Miami ahora: notas para una entrevista con León Ichaso

Foto: Pedro Portal

Me interesa muchísimo ese nuevo Miami, underground... una ciudad que no existe para muchos, que vienen por unos días y se van de nuevo. O para esos que vienen con su propia idea de cómo es el asunto y no hay nada que los haga cambiar de opinión. 

El Miami de que te hablo no tiene nada que ver con esa imagen estereotipada (de la televisión o el cine… la South Beach tórrida, nirvana del sexo, con mujeres en bikini, colores pasteles y tatuajes, que es el Miami fácil, visto y re-visto). 

Un Miami más maduro… tolerante y relajado políticamente. Acaso por eso pasamos invisibles. Ya no somos lo que quieren que seamos (y fuimos). De cierta manera somos fundadores y eso molesta a mucha gente. Fundar te hace especial. ¿Y qué? Somos buena gente. La hospitalidad cubana… siempre ayudamos al que llega. También le caemos mal a mucha gente y nos han crucificado (¿no fuimos expulsados de nuestro país como la crápula?). 

Y la prensa americana se da gusto con el teatro… ¿habrá acaso una molestia porque en el fondo esto es nuestro? Increíble que ese sistema tan vociferante esté llegando a su fin… calladamente, desplomándose desde adentro, tirando sus últimos cartuchos. Increíble que algo tan caótico y cruel durara tanto tiempo. 

Querían desbaratarnos el alma, pero no pudieron. A Cuba le falta un renacimiento por venir. Y eso (desde aquí) el que tiene ojos lo puede ver.

Lástima que el arte ochentoso nunca hizo nada parecido a esto (el arte noventoso tampoco). ¿Le tocará a la nueva generación hacerlo?

La ilustración es de Andy B. Clarkson. El artista, quien cultiva una estética hiperrealista mostruosa, nos recuerda la influencia de un Roman Cieslewicz. 

P,o,s,t,(((mo=der=no)))

Tumiamiblog

Vives tu mundo postmoderno de realidad alienada, desfasada del environment, vives tu espacio local y global de realidad múltiple ... bagles irlandeses, "sushi" marroquí, puesto de fritas moscovita, McDonald's en Nigeria, Coca-Cola en la base de la Keops, Adidas en Tiblisi, "tacos" chinos... eres:

atípico

genético

híbrido

lívrido

procesado

programado

collageado

comensalizado

linkeado

glocalizado

intercalado

hipercontextualizado

flexibilizado

camuflageado

tergiversado

ad-herido

fractalizado

rizomatizado

topologizado

vectorizado

El "profeta" Habacuc: ¿Autopromoción, sadismo canino o transgresión estética?

Tumiamiblog

El año pasado, el artista costarricense Guillermo Vargas (alias Habacuc) exhibió su “Eres lo que lees” en la Galería Códice de Managua, Nicaragua. Habacuc contrató a unos muchachos para que capturaran al perro callejero Natividad, que luego ató a una cuerda en una esquina del espacio. Encima de Natividad se leía el título de la muestra adosado a la pared con cientos de biscuits de comida de perro. De acuerdo a cientos de comentarios en la Internet condenando la pieza de Habacuc (una en youtube con música de fondo de John Barry) Natividad fue dejado morir de inanición y sed en la galería. ¿Arte o tortura? El asunto se complica. El testimonio en Wikipedia alega que “el perro era alimentado” mientras la galería permanecía cerrada. Wikipedia cita a Juanita Bermúdez, la dueña de Códice, en el periodico Observer diciendo: “el perro fue soltado al concluir el evento” (en este blog se alega que Natividad escapó la noche que cerró la muestra... ¿casualidad?). Habacuc, quien ha recibido amenazas de muerte, alega que sólo perseguía constatar la reacción del público (que ciertamente no hizo más que libar alcohol ante el exánime canino mientras conversaban animadamente). El artista ha declarado que el propósito de la pieza “no fue causar la muerte del pobre animal, sino ilustrar un punto… en mi ciudad de San José de Costa Rica decenas de miles de perros mueren cada día en las calles sin que nadie les preste atención.” No es primera vez que Habacuc se mete con vertebrados. Hace dos años, en una exposición del Reina Sofía de Madrid, incluyó un vídeo de 53 minutos en donde se veía matar a martillazos a una vaca (aclaro, Habacuc no era portador de la herramienta). Más interesante aún: La Bienal de Arte Centroamericana a celebrarse en Honduras en 2008 ha invitado a Habacuc para que repita su obra (¿arte o publicidad?). Sorprende que casi ninguno de los testimonios de condena en contra de Habacuc se dignen a balancear la noticia con otras fuentes. Mi opinión es que el profeta, más que petaísta, es un Damien Hirst tercermundista, verdadero maestro del self-promotion (señalemos que ha puesto a las gentes a comentar los temas que se propuso, como los límites del arte y el maltrato a los animales). No sin un costo: Ya hay caldeos gentiles que piden la cabeza del artista/profeta, algunos que exigen su excomunión del mundo del arte y otros que se han cagado en su madre Natividad.

"El Flaco" Felo Falcón y la jama de la vida

Adalberto Delgado

La trasnochada fue heavy, cargada de caramelos alucinógenos, yerba y alcohol. El sol durísimo... astro de verano miamense se asomaba con gaviotas en busca de sustento mientras las cabanas se alistaban para la llegada de los turistas. Miami Beach, circa 1971. "El Flaco" Felo Falcón, Miguelito Cruz, el Chino, Oscar Iglesias "el Guille" (quien fuera percusionista con Steven Stills, Chicago y otros) nos levantamos perezosamente, después de haber vacilado la noche anterior en la Ciudad Mágica. La gente llegaba a la playa a cuentagota. Salimos a comprar pan, leche y unos danishes al Quick Check de la 6 calle, mientras los socitos preparaban los tambores. Era día de rumbear y había que alistarse. La fuma y otros estupefacientes: check mark. La curda: check mark (incluyendo la jama del lunch). En el stereo: Alvin Lee y los Ten Years After, Grandfunk y el último de Three Dog Night. Las tumbas con su repiqueteo comenzaban a calentar el ambiente, ritmos afrocubanos ejecutados por blanquitos jipardos que ardían con sabor. "El Flaco" (con su dulce manera) organizaba la rumba. "Guille, coge el tres-dos, Migue, el quinto, Chino, la guagua, Oscarito, la guagua, Adalberto... tú canta coro y una que otra canción"... (yo con 15 y pretendiendo 20 abriles que era la edad de "El Flaco"). ¿"El Flaco"? Vaciló de lo lindo: fue percusionista de Stonehedge, Crabby Appleton y por último, tocó con Joe Cocker, introduciendo las congas al rock sicodélico. Desmedido con el alcohol, terminó cocinándose el hígado (de nada valió la rehabilitación). Era desbordamiento de paz y amor, monje budista de dulce voz y carácter gentil... Flaco, por si no lo sabes, fuiste el ídolo de los jipis cubiches de mi época: We love you.

La aparición

Ramón Williams

Foto del autor

Entonces la vio allí, caída, llegada de los espacios turbios de su memoria, recortándose contra el pizarrón, anunciándole a los escasos concurrentes su asignación como nueva profesora de la asignatura. “Con los ovarios”, precisarían los pornosabios sin sospechar que la mujer había reído alguna vez. Ella hablaba del viejo programa de Gotha, de Marx, de las riquezas materiales que correrían a raudales, del trabajo depurado del dinero enajenante, convertido al fin en necesidad vital para los hombres. Insistía en el entendimiento de la acción en tanto categoría central de la doctrina. El minuto cien fue la tímbrica sorpresa del gesto: las palmas de las manos entrecruzadas se oprimían en mutua frotación y la voz las envolvía con palabras sobre la unidad de las masas y la lucha de todo el pueblo. Una vez más no hay espacio para pensar, porque los ojos se le llenan de esta mujer que se suelta las ropas, que se libera de masas oprimidas por la tiranía pacorabannista del laster y se acerca de espaldas en una danza cuya música sólo ella escucha. Se acerca la maestra  de marxismo, secreta belly dancer; pantalones a la rodilla, una mano agitándose en el sexo y la mirada todavía clavada ventanas afuera. ¿Por dónde mira ella sino desde sus propios ojos lascivos de joven Makarenko en una tarde de Nilo niño, qué si no el ojo del alba o gemidos en el jardín? Si la luz del cuarto huyera, su cuerpo de hembra ansiosa se quebraría igual que con Patria, la muchachita de El Cerro. Cebra herida de  sombras y persianas entreabiertas. Otra vez  la luna espía, descargando las evidencias, con sus luces de gobierno de cosechas, locuras, piromancias, menstruaciones y mareas. Junto a los mareos Nilo experimenta deseos de tocar aquel pecho encendido de mujer tan plano como el suyo que la luna azula. Lo desea hora que ella se atraviesa a sí misma y sus largos dedos en el sexo producen un chasquito como unción entre huevo y la cuenca húmeda del ojo de un durmiente arrastrado por lo bello. Ella conserva la piel tranquila y Nilo asume que la mujer no se entera del  frío que llega de afuera para retar los alcoholes. Las espaldas largas, largas asesinas de las nalgas están muy cerca del joven. ¿Otra tabla?

Across the Universe

Jesús Rosado


Lamentablemente la obra beatleriana está condenada a la banalización en la pantalla grande. Ni siquiera el último intento por exaltarla, la reciente comedia musical Across the Universe (2007), donde la vocación ideográfica de su directora Julie Taymor (Frida) se une a la audaz fotografía de Bruno Delbonnel (Amelie), puede lograr un resultado apegado dignamente a la célebre antología que revolucionara el panorama melódico contemporáneo. La cinta de la Taymor es peliculería argumentalmente meliflua, con dramaturgia recurrentemente inconsistente. Logra enganchar por la cierta lucidez de clips bien estructurados a partir de vistosas coreografías y montajes escenográficos que van transitando desde el puro lenguaje pop hasta las más lozanas tendencias del arte. Es decir, estamos ante un dadivoso menú de iconografía musical que bajo apariencia evocadora se ha empaquetado con conceptos vanguardistas de imagen y sonido para venderse al espectador sin distinción generacional. Tal vez sea su mayor conquista ese tratar de recontextualizar la beatlemanía y armar con el imaginario retro una seductora secuencia que rememore la década más fecunda de la modernidad. Es una lástima porque de no sucumbir al juego amanerado y definitivamente fútil entre nostalgia y música hubiese devenido en pieza trascendente. Justamente, de lo más acabadito del filme son los singulares arreglos del sonido beatle, que por momentos sorprenden, como esta interpretación vodka de Come Together a cargo de Joe Cocker en compañía de Martin Luther McCoy. Una versión de la provocativa canción no solo actualizada sino también abrasiva y efectista que se va caldeando con el concepto escénico.

Can you hear me Major Tom?

Alfredo Triff

Ground Control to Major Tom/ Ground Control to Major Tom/ Take your protein pills and put your helmet on/ Ground Control to Major Tom/ Commencing countdown, engines on. Con Space Oddity, lanzada en 1969 (se dice, para coincidir con el viaje del Apolo 11) David Bowie capta un momento congelado de la historia; impass de crisis en segunda lectura (bajo del efecto de la tecata), de evasión sideral kubrikiana: There’s nothing I can do, Though I’m past one hundred thousand miles, I’m feeling very still. La década cierra pataleando la resaca: Los asesinatos de Martin Luther King y Robert Kennedy coinciden con los suicidios de Jimi Hendrix, Brian Jones, Janis Joplin y más tarde Jim Morrison (¿no es el "overdose" una forma de suicidio social?). Para muchos encerrados en esa generación, el viaje del Apolo es alfa y omega. Major Tom tipifica la metáfora clarkeana de transformación sicoexistencial ante la crisis de la Guerra Fría y el temor del holocausto nuclear. Aunque no lo parezca, somos nosotros los body snatchers (oigo a Space Oddity como música de fondo para Solaris de Tarkovski). Para ponerlo en contexto: "Caballero, no hay más remedio que la nota sideral", habría pensado de seguro el Ziggy de Bowie en 1969, con sus ojos azules y el pelo teñido de rojo y rociado de gomina, empapado en sudor, mientras caminaba Rampa arriba, oyendo LA VOZ despotricada y estruendosa del susodicho (rajando autoparlantes a lo largo de la avenida) profetizar la zafra millonaria de 1970. Volviendo a Major Tom: Una vez fuera de la nave, en la paz plena y silenciosa de la matriz cósmica... ¿para qué regresar? I’m stepping through the door/ And I’m floating in a most peculiar way/ And the stars look very different today/ For here/ Am I sitting in a tin can/ Far above the World. ¿Hay algo más abstracto que el espacio astral? Más que "nota", el estado sicosomático de Major Tom (en su capullo galáctico) puede verse como la sinestesia entre la mente y el espacio mismo (problema ineludible en un párrafo del último libro de Edmund Husserl escrito 33 años antes: “¿Cuál es el último reducto espacial de la conciencia?”). My spaceship knows which way to go ... Can you hear me Major Tom?/Can you hear me Major Tom?/ Can you hear me Major Tom?

El concepto bajo cero de Fabián Peña en Cuba Encuentro

No se pierdan el artículo de Jesús Rosado sobre la exhibición de Fabián Peña para Cuba Encuentro.

Arte cubano de hoy: buen comienzo

Especial de tumiamiblog

El panel Cuban Art Today, de ayer en el College of Arts & Sciences de la Universidad de Miami fue un prometedor comienzo. Hay que agradecer a Lillian Manzur y Liz Cerejido por hacerlo posible. La presentación comenzó con la ponencia de Rachel Weiss, quien con tono pausado criticó la práctica museológica cubana actual (en tanto que toca el tema de la generación de los 80), no sólo por la recolocación de las obras transicionales y perentorias de Volumen Uno, sino por el olvido intencional de importantes miembros de la generación de los 80 por las autoridades de isla. La generación de los 90, que “aprendió a la luz del dólar y la caída del muro”, es -de acuerdo con Weiss- fácil, predecible y oportunista, aunque productora de una calidad indiscutible. Le siguió la presentación de Antonio Fernández (Tonel). Si capté su mensaje, Tonel conectaba aspectos de la realidad cubana actual, como el aislamiento y la anomia (después del fracaso de la utopía socialista) con el trabajo alternativo en foto y video de Felipe Dulzaides, Juan Carlos Alom y Manuel Piña. En larga circunvolución, Tonel conectó la alienación existencial de un Sergio Carmona, personaje principal de Memorias del subdesarrollo de Tomás Gutiérrez Alea, con el trabajo de dichos artistas (el corto de Manuel Piña cuyo título no recuerdo sobre las microbrigadas, quedó como testimonio de la ineficacia del paraíso castrista). Le siguió la presentación de Gerardo Mosquera, quien comenzó su intervención agradeciendo al público no haber sido rechazado como la última vez que fue invitado a hablar en Miami (en MAM a mediado de los 90). La exposición de Mosquera, crítica de la realidad cubana actual, estableció continuidades en la busca de libertades de expresión artística entre las generaciones de los 80, los 90 y el actual momento en la isla. De acuerdo a Mosquera, el Internet (desde el invierno pasado) se ha convertido en el medio más explosivo de autogestión artística y mencionó a Lázaro Saavedra como el artista a la vanguardia del medio digital cubano. El panel cerró con la pintoresca presentación de Juan Martínez. El profesor de FIU comentó el arte cubano del exilio durante los últimos 30 años. La audiencia estaba cansada y el intercambio que siguió reflejó ese estado de ánimo. A una pregunta interesante de Mosquera de un Miami aún en el gueto, César Trasobares aludió la discriminación política que han sufrido y sufren los artistas de Miami, algo que también suscribió Glexis Novoa, en larga pero honesta alocución in English, que arrancó aplausos del público cuando dijo: “the ghetto is a mental state”. Al panel le siguió una recepción calurosa en el Lowe Museum.

La isla de los amores infinitos de Daína Chaviano

El futuro líder

Alfredo Triff

Daniel es judío americano, usa espejuelos. Se sienta en una esquina, es apasionado, habla rápido. A veces ríe mientras hablo, mirando a la pared. Yanislei, criollita y futura sicóloga siempre lo busca y se le sienta al lado: Aceite y vinagre. La disputa entre la republicana wallaceana y el chomskiano ecológico. A menudo la clase se convierte en una isla desierta donde sólo ellos existen. Daniel ha sacado A+ en cada examen: el mejor argumentador del aula (Yanislei no se queda atrás, ya le he sugerido que estudie ciencias políticas o leyes). Daniel necesita hablar conmigo urgentemente. Al final de la clase: ¿Qué pienso de Chomsky? Establezco diferencias entre el Chomsky lingüista y el anarco-sindicalista (le pregunto si ha visto el célebre debate con Foucault... asiente, no le creo). Mientras caminamos, Daniel descarga contra las transnacionales, los males del sistema corporativo capitalista (la oligarquía, la explotación). Critica la competencia salvaje Smithiana con la idea de cooperación budista defendida por Schumacher. Lo sigo y pespunteo posibles lecturas: Rousseau, Burke, Marx, Pareto… le sugiero que lea a Walter Lippman (su Phantom Public de los años 30) y Breakdown of Nations de Leopold Kohr. Viene el tema de la guerra en Irak y salta a la propiedad privada y su función corruptora. Eso ya lo dijo Rosseau. ¿Y qué? ¿No es cierto? La propiedad es fundamental en la vida social moderna, lo interrumpo; el mejor descubrimiento del liberalismo lockeano. ¿Qué propones Daniel? Un sistema social anarco-sindicalista que gobierna desde abajo. ¿Y crees que esa estructura sindicalista estaría exenta de los males que le atribuyes al capitalismo actual? Me dice que sí, que una sociedad menos jerarquizada sería más justa (de pronto, déjà vu en la Habana de los 70, en casa del catalán Fortún quien me enseña la revista argentina La Protesta con el retrato del barbudo Kropotkin en la portada). Cambio el tono. Traigo a colación los intereses humanos en la economía. ¡Triff basta de retórica! Percibo su cara de impotencia, su frente sudorosa. No quiero parecer cínico: Las mejoras son posibles, siempre que sean incrementales. La sociedad es más ingeniería que teoría. Declaro que son muchas cosas a la vez, que no puedo discutir así, que evite el mejunje. Más análisis y menos síntesis. ¿Con todo lo que está pasando en el mundo? ¡¡La tierra se derrite Triff!! Llego a mi oficina. Daniel, la juventud es bella, disfrútala. ¡Don’t change the subject, man! Cierro la puerta. El lunes de esta semana me llamó la atención ver a Daniel y Yanislei intercambiando miradas y sonrisas.

Una nota mientras llego

La mujer adriática

La mujer que te escribe ignora si será capaz de hilvanar un texto coherente. Decido no dormir porque temo no despertarme. A las tres de la madrugada mi madre al teléfono: “Gracias mamá por compartir el insomnio conmigo.Te llamaré desde Madrid”. El avión. Un cosquilleo suave presiona mi estómago. Miami. Queda poco para verle. Al llegar me saluda con su mano de siempre. Él no sabe que tengo el ansia por dentro. Beso fraternal en el pasillo de llegadas. Café. A la mañana siguiente: ordeno, limpio, bailo con Eurythmics. Releo el lomo de sus libros en los anaqueles. Extraigo el polvo acumulado en el resquicio de la cama. Abrillanto las desvencijadas baldosas del baño. Cocina impoluta; cacharros en sus sitio. Respiro tranquila. Realismo mágico: las paredes se han dilatado y el lugar donde habito parece más grande. Ahora, el apartamento está como a mí me gusta. En este mismo instante pienso: “Duerme guapa. A ver si de mañana el resfriado se te ha ido”. El café con leche hierve en esta madrugada tibia. Despacio, lo bebo mirando su figura infantil sobre la cama. Entonces, entre el vaho de la taza que humedece mis ojos me digo... “No daré a luz jamás. Nunca seré madre: las madrastras sólo están en los cuentos, esperando su sentencia”.

Érase una vez en América

Mayra Marrero

8: 00 AM: Portafolio Kenneth Cole a la derecha, café en la izquierda, enciendo la luz tras ubicar las cosas siguiendo mi ritual matutino; al minuto siguiente el ring ring anuncia un día intenso. ¡Qué temprano! Ring ring. Abilio te llama me dicen por intercom ¡Oh! Respiro profundo. Buenos días, ¿Cómo lo ayudo? (qué ironía). Sí, claro que me acuerdo de Ud. Abilio esposo de María, jóvenes de 90 y 92 años que están pasando por momentos difíciles. Ella, antes mujer segura (independiente también lo fue), trabajó en no sé cuántos lugares. Madre, quizás abuela y bisabuela, había sufrido una stroke meses atrás (el lado derecho paralizado, un lenguaje tropeloso y debilidad generalizada son sus más visible secuelas). Cincuenta años de matrimonio, una vida de amor, de trabajo, de esfuerzos juntos y ahora no puedo hacer nada por ella, se lamenta él. Mientras me contaba yo pensaba en la pregunta que vendría: ¿Cuándo se terminan los servicios? La próxima semana. Silencio. Pero ¿quién nos va a ayudar? Estamos solos ¿Y la muchacha? La que viene al baño, tan buena. Explico como el mejor verso aprendido: Los servicios terminarán la próxima semana. Ya se le dieron todas las sesiones de terapia que cubre el medicare, también la enfermera y claro si no existe ninguno de estos, la asistente de enfermería también termina apenas en cuatro días. Pero ¿quién nos ayudará? Me suplica que por favor haga algo. Pienso y digo: ¿Su esposa tiene Medicaid? No, ni yo tampoco. Podríamos intentar aplicar, de esa manera podrá entrar en un programa y la ayuda para su esposa podría ser quizás diaria, y hasta dos horas y efectiva… rápidamente. Claro, le comento que han recortado presupuestos y estos programas cada día pierden más fondos. Abilio, del otro lado, se mantenía en silencio. Su respiración se acelera. Yo tengo una casa propia, imagínese, hace cuarenta años que vinimos de Cuba. Si es en la que habita no importa. Aún así puede aplicar. ¿Cuánto reciben Ud. y su esposa de retiro? Mil y pico mija, ya con familiaridad me contesta. Sigo dándole ánimo. Pues aún así califica. Pero tenemos una cuenta de ahorro (susurra). Pido disculpas por la pregunta: ¿Cuanto? Veinte mil… veinte mil, repite… entonces, aún po… Lo siento, Abilio, lo siento. Ring, ring, ¡llamada en la línea 2, para ti! alguien grita.

¿De dónde son los farsantes?

Jesús Rosado

Ya nadie se pregunta si son falsos, sino quiénes son mejores copistas, si los de allá, que se iniciaron con el visto bueno o al menos con la mueca gorda de los meroliqueros institucionalizados, o si los de acá, por lo general pintores de medio palo, con inmunodeficiencia en el talento, prestos para todo tipo de manipulación oscura con el pincel y la paleta. El resultado aquí se aprecia: adulterio torpe, vergüenza de la ética y del oficio, haciendo escarnio de la incultura y de los espejismos del burgués aldeano, pobre estafermo con dinero que por su ineptitud le ha amargado el semblante a los estudiosos y a los pocos coleccionistas honestos y cultos que quedan. Entre impostores e intermediarios, Cocoplum, Coral Gables y Key Biscayne, atesoran todo tipo de dislates que han transformado el mercado del arte cubano en una feria del timo. No, señores y señoras, no pueden perderse esas gitanas de Víctor Manuel primorosamente maquilladas y estilizadas con Revlon, ni los re-Amelia infantilmente garrapatosos, ni las catedrales de Portocarrero fuera de eje y de pulcritud, amaneradas con tonos flamingo, o sus atribuidos paisajes pinareños que mal remedan aquella escueta serie de mogotes de 1940. Ni qué decir del guajiro kindergarten de Gattorno, o del bobo de Abela clonado a puro calco, o de la desdichada imitación floral a lo Milián, y de ese Lam, parkisoniano y asustado, que cualquier chico rebasa con carboncillo y cartabón bien dispuestos. Puros pescozones a la pintura de la Isla. ¿De dónde son los farsantes? ¿Serán de Miami? ¿Serán de La Habana? Ciertamente son detritus social que usan la vocación y la destreza para clavarlas por la espalda (el crimen también cuenta con su estética). No estoy seguro si ésta pudiera considerarse la primera curaduría de falsos en el condado, pero por si acaso, Alfredo, no olvides entrecomillar el nombre de los supuestos autores, no sólo por dejar constancia de la estafa, sino para evitar que acuda corriendo la cretinada hasta Tumiami a ensayar un tanteo con sus propuestas.

Tags: Arte cubano

Blek Le Rat

Ya se sabe que sin el trabajo grafitero de Blek Le Rat (1951) no habría Banksy, JayBadbc o Shepard Fairey. Pionero del arte de plantilla (el llamado "pochoir" o "stencil" europeo), Le Rat (quien es arquitecto, egresado de la École Nationale Supérieure des Beaux-Arts) se sale de la influencia de la escuela de neuyorkina del garabato del spray paint desde los años 80 tempranos, cuando realiza sus primeros stencils de imágenes de pordioseros en las calles de París. La tradición del pochoir, que se remonta a los años 20 durante la fiebre Deco, fue trabajada por maestros franceses como George Barbier, ERTE y Halouze. Se trata de un trabajo de métier que requiere paciencia y sobre todo planeamiento antes de la ejecución. El aporte de Le Rat es adaptar la técnica a la posmodernidad en una metrópolis que ha perdido su Belle Epoque. El graffiti sigue siendo el medio artístico urbano más viable; gesto subrepticio socio-político en la tradición comunicativa visual de autoría premoderna anónima, anti-establishment (prueba de ello es que el pochoir fue medio importante para la propaganda futurista y el agitprop suramericano durante las dictaduras en Argentina y Brasil). Le Rat descifra que cada ciudad tiene su piel; su arte le viene de perilla a un París postcolonialista que vuelve (aunque sólo sea simbólicamente) a la Grand Epoque de los Chérets, Grassets y Lautrecs. La huella persistente del grafitero culmina con su exhibición de 1991 en el Centro Pompidou en París. Ya para entonces el arte de Le Rat (y otros pioneros como Speedy Graffitto y Jef Aerosol) es reconocido en tres continentes y comienza a influenciar la segunda y tercera generación de grafiteros europeos.

Dos alocuciones al pueblo de Cuba en el mismo día

(José Antonio Echevarría, con voz alterada) ¡Pueblo de Cuba! En estos momentos acaba de ser ajusticiado revolucionariamente el dictador Fulgencio Batista en su propia madriguera del Palacio Presidencial... el pueblo de Cuba ha ido a ajustarles cuentas. Y somos nosotros los del Directorio Revolucionario los que a nombre de la Revolucion Cubana hemos dado el tiro de gracia a este regimen de oprobio. Cubanos que me escuchan... Acaba de ser eliminado...

¿¿¿¿¿¿¿¿?????????

(Fulgencio Batista, con voz alterada) ¡Pueblo de Cuba! En estos momentos me dirijo a ustedes para desmentir... (murmullos desde el público) y condenar la acción en la que esta tarde elementos sediciosos (inaudible) procuraban desestabilizar al gobierno. Fue así que amparados por la sorpresa fueron eliminados a malsalva los valerosos padres e hijos de nuestra heroica policía nacional. Cubanos que me escuchan... estos elementos sediciosos buscan hundir al país en el caos y la anarquía (Batista pierde la voz momentáneamente). Puedo decirles con la mayor ecuanimidad al pueblo de Cuba: ¡No se saldrán con la suya! Y que mientras sea necesario, y las circunstancias así lo demanden, continuaré prestando mi modesto servicio a la patria.     

Humor de Pong

Un pueblo como este merece un lugar en la historia

Ramón Williams

En blanco y negro, en lo convexo del cátodo de veintiuna pulgadas, Nilo veía desfilar las manchitas que sabía anaranjadas gracias a los libros de texto. Un mar de gente erizada por la ira alzaba el puño frente a la Oficina de Intereses de los Estados Unidos. El cuerpo de la repulsa se estiraba por las carrilleras de la Quinta Avenida, donde autos de chapas negras escondían las narices tras el cercado de las embajadas. “…Hay que cargar los barcos de esos insectos dañinos que le roen el hueso a la patria que los nutre…” Y los barcos llegaban desde La florida, como empujados por las palabras de Martí a la distancia de un siglo. Eso decían en las pantallas. “Pantallas de la historia” comentaba Matías a los pensamientos de Nilo. Los yates de los que venían por los suyos fueron rebosados a la fuerza de otras caras que la televisión y Nilo no alcanzaron a ver: las desdoradas, las anónimas centrifugadas de cárceles y manicomios. Todo mezclado. Actores y actrices improvisados corrían a las oficinas de inmigración desgranando culpas. Corrían a humillarse para volar. “Soy pájaro y detesto los domingos rojos –confiesa un señor de cosmética sotabarba y ojeras inciertas-, mi mujer sólo adora el sol y se acuesta con otras. Como ve, el niño ni se me parece”. La mujer mece al bebé mirando al piso. El oficial no sabe por qué sabe que la pareja miente. Entiende, sin embargo, que desean irse y que los que se largan van marcados, enmarcados, embarcados; que toda patria antes de ser mejor ha de amputarse. Si Nilo hubiera leído aquellas caras habría descubierto, mucho antes que el oficial Silvano, cómo la traición se perdona y sus traicionados se traicionan; que la mierda en su correr de todas partes viene, a todas partes va y en ningún lugar se detiene.

¡Happy cucaracha, machete!

Jesús Rosado

No se me troquen, caballeros, que me estoy refiriendo a la correspondencia artropódica de la charada con el 48. Machete es muy machetón, pa que alguien se me pase con un equívoco entomológico y eso está más que demostrao en su pedigree comunitario. Esta ciudad le ha otorgado todo tipo de reconocimientos a su intelectualidad polémica y jodedora brindándole,desde lo mejor de su paisaje hidropónico, hasta esa muestra de fervor patriótico que se conoce en la historia miamense como el "Grito de la Calle 8". Diseñador de puntería -palabrita bien escrita sin que le sobre la "n" que ustedes piensan- y autor de un retratismo consumado, irónico y conceptual, ha ido armando una iconografía del nepotismo camuflado tras los exacerbamientos del populismo (de la cual, por cierto, espero tumbarte lo de Lincoln Díaz-Balart que tienes inédito). De ese empeño, su capolavoro es haber llevado a texto pictórico la tesis de que un anexionismo invertido y enfermizo se agazapaba en la santurronería martiana.  En su opinión,  el apóstol soñaba ser el gran dictador de USA, utopía que cumplió el comandante pero con la URSS hasta que a fuerza de disparate la descojonó. Por eso machete es, además de más o menos artista (y mientras el humo se lo permite), un gran pensador que sabe lo que es jamarse la historia con papitas y desacralizarla en los platanales. A un hombre así, chico, se le quiere con la ternura azulita de una flor de lis de Alonso Mateo. Perdóname, machetón, si esta descarga ya suena casi a obituario, te juro que no hay premoniciones hexagonales. Es que tú sabes que yo me encartono así, brother, cuando me conmuevo con los socios de Santos Suárez.    

Monólogo para personaje de telenovela

Dinorah Pérez Rementería

Foto: Francesca Woodman

Duele abandonar la ciudad donde se queda tu pasado para siempre, el sueño de lo que fuiste alguna vez. Duele separarse de los seres queridos y sobre todo de aquellos que una vez amamos mucho pero y que luego uno aprende a querer de otra manera. Duele cuando sabemos que cumplimos treinta años y no hemos hecho nada -o poco. Duele hacer el ridículo, ir tantas veces al mismo sitio (de cuyo nombre no quiero acordarme), desaparecer luego con el cráneo duro y el corazón que se te quiere salir. Duele tener la playa al doblar de la esquina mientras lloras en el baño de tu casa con la luz apagada para que nadie te vea. Duele que la gente te pregunte cosas cuando quieres permanecer muda por el resto de tus días. Duele descubrirte en un estado de insomnio total a las tres de la mañana. Duele morir de amor y desamor. Duelen las ojeras, las espinillas negras en la frente; el pecho duele. Duele inventarse la peor de las excusas para no levantarse de la cama. Duele tener que ir a trabajar con la imagen de un fantasma en tu cabeza. Duele que alguien muestre su sonrisa helada y te parta los huesos hablando de la felicidad. Duele inventarse un lenguaje de falsas miradas y llamadas ausentes. Duele la anti-creación y los antídotos, la soledad inmensa en medio de tanta gente asustada; la esperanza duele. Duele maltratar a los amigos sin razón; duele la página en blanco esperando por ti. Duele no decir nada, decir mucho, hacer abdominales durante una hora mirando el ventilador del techo.

¿Por qué un Greco vale menos que un Koons?

Larry Salander, uno de los marchantes de arte más respetados en New York, ha esfumado más de 100 millones de dólares de sus propios inversionistas en uno de los fraudes mas ecandalosos de la historia del arte. Sin embargo, la historia de Salander es más compleja de lo que parece. ¿Cómo es posible que uno de los dealers más respetados de la ciudad, un hombre riquísimo, cambiara el curso de su fortuna? La pregunta arriba tiene mucho que ver con la caída de Larry Salander: Otro ángulo de la historia. No son pocos los que afirman que “el caso Salander” puede trocar el mercado del arte.

El Pichy presenta: "Potter/Pototo"

Fue Adal quien nos presentó a El Pichy Films en “299”, doblaje algo chocante; verbo quasi-ñáñigo cocosolero del “300” hollywoodense con Leonidas exclamando: “¡A mi no me gujta la pajtaaaaa!” (mientras lanzaba al emisario negro persa al Gehena). Notable, El Pichy comenzaba… ahora con su nuevo Potter/Pototo, El Pichy demuestra artilugio vernacular/miamense. La escena comienza con "El orejón", socio escachao de Pototo quien se aparece sin jeva y con petición: 500 estacas. Nuestro protagonista tiene muchos problemas en el gao. "El orejón" explota y se baja con auto-golpiza iracunda que persigue ablandar el corazón del muchacho. La gritería alerta a "El puro", padastro siniestro cederista de Pototo, quien transforma el cuartico en una celda de Kilo 7. Una noche, los socios paleros de Pototo se aparecen por Quivicán con fotingo volador, en son de comparsa (con trompetica china y todo). La importación onomatopéyica de El Pichy merece destaque. ¡Ojo! Paciencia, que el server de Mundial Video es ruso (ahorita volvemos con otro videito simpático). 11:50am: Disculpas a blogolandia, ni ruso ni polaco: un desastre. 6:00pm: As I got to fix a mispelling in a name in the post above (now gone), it totally disappeared. Vanished. I think someone posing as "the sabler" has tried to boycott tumiamiblog. Why?