Graduada en la academia de entrenamiento superior

Wendy Guerra

El mismo que entrenó a ésta bandida en el manejo del nudo
el delirio y la cuerda
Pulió la puntería del ojo adiestrado sólo en la escritura papeles en blanco ante el gatillo gastado
Reveló los gramos exactos para la rendición del pulso somníferos calmantes tinta china
Maestro de maestros en inclinar la cabeza hasta absorber el horno gas urbano y alivio inmediato
De la apnea al blackout hay un tropiezo un breve sollozo hasta el romanticismo
El superior que entrenó la tropa de seiscientos veinte soldados
¿Recuerdan la noticia?
Ése que me instruyó días y noches en el arte de morir
Kamikaze que escupe su nombre sobre el papel
Profesional pagado y vigilado
El mejor matador del siglo
A quien pagué en especie con vida privada
Escolta en su cuerpo al verdadero suicida.

Generaciones comparadas

Rafael López Ramos compara la generación ochentosa con la noventosa en simpático post cercopithecoideo en Los Lirios del Jardín.

conjugaciones cónyuges

om ulloa

el silencio es singular. absorbe los repentinos pensamientos que surcan y revolotean las congestionadas vías de la mente. ideas en plural, vacuas, con sabor a orchata se descuelgan como mensajes telefónicos y se cruzan con sus ideas, las tuyas y las de él, y por un momento tan breve como significativo, intercambiamos miradas quedas que hablan, interpretan, vociferan y repercuten para luego volverse a hundir en la nada del hastío, de la soledad, del yo.

al yo le toma varios escaños para llegar al nosotros —que si tú, que si él, que si ella. son pasos gigantescos de una unión no muy genuina que de repente se separa en un acusativo ustedes, ellos. pero el yo siempre sobrevive, sorpresivamente, con más frecuencia que el nosotros. casi siempre triunfa... yo cogí, yo soy, yo digo... y cuando pierde suele desaparecer y deja al verbo solo o se recuesta en lo impersonal. por el contrario, el ustedes y el ellos siempre cargan con la culpa del fiasco, del accidente, de la traición... ustedes la cagaron, ellos metieron la pata…

al yo le gusta cantar mientras que al ustedes le gusta hacer coro. el tú es imperioso y muchas veces mentiroso, embustero. el ella suele ser fugaz y padece complejos de estela y el él se acopla muy bien con ella por aquello de que se le cuela por donde ella anhela. el ellos es siempre poco amistoso, tramposo. el ellos tira los dados del cubilete vacío y aún así gana el juego. el ellos es omnipotente porque nunca se sabe en realidad quiénes lo componen, nunca se enfrenta solitario a las acusaciones como lo hace el yo, encuerado, frágil, boquiabierto y cojo.

al yo le gusta escribir soliloquios y darse golpes en el pecho de autoridad peligrosa. el ustedes quiere ser democrático y da discursos a las masas, donde siempre termina metamorfoseándose en un nosotros noble, cabal y sincero cubierto del polvo delator de las falsedades. de vez en cuando surge el monárquico vosotros con deje de madre patria o de puta madre, según venga al caso. casi siempre el ustedes lo manda a callar por aquello de que, compay, en estas tierras, el nosotros suena mejor.

pero a veces el yo llora y languidece cuando el nosotros no existe, o deja de existir, y el ustedes consuela y el tú se acerca y el ella y el él vislumbran sombras y las pintan de esperanza para evitarle el trago amargo al yo y entonces, por milésimas de segundo, el yo se da cuenta de que a ratos vale la pena conjugar en plural y flotar en esa ilusoria sensación de comunidad, de puentes, de segundas, terceras y cuartas voces por aquello de que el eco de una sola voz termina por cansar.

Doktor Kosmos: När min pojke går på stan (cuando mi hijo viaja a la ciudad)

El caso PDgate

Jesús Rosado

¿Será acaso la primera vez que se aplica el sufijo “gate” en el mundo de la blogosfera para calificar un modelo de proceder instrumentado ya entre los párrafos de El Príncipe, la obra doctrinal de Maquiavelo? Fue precisamente el célebre florentino quien resumiría en el fragmento de una conocida carta, el sustrato sobre el cual se asentaría las turbias prácticas públicas de la modernidad cuando explicaba tendenciosamente a su destinatario "desde hace un tiempo a esta parte, yo no digo nunca lo que creo, ni creo nunca lo que digo, y si se me escapa alguna verdad de vez en cuando, la escondo entre tantas mentiras, que es difícil reconocerla”. Pero, sobre todo, qué triste de nuevo toparse a un compatriota involucrado en un cabrón “shitgate” tras la aparición de la inculpadora smoking gun de mano del ex confidente que se ha sentido atropellado y -si le damos crédito al contenido de la mensajería electrónica revelada- no sólo se vio desconsiderado en lealtad, sino evidentemente golpeado por el menosprecio y la arrogancia. Pero intentemos ser imparciales y demos vuelta al caso, asumiendo que las revelaciones de Varela sean un chiste. Aún así, no entiendo las causas de la ruptura de la alianza, ni por qué se escoge ese camino para desnaturalizar al antiguo amigo, ni el nivel de aceptación que ha tenido la supuesta desclasificación de los emails. Y PD no refuta con argumentos sólidos. Algo anda mal aquí. Muy mal. De PD, recuerdo la arbitrariedad de alguna ocasional censura, mientras con desdén era autorizada la burla y la ofensa contra mi persona. Justamente a mí, que fuera uno de los promotores de aquella reunión celebrada para agasajar a su administrador –de visita en Miami entonces- en el estudio de Pedro Portal y donde se dieran cita colaboradores y amigos de este blog. Velada, por cierto, en la que la mayor parte del tiempo el PD boss se autoarrinconó, haciendo gala de una apatía inesperada. De la experiencia en Miami finalmente vomitó un texto ingrato y execrable. En aquella ocasión le ofrecí, desinteresado y respetuoso, colaborar con su bitácora, la cual se me hacía meritoria por la capacidad de actualización sobre la problemática cubana. Un gesto amistoso que se diluiría en lances posteriores entre sus salivazos furtivos. Pero el que tira piedras teniendo techo de cristal, que se cuide de un disparo en reversa. Al karma no se le puede regatear consecuencias. Más sonado que cualquier indicio acusador de esta saga reveladora ha resultado ser la reacción de repudio entre los observadores, a quienes a esta altura ni les importa verificar si la correspondencia hecha pública es auténtica porque ya lo dan por sentado. Yo soy de los que otorgo a PD el beneficio de la duda, pero a la vez me digo ¡vaya sintomática blenofobia de los que asisten a la tángana PDgate! Bien sospechoso. Al parecer había gente aguardando el destape de alguna inmundicia engalanada de paternalismo intelectual. Testimonio de que en el aura de PD está fallando la asepsia. Tal aversión prueba que si se aspira a ser vibrátil en el mundo internáutico no basta con escribir bien y presentar una estructura inteligente. También hay que depurar protagonismos absorbentes, comportamientos pandillistas, pancismos PayPal, y en la condición de blogger cubano ha de trabajarse el permanente castrofalangismo que llevamos dentro… En fin, mucha humildad que es como dar del cuerpo. Lo contrario es exponer al ego a irse tupiendo de mierda hasta que el detritus se haga quiste y en el instante más imprevisto se te aparezca con procedimientos invasivos el más jodedor de los plomeros.

"El papel Varela"

Desde la sombra llega la denuncia contra EL PODER. Pero no le creerán a él, hablando desde la sombra. EL PODER lo acusará de tejer una infamia, de poner a prueba su palabra sacando a relucir su explosivo carácter. Pero ¿habrá algo de verdad en la revelación inusitada? ¿Será posible que EL PODER haya llegado a tanto?

¡Dale!

Humor de Garrincha.

"Cabeza de puerco gótico"

Foto de Juan-Sí.

Viernes rápido... fugaz

Escucha a Zajaris Fernández, la actriz cubana recién llegada hablando de Miami, entrevistada por Wilfredo Cancio para El Nuevo. En pocas palabras la joven describe a Miami como es. Ofrece una visión más madura del recién llegado de la isla: sin encandilamientos, simple y objetiva.

Mi peor experiencia fue haber salido, la gente que te va a despedir al aeropuerto, que te vas a demorar en volver a ver. Llegar a aquí… me gusta esto pero no es "tan" como yo me lo imaginaba… algo más espectacular. Me gusta que hay lugares que se parecen a Cuba… que me he encontrado con amigos (que se dice que aquí la gente cambia mucho). El barrio donde vive mi papá la gente son muy callada… no ves a nadie. Espero trabajar mucho y trabajar bien… para eso vine, para encontrar oportunidades.
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David Souter, juez de la Corte Suprema se retira en junio. Aunque conservador, Souter ha sido una sorpresa tanto para conservadores como para liberales. Su salida le da a Obama la primera oportunidad de postular un juez para esa importante institución. Ya se barajan nombres, entre ellos tres mujeres (sólo hay una en la corte): Sonia Sotomayor, Elena Kagan, y Diane Wood (también Seth Waxman y Harold Koh, rector de la Escuela de Leyes de Yale University).
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Mientras, México inicia 5 días de cuarentena. Dice el presidente Calderón. Quédate en tu casa con tu familia. "No hay lugar más seguro que tu propia casa". ¿Pero decirle a un mexicano que no bese ni abrace?
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¿Cómo puede un gobierno impopular convocar manifestaciones multitudinarias de apoyo año tras año?
a) Van obligados.¹
b) Van engañados.²
c) Los que van a la manifestación “vacilan el vacilón”.³
d) Los que van “se hacen los que apoyan” (cuál es la diferencia entre “hacerse que apoyan” y apoyar).⁴
e) Los que van apoyan el sistema.⁵
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¹¿Los montan en las guaguas como porcinos, aún en contra de su voluntad? ²¿Querrás decir brain-washed, quasi-hipnotizados (y cómo se hipnotiza masivamente a lo largo de 50 años?).³Sí, voy porque la veldá… la paso bien en el vacilón... ej mejol que quedalse en la pincha aburrío, o hacesse el enfemmo. Bueno… hay que hacerse el que uno oye, tú sabe como é’eso. ⁴Para los efectos, “apoyar” es estar allí: cuerpo humano dentro del área física de la plaza susodicha.⁵¡Imposible! -protesta el procerista-castrista/sionista exiliado desde la radio miamense. Mientras, bajo el sol tropical, la masa reunida frente a la tribuna portando banderas cubanas grita: ¡Viva nuestro Comandante en Jefe!

"Balsurger"

Ilustración: Willie Trapiche

Nike (burger), Olle Hemmendorff.

Dime tú, que juegas a encontrarte en lo perdido

Ramón Williams
Ilustración del autor

1
Este mediodía sedoso de enero te permite andar. Nadie sabe a estas horas cómo ni dónde andas. Un puntito circulado en la multitud junto a la torre más inútil y bella del mundo para indicarte que desde allí te escribe. Al dorso, estudiados corrimientos de la tinta. Nada más se entiende, se deja entender, un “…y tú no te preocupes”. Y tú no te preocupas. Te sumas como indica la antropomórfica esferilla con diadema en las pancartas de la Juventud Comunista. Te sumas, eres un factor, ruedas en la sumatoria. Rodarías de no haber vendido tu gloria tubular. La gente imprime velocidad a los pedales, avanza veloz u así lo cree. Tú vas despacio a unos metros de las dudas, lenta tortuga en mi corriente invisible, indivisible, irreversible, invencible, inservible de socialismo. Nadie pregunta cuán joven eres. Así pues, tampoco te preguntas, sigues el consejo de los médicos veloces como Aquiles. Porque no encuentras números de años ni de calles, te asalta el recuerdo oportunista: palabras, letras, negriplanos bichitos persiguiéndose entre sí, acosados por el blanco del papel. Líneas llenas y vacías, lápiz cómplice de los bichitos, lápiz domesticada marmita que roe los vacíos laberintos. Una, dos, diez, las páginas del volumen, el manotazo en el plywood de aquella mesita, de aquella tardecita, grito de mucha con minifalda de tachones verde, gritos agudos como puntillas a través de tu cuerpo. ¿A que no adivinas quién rige las sumatoria, a que no distingues si son calles o paredes las que delinean las plantas de los laberintos? Dime tú, que juegas a encontrarte en lo perdido. Frío, frío.

2
El acre olor de las axilas es tolerable en las guaguas de febrero, así que andas a pie porque así lo prefieres. En el zurrón de las ganas escondes estructuras, pasos perdidos, ahumados soportales de Galiano, letras de mi nombre y la navaja para grabarlas en las venas de mi tronco henchido. Tu andar lento ignora los sofismas, se explica por esa gordura “hormonal” según los mismos médicos que te recetaron mucho reposo y cortarte los braidlocks. A la esferilla de las pancartas no le asientan las cinco puntas que reciben mensajes del cielo, deben partir, alguna verdad fuera del tiempo se perderá con ellos. No te verás bien pero tienes paz. Tremenda paz y unos pesos a fin de mes, dinero legal, intocado por los íconos en yeso de los que ahora se encarga Lógicus. Ahora fabricas abstractos vasitos plásticos en un taller del Estado. Quinteando con uno de esos vasitos te intercepta un tipo en la calle. No pasa ni te deja pasar. Es un individuo ceñudo, alto como un dios, de cabellos turbios y barba espesa ensortijada. El objeto percusor en su mano derecha brilla alentado por la síncopa y el sol. Es un tenedor de caldero con diente de menos. La clave cubana cesa, el dios y tú se miran. Piensas que de un momento a otro el individuo lanzará la estocada, de su rostro emana la típica ansiedad de los homicidas. Cesa el gardeo a presión. Libre el paso, prosigues sin mirar detrás, por esa calle de único sentido.

(Via Designboom).

Rumba para Monk

Thelonious Monk-Evidence
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Eliseo Cardona
Tomado de Blue Monk

El saxo tenor de Charlie Rouse fue la sombra de Thelonious Monk en la década posiblemente más activa del pianista y compositor, la que va de 1958 a 1969. No diré la más fértil pues Monk había escrito casi todo lo mejor de su obra antes de firmar contrato con Columbia a principio de los años 60. Esos discos producidos para el sello por el genial Teo Macero representan, desde luego, su consagración como figura iconográfica del jazz. Un jazzman en la conciencia del mainstream. Pero el Monk de esa década es sobre todo su cuarteto, que proyectaba la misma estética de integridad colectiva que el cuarteto de John Coltrane. Con una diferencia sutil: a Monk le interesaba mucho el acercamiento a un público masivo. Era natural después de ganarse la vida a duras penas en el gueto de los clubes neoyorquinos. En este sentido, Rouse fue el perfecto sidekick, el cómplice soberano. Juro que no hay conversación con mi amiga Jessica Williams en la que no salga a relucir el nombre de Rouse, al que ambos consideramos uno de los héroes imprescindibles del jazz. Ninguno de los dos, claro, se llama a engaño sobre su popularidad. Rouse fue durante toda su vida un músico subestimado tanto por la crítica como por el público. Es posible que ni siquiera se le mencione entre los que se hacen llamar conocedores del jazz. Pero sin él, el cuarteto de Monk habría sido un remedo del sonido a veces experimental, a veces seco y disperso que se aprecia en los discos de Fantasy o Riverside. Con Rouse, Monk había adquirido finalmente "el sonido", la consumación y síntesis de muchas cosas ensayadas en esos primeros discos. Rouse era discreto hasta la timidez, pero al tocar su sonido brotaba con la autoridad, la elegancia y la precisión de una predicación. Brotaba sobre todo con gran poder de seducción. Uno escucha anécdotas que los músicos ponen a circular y se deslumbra al saber que Rouse siempre descartó la idea de formar su propio grupo porque era leal a su compadrazgo con Monk. «Rouse era un alma protectora», me cuenta Williams. Viéndolos en este video se tiene la impresión de que nunca dos seres tan dísimiles podían crear una complicidad tan admirable.

Aquí lo que hace falta es: ¡¡JAMA!!

Nacimiento

María Ares Marrero
Ilustración: Juan-Sí

Cuando mi hijo nació, vivió una semana sin nombre. Catorce años con un cuño que rezaba: nacionalidad indefinida. Primogénito. Sin apelativo transgresor, elocuente, repetido para el resto de mis días. No debía evocar recuerdos, ni latas colgadas...“Just Married” a lo Warhol; hacen una algarabía insoportable. Mi hijo germinó en la impronta de una tarde violácea, vencida por confines nevados como la inconciencia de un paraje in vitro. Creció, se rebeló contra la presencia de mis evocados ausentes. Desértica existencia del mar. Abruma y me roba la fiereza. Sucumbo en mi oceanidad, ante esa cicatriz que siempre duele. Cuando mi hijo nació me visitó un único amigo. Su regalo vino a refrescar la lobreguez manante de las paredes -del mejor hospital de Bucarest- dijo. Envuelven a los recién nacidos en harapos apretados, pequeñas momias lactantes, pronto liban el acíbar de la opresión. Mórbidos frenos execrables. Desempaqué el regalo. Lo hacía todos los días con mi hijo. Desbrozaba uno por uno los paños sepia deshilachados por la esterilización. Mi hijo a-trapado entre membranas de tejido que exhalaban tiempo detenido. Tres años. La égida de la muerte mutante. La ciudad blindada por un nuevo séquito. Ajusticiaron a Ceaucescu. Cambiaron el traje. La guadaña por la espada, la balanza ahora pesa un cetro siniestro, la venda en los ojos. Justicia. Libertad. Acaso todos los dictadores terminen igual. Mi hijo fragua su vida en la esperanza de un tiempo más limpio. Librado de sus harapos mi hijo se movía feliz rasgando el espacio con sus movimientos fusiformes, dedos sedosos, largos, de bebé nacarado, destinado a teclear pianos telúricos, con tusitas de maíz cayéndole en la frente. Ojos azules profundos como el tercer veril del mar Caribe, bravío, y la melancolía. Inocentes ojos ante mi impresión. Renoir. Mi primogénito. Tal vez porque el día de su nacimiento la fuente se rompió en el Museo de Arte. Guerrero. Mi hijo me anunció su viaje a través del estrecho canal, hasta que su humanidad de cinco kilos desató el líquido ronco, salpicó la tierra. Maravilla ante mí. Naranja, aurora, deslumbrante la luz, ambarinas las sombras. Madre e hijo ante el alborozo de vestir los miembritos desnudos. El nacimiento es una batalla vibrante por alcanzar el nuevo mundo. Caminé toda la noche para ayudar a mi hijo a descubrir un territorio que no era el suyo... Mi hijo, ciudadano del mundo. Desde entonces me preparo para cortar el cordón umbilical que nos une para siempre. Simbiosis ineluctable, indescriptible. Impresionante como el Renoir que nos trajo mi amigo. Trazos de filigranas finísimas, envueltas en una esbeltez que soporta cada embate. El nombre de mi hijo abriga todas las infancias en mi pecho. Susurros en mi idioma, en los idiomas dispares, caricias con las huellas de mi amor en el reverso... a mi Renoir. Esparcen mis ternuras sin definiciones... Más allá de las raíces está la savia que alimenta su inquieto modo de ser. Mi hijo nació en el destierro. Guiño sórdido del tiempo que nos ha tocado vivir.

Bettye Lavette: Let Me Down Easy

Bettye Lavaette viene cantando desde los años 60 tempranos, cuando lanzó You'll Never Change con sólo 16 años de edad, pero no ha tenido mucha suerte. No es que Lavaette no sea muy respetada como cantante "soul" de culto. Me refiería a la popularidad merecida que otras muchas cantantes menos talentosas disfrutan. Recientemente Lavaette reapareció con un CD de impacto. No se pierdan The Scene of the Crime.

¡¡CUIDADO CON LA FIEBRE PORCINA!!

¿Epidemia global?

Art Brut: Emily Kane

Por qué tumiamiblog recomienda Art Brut: sonido ligero, directo, con la voz solista en sprechtimme de Eddie Argos. Art Brut por otra parte acusa cierta sofisticación postmoderna: la consciencia obvia de pertenecer a la historia del rock y tener que comentarlo. Emily Kane es tomada del primer album de la banda, Bang Bang Rock and Roll.

Name Publications

Gean Moreno acaba de sacar NAME. ¡Felicitaciones!

Homenaje a Léo Ferré

El poeta y su milagro de Sergio Lastre.

El pan duro de la inducción

La causación política y el pan duro de la inducción llevaron a una sección desilusionada de la nación (y el exilio) a declarar que cualquier cambio en el status quo era sencillamente imposible. Durante 50 años se venían observando apariciones regulares de cisnes blancos en los lagos enfangados de la ciudad. ¿La conclusión? Todos los cisnes son blancos. Hasta que un panadero cismático decidió hornear una camada de panecitos suaves. Después de probarlos, los clientes quedaron estupefactos. ¿No podría acaso concluirse de la misma manera a lo largo de toda la isla que todas las cosas no-blancas no son cisnes?

The emblem of the automobile as an embodiment of the promis of America as an icon of Life, Liberty, and the pursuit of Happiness would permeate the entire culture, Catholic and Protestant alike, and this metaphor of corporeal intelligence would be reinforced throughout the nineteen fifties and sixties.-- Dave Hickey, Air Guitar.

Inter-sections, de Rafael López Ramos.

Léo Ferré - Avec le temps

Jesús Rosado

Esta canción toca con su encanto a los jornaleros de quesos, vino y bohemia. Poeta, compositor, cantante, escritor, director de orquesta, anarquista. Y loco, sobre todo hermosamente loco, Leo Ferré es la encarnación del renacentista en la modernidad, completando junto a Jacques Brel y Georges Brassens la tríada de monstruos de la chanson francaise. Avec le temps es un clásico y un tributo al destiempo de los tiempos. Escucharla es como derramarnos dentro un anochecer de París.