por derecho- le dé un consejo: no omita la realidad de este movimiento desprestigiándolo o comparándolo con lo que no es. Pancartas tan sutil –o deliberadamente- infantiles como las que han aparecido en la puerta del Sol de Madrid o en la plaza de Catalunya en Barcelona (“No es una crisis es una estafa”, “Ellos comen canapés, y yo no llego a fin de mes”, “La banca al banquillo”...) es para manifestar un punto de atención a todos -repito a todos- los partidos para que aporten coherencia, equidad y justicia en sus actos públicos y políticos. Y para que, a partir de hoy, se tome en cuenta todo esta aparente “fiesta de izquierdosos” que ustedes consideran que ha sido esta protesta nacida el 15 de mayo...
Si no, me temo que una de las consignas aparecidas en la capital ,“Colorín colorado vuestro cuento se ha acabado”, refiriéndose a todos los que nos representan en el Congreso, va a empezar a ser un hecho, en no muy largo plazo, dentro del país que lo ha acogido.
domingo, 22 de mayo de 2011
El arte y el CASH
Rudolf Stingel, Untitled, 2004.
Miami Bourbaki examina la retórica del mercadeo del arte en el caso de Untitled de Rudolf Stingel:
La tropología del discurso del arte se presenta como búsqueda legítima de relaciones de forma y contenido entre lo visto y lo supuesto. Para probarlo el escritor hábilmente implosiona la realidad y la ficción. De pronto, la inflación crece hasta el punto de un desborde retórico fatuo, patológico.¡Aquí lo que importa es el CASH!
"Stressed" by Karen Kelly
Lápiz y animación convencional pasada por el filtro sofisticado de la tecnología. Cuerpos volátiles que se derriten o reencarnan inter expresionismo y abstracción. Vértigo -porque de eso se trata- de la tensión, la angustia y la incompasión de la barbarie urbana. Stress en su multiplicidad de causa, efecto y eco. En medio de la vorágine, se desliza una esperanza, un punto de comparación en la memoria. Un salto lírico. Una utopía a vuelo entre infancia y vejez. He ahí la tesis de Karen Kelly. (JotaeRre)
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