Adolescente incinerado tiene por delante largos meses de recuperación

Interesante artículo de Miguel Fernández Díaz en Diario de Cuba sobre el emparentamiento fatal del Nuevo Herald:

Al darle la espalda a su periódico más rentable, McClatchy desaprovecha las oportunidades del mercado creciente de lectores y anunciantes hispanos en el sur de la Florida. Así, El Nuevo Herald no parece estar de vuelta al pesebre, como suplemento del Miami Herald, sino al borde de la tumba, arrastrado por su "primo corporativo" (¿o padrastro?).

¡Frío que pela!

Está que chifla el mono: Qué fríoooooooooooooo, ¡el termómetro marca 6 º C! Los elevadores se rompen, se va la electricidad, los carros no arrancan, las gomas se desinflan... hasta las ideas cuestan trabajo (como siempre, FPL siempre hace el papelazo) 

 ¿Qué esto caballero? ¿Cuál es tu historia del frío de ayer y hoy?

Bloguero, ¿te atreves a darte un chapuzón en Miami Beach?

¿Qué comen las princesas?

Wendy Guerra

¿Cómo despierta un héroe?

Mi capa es tu cuerpo
Resistir y vivir sin ser vencida
Tienes los rasgos del héroe
Dormido eres su mejor retrato
Te veo despertar enfurecido
Sonrió en el silencio aconsejado
Hasta eso es secreto
Pero
tu cara es mi historia.

¿Qué comen las princesas?

Sobras de lágrimas
Carmín olvidado violáceas lentejuelas de Egipto
Arroz crudo coloreado de óleo azul
Sopa de sal hervidura agua de violetas
Piel de guayaba cocimiento de rosas
Agua de coco y agua de lluvia
Maquillaje de tiza y ropa hecha en China
Comen poco juegan mucho
Suspiran y ordenan lo imposible
Dictan al vacío
Roban nuestra voz
Poseen mandan hacen deshacen
tienen
todo
también hambre.

Las fotos de IF

Isla castillo celda ruina pedazo de mar intervenido
Circuito de sol para turistas
Pasado muy presente sobrevive
Conde mapa aventura condena
Limada pared de días contados
Y tiempo para pensar
Y tiempo para trazar
LA FUGUE
Linaje y encierro alrededor de una idea
Bojeo exploratorio en círculo de sal
Ésta es la foto de IF
¿Pueden verme?

A Portrait of these Cuban times (2)

During the mid 80’s, the steady (and costly) support of the former Soviet Union allowed Cubans to buy at non-rationed stores and provided them with the kind of abundance that had not been seen in the island since the pre-Castro era. Longina describes it: A red curtain of wealth had fallen over the island. Soviet TV sets, German typewriters, Chinese blouses, Bulgarian perfumes, and Vietnamese sandals appeared in the stores that belonged to the so-called parallel market. Waiting lines were shorter there and clerks more courteous than in carded shops. We didn’t need coupons, though the parallel-market merchandise was quite expensive. But such abundance is not destined to last.

The “special period,” that begins shortly before the 90’s, puts an end to the parallel market and inflates waiting lines again. And yet, the first hints of the upcoming crisis are hardly noticed: That night Ma mère turned on the radio to the Voice of America as a posthumous tribute to her father. The most important news was that Lithuania had declared its independence from Moscow. It had something to do with perestroika, I suspected. But none of us imagined the impact that the disintegration of the Soviet Union would have on Cuba, though we were 9550 kilometers away from it. As the crisis deepens and the American dollar becomes king, Longina, like everybody else, suffers the inevitable consequences. The sheltered life she has enjoyed up to that moment becomes a thing of the past, like European perfumes and pretty sandals. A parallelism is established between the collapse of communism in Europe and the breakdown of her family life. A particularly relevant chapter is the one devoted to La Lenin, an elite boarding school that Longina starts attending reluctantly. However, it will contribute to open her eyes to the changes that are taking place in her country and the world. It was also at La Lenin where I heard, for the first time, unveiled criticism of the system and even of You-know-who. My classmates didn’t just whisper about “this.” They used familiarly the first names of our leaders, criticized them and discussed the possibility of a revolt in Cuba, an aftereffect of the movement that had changed the European map. “Would Raúl order the troops to fire on the crowds as Ceausescu did in Romania?” Miroslava asked once. “I don’t doubt it,” Lisaveta answered. “Raúl is a coward, always hiding behind his brother’s shadow.” The heirs of the high-ranking Communist Party members have had the opportunity to travel abroad and see a different world. Many have witnessed the start of perestroika and look forward to a similar movement in Cuba. Young and passionate Lisaveta, the daughter of a Prensa Latina journalist, becomes involved with the opposition group Movimiento Cristiano de Liberación, led by Oswaldo Payá. Longina, however, does not participate actively in the political scene. “[Lisaveta] was a daughter of perestroika and I, a ‘special period’ girl,” she acknowledges.

The 1994 Rafting Crisis, that followed a rioting in the Cuban capital, puts Longina at the crossroads. She must decide between staying and “bringing perestroika to Cuba” and looking for a better life at the Miami shores. She finally makes a decision and the novels closes with a crowd of desperate balseros wafting away as they pray for the blessings of a protective Afro-Cuban deity, Yemayá. This novel is a must read for those interested in today’s Cuban life. What you won’t find here, though, is the sordid portrayal of jineteras and chulos preying on guiltless foreigners, juicy sexual scenes or excrement-oozing depictions of Old Havana tenements. Prostitution shows its heavily made-up face in a few pages, but it is not a central topic of this fast-paced, well written and hope-inspiring novel. Margaret Duran, Ph. D. is a retired literature and English professor who currently resides in Albuquerque, New Mexico.

Destilaciones ganga/vizcaínas en el blog de Iván de la Nuez.

Sus cuadros, más que una narración sobre la violencia juvenil, pueden ser entendidos como el archivo de un equipamiento, el registro de un pack de guerra con todos los artefactos del pandillero: el teléfono celular, la pistola, las bambas, los artificios diversos que le permiten estar listos para entrar en acción. Esta certeza no implica una celebración del “ganguero”. Al contrario, en la recepción de esa “alegre” banalidad del mal hay una incomodidad. Y esa incomodidad es tan explícita de cara al tema como implícita de cara a la obra.

Frío y bitácora

Me levanto y consulto mi termómetro: 32º F. ¿Será ese frío posible en tierra subtropical? Sienta pauta tangible. Desde mi balcón, las calles grises, desiertas. ¿Qué trae el frío? Desafío. Lo diferente tiene su por qué, que lo mismo se hace aburrido: Los bonos millonarios de banqueros, el terror que yerra, la ignorancia nacional, la codicia, el desafuero de la guerra, la próxima burbuja, el calentamiento global. Lo extraordinario del frío se hace metáfora y promete. Lo difícil es ver el lado positivo. Toma lo ambiental como regla, cambia el parámetro, abraza lo pragmático. Es esencial: Lo vivo del frío y su trámite. Cápsula táctica. Calor de bitácora.         

Nuevas salidas boubakianas: ¿Seriedad o cinismo en el arte?

Ashansu - Carlinhos Brown

Batucada con vetas de rock. En el close-up topamos con el cuerpo de la percusión, rítmica y contorsionista, rindiendo culto a la africanidad de Bahía. El alma de la melodía, donde cohabita ancestro y contemporaneidad, se eleva desde la garganta atlética de Carlinhos Brown y la declamación grave de Mateus. Tras el fragor de los cueros, se percibe la ligereza de algún piano jazzycaribeño. Esta pieza de Carlinhos forma parte del CD El Milagro de Candeal, el proyecto de Fernando Trueba que reunió a los tribalistas bahianos con el maestro Bebo Valdés. Un disco del cual no debe prescindir el coleccionista de fusiones novedosas. Ideal para sacudir de la cintura el rigor invernal.(JR)

Hoy en Praxis International

Florencio Gelabert: Crack & Waste: Urban Views
Praxis International Art
2219 NW 2nd Ave
7:00 pm a 9:00pm

Duel (1971) - Steve Spielberg

¿Quién no recuerda este filme realizado para la TV por un Spielberg que apenas se iniciaba en la conducción cinematográfica y que ya antes de Jaws (1975) nos hacía cagarnos de miedo? Con un presupuesto irrisorio el cineasta se hizo revelación con esta joya del suspense. ¿Los protagonistas? Un Peterbilt 281 acosador y un Plymouth Valiant estoico. El resto lo hace el tembleque angustioso de Dennis Weaver (el conductor del auto), la espectacular fotografía de Jack A. Marta, una banda sonora magistralmente mezclada con la música paranoica de Billy Goldenberg y el talento, el mucho talento de un joven Spielberg desbordado en bríos. (JR)

Homenaje a Christa Leem

Yo el coño no se lo enseño al público

Amílcar Barca

Cuando las plumas copaban las alas de los artistas en los cabarets de El Molino, Barcelona de Noche, La bodega Apolo o Mr. Dollar a finales de los 70, una mujer revolucionaba el music hall en la noche barcelonesa. De estatura media. Algo musculosa y blanca como la cortina de un comedor de pobres. Bisexual por deseo propio. Cocainómana por imperiosa necesidad. Amante del gintonic y el cigarro rubio. Espectacular. Psicóloga social por gajes del oficio. Con la lírica en la contorsión y bajo la acaricia solitaria ante cualquier camisa masculina que corriera en sus manos. Amante de anarquistas, burgueses, escritores, o de un simple músico de salón. Antiputa por orgullo. Feliz. A veces dormía en la calle o entre los brazos del público que la aplaudía. Otras arropada en sábanas de seda roja. Y a veces en comisaría, o sobre el vómito que le provocaba la soledad de su piso si apenas muebles. Cuando acababa su función nocturna se la veía en los bares de travestís del barrio Chino (hoy llamado Raval). Otras en algunas de las miles de fiestas que personajes de la transición española organizaban para hacer de ella una reina particular.

Sin perder la dignidad Christa Leem aparecía casi siempre bajo la soledad del foco de cañón en el escenario. Desnuda o simplemente vestida con sus jeans y su camisa blanca... llegaba casi siempre tarde a escena. Entonces, para espanto del productor, empezaba a improvisar su movimientos. Ofrecía primero su espalda, sacaba su bombín si el número lo requería, y contorneaba las nalgas como una hermosa cochina que gira su rostro deliberadamente al público. Gesticulaba como Irma la Douce el dolor por sentirse agradablemente castigada y con aquella lujuria con telón de terciopelo al fondo, nos miraba a los ojos igual que una adolescente enojada con su novio. En otro cabaret, La cúpula Venús, el poeta Joan Brossa la encumbró y en la Sala Arnau la grabó para un número que escribió expresamente para ella donde aparecía el as de bastos hasta en su propio pubis. Con ella el music hall recuperó el prestigio que se merecía y un género que en aquel tiempo sólo vivía el ciclo del kitch y el chiste fácil de la revista musical. Hace cuatro años que murió de cáncer a los cincuenta y uno, y dos que se la ha rescatado del olvido.

Hoy Jordi Coca, escritor y teatrólogo que la descubrió para la intelectualidad de la época, la ha recuperado en una novela “La nit de les papallones”. Ed. 62 (La noche de las mariposas) que acaba con una cita de Raymond Chandler y una crítica a quienes se rodearon y no supieron darle el calor que se merecía para sacarla de la miseria: “Ha sido un final triste, muy triste y está claro que nunca tuvo las amistades que necesitaba”. Esta mujer introdujo el erotismo abierto y sin complejos en una Barcelona con la resaca por la muerte del dictador aún por digerir, y con la literatura de sus gestos, permitió que leyéramos sus desnudos bajo una nueva gramática del espectáculo de cabaret.
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Nota: La grabaciones amateurs en super 8 mm. que se muestran a continuación no reflejan en su conjunto la calidad y originalidad de sus propuestas en vivo. Desgraciadamente sólo existen en la red éstas que les muestro: Grabación con Joan Brossa y La camisa.

Para el frío: Bacalao "a la miamense"

Ayer decidí estrenar mi penca de bacalao* de COSTCO que permanecía envuelta en su paquete de celofán encima del refrigerador desde hacía dos semanas. Lleva una noche en remojo y dos lavados.

Ingredientes: Aceite de oliva Xtra virgin, ajo bien picadito, cebolla en lascas, papas en trozos, pimiento rojo y verde, dos rodajas de limón.

Ejecución: Pon el ajo y los ajíes a freir en aceite bien caliente. Polvorea los trozos de bacalao con harina, cuida que estén ligeramente cubiertos. Separa el sofrito y en la misma cazuela con un poquito más de aceite pon a freir el bacalao. Al poco rato que los vires, ahoga el bacalao con un buen chorro de vino blanco del mejor. Enciende el horno a 270 F. Ahora añade el sofrito a la cazuela con un buen puré de tomate (uso CENTO, italiano, de sabor dulzón; puré consistente, triturado). A esa mescolanza agrega las papas cortadas en trozos... que deben quedar justamente cubiertas por la salsa, recuerda que no se trata de un sopón. Ya el horno está caliente y es hora de bajar la cazuela tapada (uso Le Creuset, de porcelana y hierro). Hornea el bacalao 2 horas. El olor a bodegón portugués delata la cocción. Cuando vuelvas, verás que las papas están sólidas pero exrtremadamente suaves, lo mismo los trozos de bacalao, consistentes, pero se deshacen. Deja la cazuela arriba por 15 minutos y caliéntate un pan "rustic" para hacerle compañía. En nuestro caso, hicimos un arroz basmati perfumado. Vino "Los pasos", un tempranillo de uvas orgánicas por $10.99 en Whole Foods. Fue una buena noche de amistad.
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*La Academia del Bacalao de Lisboa inventarió recientemente más de 1,001 recetas de Bacalao en el territorio portugués. El bacalao está en la gastronomía portuguesa ya desde el siglo XIII gracias al incremento de intercambios comerciales y matrimoniales con los reinos de Dinamarca. El bacalao tiene su larga historia: exigió acuerdos internacionales, provocó guerras, hizo declarar revoluciones, obligó a legislación específica, viajó por mares para alimentar a pueblos colonizados, estuvo en mesa de reyes y en platos de familias pobres. (Tomado de Cod: A Biography of the Fish that Changed the World).

Estos días de invierno

Hay que hablar un poco de frío miamense de estos días. La bendición. Un cambio necesario para ver la realidad circundante con otro color. Miami es caliente por naturaleza. Vivimos en el subtrópico. El frío por lo tanto se convierte en cambio confortador. Te recoge, pero también se saca afuera en el mejor hábito de compartir, comer caliente, invitar amigos, pasarla bien. Ahí está el peso genético del cazador paleolítico cerca de la hoguera comiendo con su tribu. El frío es temporada para malabarismos estéticos, avatar-ismos, proyectarte y ser otro con la ropa invernal. Se respira más fino, se ve mejor. Es tiempo idóneo para rememorar y replantearse la vida que queda. Estos únicos del año son lo mejor de nuestro cálido invierno. No te encueves. Sal, pasea, invita, cocina, toma, disfruta la vida.

Aprovecha, que la vida se va.

La obra de Alessandro Vulcano

Ramón Alejandro

(a Alighiero Boetti)

Me desperté con la certidumbre de haber entrado en un sueño de Jorge Luis Borges, de haber comprendido intuitivamente la síntesis del arte de nuestro tiempo. Por puro escepticismo me había negado a interesarme en la obra de Alessandro Vulcano, que con insistencia anteriormente numerosos amigos me habían recomendado. Estando con algunos de ellos se dió al fin la ocasión de hacerlo, y pude así entrar en el fascinante mundo de este artista genial. Al inicio quedé fascinado por la variedad de materiales utilizados con exquisito gusto, al punto de sentir vértigo ante la diabólica versatilidad con la cual eran empleados. Las manipulaciones digitales a las que los sometía creaban un infinito número de combinaciones y efectos variados. Era como si la ingeniosidad de los antiguos fabricantes de tapices persas se hubiera elevado a la enésima potencia.

Comprendí que Vulcano había logrado relacionar los recursos de la sensualidad a aquellos de la inteligencia y que había multiplicado ambos por una hábil utilización de un extraordinario sentido del marketing. Me encontraba en la antesala de lo que me di cuenta era un inmenso edificio que cual tienda por departamentos desplegaba todo el abanico de posibilidades de distribución, explotada admirablemente por un equipo de bien preparados empleados motivadísimos en vender los diversos productos inventados por el creador. Me pareció que Vulcano pudiera ser de origen judío, o quizás persa o al menos árabe para haber podido tan hábilmente sintetizar las diversas facetas con las que resplandecían sus bien acabadas obras. Abordando una conversación mitad en inglés, mitad en italiano, con uno de ellos que pensó que yo era un posible cliente le tuve que confiar que no era tanta perfección formal lo que yo buscaba en el arte. Me bastan menos sabores, no necesito pimentón y granada, canela, sal y miel en un mismo plato. Y concluí diciéndole: "Déjame con Miguel Angel y la capilla Sixtina".

Porque en este comercio cualquiera podía hacerse un retrato a bajo precio poniéndose durante algunos instantes ante un aparato digital que le fabricaba su imagen en pocos instantes, aliaba el arte óptico y el de la jardinería a todas las posibilidades que ofrece la tecnología de la cual hoy disponemos. No fue sino después de haberme paseado por los inmensos pasillos de éste supermercado que me desperté con la impresión de haber entendido el sentido del arte contemporáneo y con la necesidad de escribir esta breve nota.

Las calles son del que pide permiso y adquiere el derecho a la protesta (aunque duela)

Interesante noticia en el NYTimes:

Islam4UK, grupo radical islámico en Inglaterra planea una marcha de protesta pacífica por las calles de Wiltshire de Wooton Basset, ciudad a 70 km de Londres, conocida en Gran Bretaña por honrar los coches fúnebres que se pasean con soldados británicos muertos en la guerra de Afganistán.

La protesta es convocada por Anjem Choudary, el líder de la organización que se describe a sí misma como una "plataforma" para la promoción de las opiniones del extremista islámico, Al-Muhajiroun, quien elogió a los autores de los atentados del 9-11 en los Estados Unidos como héroes (el grupo se disolvió en 2005 en respuesta a una orden del gobierno británico que la prohibió). Pasa que el líder de la protesta el Sr. Choudary, de 42 años, es abogado y nacido en Gran Bretaña, hijo de inmigrantes paquistaníes. Choudry piensa todo lo contrario con respecto a la guerra a la mayoría en Gran Bretaña.

El artículo del Times cita al primer ministro de Inglaterra diciendo que la marcha “es una afrenta” a la memoria de los ingleses caídos. Alguien en el artículo manifesta “I want my England back.” Todo eso está bien y se entiende: Que el otro bando pida permiso para una anti-protesta con la policía preservando el orden.

La pregunta se impone: ¿Debe o no efectuarse la marcha?

La respuesta es más que obvia. El derecho a la protesta pública es imprescindible para la imagen (y el funcionamiento) de una democracia. Le demuestra al mundo que occidente vive otro "estado" de cosas muy distinto al del Irán de Ahmajinedad o la Cuba de Castro II (con el típico acto de repudio seguroso/basijista). Es necesario demostrarle al mundo esa fundamental diferencia entre los dos estados: El estado de la opresión procerista y el fanatismo contra el estado de la tolerancia y los derechos ciudadanos.

¿y después qué?

Ya puede hablarse de prosa claudiacadeloísta: desamparo, realismo, sagacidad y coraje despechado.

En Octavo Cerco:

Los treinta le llegaron al galope: los viejos ya estaban más que viejos y el techo descascarado de la casa le recordaba que nada era eterno. Vender ropa de vez en cuando, hacer de guía turístico ilegal por la Habana Vieja o limpiar una casa de alquiler era lo mejor a que podía aspirar. Los años pasaban y la vida se le estancaba, empezó a obsesionarse. Se anotó en todos los bombos, puso un anuncio en hi5 para encontrar un novio extranjero, habló con sus amigos para que le pusieran una carta de invitación… pero nada. Los cuarenta la agarraron deprimida, como Penélope se quedó esperando un día que no llegó, una salida que no le tocó, una casa que nunca arregló, un salario que nunca subió, un marido que no se quedó, unos hijos que nunca tuvo y una vida que nunca vivió.

El absurdo proyecto de ley en Uganda que prohibe y penaliza la homosexualidad viene directo del paraíso de la fe cristiana de EE.UU. Otra salida bourbakiana.

todos y los otros —nuestra broma colosal

om ulloa
imagen: alen lauzán

todos se van debido a la nada cotidiana que emana del paradiso colonizado y sodomizado esos dos viejos pánicos que supuran del subsuelo sumergido en el itinerario del insomnio comunal como una broma colosal en el forro de la carne del conducto anal de cada animal tropical maniquíes tantos de boca claudicada pasajeros de la guagua desvencijada otrora [sovi]ética hoy china desviada del trillo por coger vereda de ideales tergiversados por las pequeñas maniobras fallidas del conductor bailarín assoluto aquel que vino a salvarme del yugo imperialista hoy tirano vigilante en cuclillas sobre el timón de la yutong que va desrodando encima de la bola de marabú con sus pesadas llantas hundidas en los escombros de la ciudad puta en ruinas rodeada de aguas negras desechadas en cazuelas sin fondo y ollas sin tapa sólo gotas de vapor encaramadas en camarillas chorreantes de plaquetas sucias y glóbulos dengues todo visto desde un amanecer en el trópico como resultado de las aventuras sigilosas sobre el constante dienteperro donde todos los títeres fueran antes los creeyentes los convertidos y hoy son los poemas naúfragos los advertidos los tres tristes tigres que se degeneran en la espera del nuevo ómnibus ambiguando en susurros omnívoros si será éste el verdadero siglo de las luces intermitentes

y mientras los otros los cimarrones emancipados aún ausentes regresan antes de que anochezca teniendo lo que quisieron tener del mundo alucinante a pesar de la cacofonía del perenne concierto barroco de los engendros de libertades materiales e ideales tergiversados por la variedad de ismos tenues e impalpables que cuestionan dónde está la verdad dónde está y responden las verdades sospechosas que rajando la leña están rajando la leña están y se van una vez más para regresar víctimas de su conducta impropia con una caja de zapatos vacía repleta de eufóricos pólipos hinchados de técnicas modernas propias de las furias de las eras imaginarias y los motivos del son

pero allí todo se torna invisible en segundos como los pasos perdidos como las muecas para escribientes que resultan de la saliva estancada en el diario repetir que saber para andar y saber escribir para ascender a sabiendas que callar es saber cantar en el pozo de s(r)aúl y echarse sobre su afilada espada una y cincuenta veces más como en los cuentos para modelos de niños y retrasados mentales

en sí una broma colosal la de todos y los otros títeres fugitivos anclados en tierra de nadie eso de regresar con algo palpable que repartir a las marionetas silentes de la isla en pesadilla continua sede y escenario del teatro nacional inconcluso —nuestra arcadia todas las noches siempre fuera del juego de las palabras escritas en la arena de la tierra impertinente

dieciocho trampas al haiku para B.

Rosie Inguanzo

1

nada he leído

de la nube que pasó

mientras hablaba.

2

la vasta memoria

lo que hubiéramos deseado

es ahora destino.

3

la ocultista página

aspira al nombre

que no se ha dicho.

4

ahí está en la inmensa memoria:

¿el recuerdo del mar

es mejor que el mar?

5

el aroma te evadió

hasta serme ocultado

por tu ausencia.

6

casi irresistible

las palabras del poeta

contienen al mar.

7

desde aquella mañana

no he visto nacer

una luz dentro de otra.

8

en el valle acontece

la madrugada húmeda

que alguien sueña.

9

la temblorosa voz

recrea sus pánicos.

otro es mi miedo.

10

la pregunta desciende:

¿cuán inocente

se es de la insania?

11

me desvisto como si

estuvieras mirándome

desde el futuro.

12

el agua acogió

dentro del ojo verde

la muerte.

13

en el agua de su ojo

cayó una muerte

hasta el fondo.

14

leo mentes

algo aprendo del tapiz

de las nubes.

15

tu silencio

me recuerda

que estás.

16

desde la primera infancia

él supo -sin notársele-

del goce.

17

ella dentro del paisaje

vasta y familiar

raro resplandor.

18

rara convicción

creer en el abismo

y no rodar seguros.

¿línea de fuga?

De la Nuez citando a Sarduy, tangenciando a Carpentier, desde el pozo barroco.


Un tiempo de plenitud, un tiempo de decrepitud, de afinamiento, de espesamiento, de vida, de muerte, de derrumbe, de erección.

Humillar al imperio

La siguiente entrevista a Abdullah Al-Qahedín (este nombre fabricado para despistar) ha sido obtenida por tumiamiblog después de una larga y peligrosa jornada por las altas y heladas montañas de Chitral, cerca de la región de Garam Chasma, Pakistán, en los últimos días de diciembre. La condición para la secreta entrevista fue que el portavoz Abdullah Al- Qahedín hablara a través de un teléfono rudimentario con dos latas e hilo desde otra habitación aledaña a la nuestra. En todo momento el equipo de tumiamiblog permaneció vendado. La grabadora fue inspeccionada con la conversación que sigue: 
__________

TM: Ante todo, gracias por esta entrevista, señor Abdullah Al-Qahedín.
AQ: Alabado sea el Eterno.
TM: Este último asalto al vuelo 253 de Northwest Airlines vuelve a poner su organización en el tapete.
AQ: ...de Aladino.
TM: ¿Perdone?
AQ: La alfombra... y la luz de la lámpara maravillosa que ilumine nuestro mundo en tinieblas.
TM: ¿Qué propósito tiene volar un avión con civiles inocentes? ¿Ordeñar la luz?
AQ: Oro parece, plata no es... cuando se trata del "sagrado plan", no existe otra alternativa. El imperio es diabólico y poderoso.
TM: "Sagrado plan"... disculpe, pero ¿qué tiene que ver el imperio con "volar" un camión lleno de gasolina en medio de un mercado en Bagdad atiborrado de peregrinos chiitas. Tan fieles y humanos como usted.
AQ: "Hasta los fieles deberán sacrificarse", ha dicho el maestro. Parece atroz, pero ahí está la clave. ¡Se esparce la luz! Dios tiene planes en la quinta nube del sagrado misterio. Todo designio sagrado tiene...
TM: ... su abanderado.
AQ: "Arrodillar el imperio", de eso se trata. Doblegar su exaltación.
TM: Imagine a su esposa e hija en ese avión -o ese mercado- lleno de inocentes...
AQ: ¿Y el valiente que se inmola?
TM: Enarbola el fanatismo.
AQ: Imagino los dolientes... ¿doloroso? Hay un filósofo alemán bigotudo que admiramos mucho.
TM: ¿Nietzsche?
AQ: Poderoso raciocinio sin ser musulmán. En su Más allá del bien y el mal queda claro: La moral occidental es fatal.
TM: Puro aforismo. La moral no es un asunto territorial. No comprendo esa lógica divina. ¿No somos todos iguales en los ojos del señor?
AQ: Error del cristianismo. Difícil es comprender nuestro mensaje: ¿Qué significan 100, 1,000, 100,000 vidas a lo largo del camino de la historia, si al fin y al cabo la muerte no existe?
TM: Existe, puesto que la estrategia es precisamente matar para aterrorizar.
AQ: No crea que soy incapaz de imaginar el sufrimiento de un infiel.
TM: Sagaz. ¿Le importa acaso?
AQ: Como ejercicio, sí, pero francamente, no.
TM: ¿Ejercicio?
AQ: Una cosa es con guitarra y otra con violín. Nuestra lucha tiene una meta.
TM: ¿Cuál es?
AQ: La teta.
TM: ¿...?
AQ: ... del imperio: Moderla. Humillar el imperio desde dentro. Nuestro plan Jihadi Internacional, diseñado por el maestro Bin Laden rinde fruto. ¡Alabado sea el Altísimo!
TM: Refuto: ¿En qué consiste dicho plan?
AQ: Desde el 2001 el imperio se deshace cual media de seda que se deshila a sí misma poco a poco.
TM: ¿Qué deshila el imperio?
AQ: El miedo y el orgullo. Después de 9-11, metido en dos guerras, gastado cientos de miles de millones, sacrificado la vida de miles de sus soldados. Ha desgastado su imagen. Lo peor -y mejor para nosotros-, ha sentado el precedente de la venganza, lo que sólo crea más odio y más mártires (condición esta necesaria para nuestra victoria final). El imperio se deshace econónicamente y se cansa de tanto batallar un enemigo tan pequeño y aparentemente impotente. Sus movimientos, pesados, torpes, desesperados. No rinden fruto alguno. Por cada cabeza que corta salen diez más. El jihad global crece como la espuma. ¿No cree que es bastante para una célula de sólo cientos de guerreros del Señor?
TM: Soy escéptico, pero dudo mucho que Dios se preste para un plan en que la vida humana fuera el simple medio para un fin.
AQ: La vida humana siempre ha sido un medio para otros fines. ¿En qué mundo vive?
TM: En el mismo que usted, supongo. ¿Y la moral, no le importa?
AQ: No creemos en esa moral. Mejor dicho, nos rige otra moral. La debilidad del imperio es nuestra fuerza.
TM: ¿Cuál debilidad?
AQ: Claramente, creerse fuerte. Que los lleva a hacer exactamente lo que hacen, que es a su vez lo que necesitamos que hagan.
TM: Parece un trabalenguas.
AQ: Lo es.

(Continuará)

Beautiful New Year!

                     

   Pedro Portal Postcard

A punto del...

Jesús Rosado

Se percibe que termina el año con cierta fatiga. Y se explica. Particularmente por aquello de que los años de crisis son escarpados. Esta vez ha sido mucho más arduo coleccionar fragmentos de mundo. Tal vez sea la razón por la que llegamos a este punto sin que abunden los discursos de fin de año. La gente ha decidido ahorrar hasta las frases. Gracias a Dios, el calendario se ha mostrado afable y nos ha tendido este puente de fin de semana extendido, para que en ese lapso nos regalemos unos días de vivir por vivir. Aunque, no estaría mal que, de paso, recapacitáramos la clave del ciclo. Una década que comenzó con un gran pánico y ciertamente termina con menos pavor y algunas señales de esperanza. Sí, leyeron bien: esperanza. Eso que Carlomagno llamaba el sueño de los que están despiertos, y que no es más que alimentar anhelos con el amperaje de la vida. Así de simple. Pero, la ficción realizable no se concibe ni se concreta sin el reposo y la meditación que antecede a la energía. Por ello es necesario el vivir por vivir de estas horas de tránsito entre décadas... Cultivar la inercia aparente. Irnos reconcentrando desde la paz. Abandonarnos al piano y al vino. Repensar lo vivido y rescatar lo que nos faltó por pensar. Eso que se asemeja a la incesante tarea del viñedo. Solo entonces, y ya a punto del nuevo decenio, nos podemos zambullir en él, de poquito a poquito. Sumergirnos en el océano empírico, evitando el arrecife y la criatura peligrosa. Deslizarnos hacia su hondura. Hasta allá, hasta donde no demos pie.

Los buenos deseos

Afina la puntería, Pelona. ¡Afínala!