domingo, 15 de abril de 2007

la fisonomía literaria del crepúsculo


Por el fantasma de Marcel Proust

Hace tiempo que deseaba visitar Miami, “incomprendida” ciudad de playa-y-sol (¡tan distinta a mi Paris ceniciento!). Soy Marcel, escritor famoso, pero más que eso, soy un consumado director de escena... de la mía propia (si conocen mi biografía perciben que aludo a mi enfermedad). ¿Saben? Llevo meses escribiendo con ironía tóxica sobre un admirador que me adora y me ha enviado flores... ¡qué tufo insoportable! Mi vida no puede ser más insípida; entre el flujo y reflujo de mi dolencia alarmo a mis amigos (que temen y desean el instante en que aparezca, ya muy entrada la medianoche, en el salón en penumbras, consumido por la fatiga y anunciando que estaré sólo un rato, aunque luego me quede hasta la madrugada arrastrando mi cansancio). Incluso ahora, mientras escribo estas líneas, no pongo fin a mi mal: Mi respiración se oye por encima del ruidillo de mi pluma cuando escribo -y el de una bañera que han dejado correr en el piso de abajo. No es que la enfermedad me haya arrancado la existencia. El asma penetró mi arte; su sintaxis; paso a paso... el miedo a la asfixia es una soltura fecunda casi al final de un exquisito párrafo que no debiera terminar. Mi reflexión, a veces irónica o didáctica, tiene el ritmo de mi respiración, mi pesadilla. Pero la muerte está ahí presente, en la escritura, en cada “quizá”; es crisis que amenaza y que me apaga. He pasado años sumergido en esta obra inacabada, buscando la intuición fisiológica del estilo, la fisonomía literaria del crepúsculo.

13 comentarios:

Anónimo dijo...

Eso hacen los poetas Marcel, articular lo inefable, darle palabras a una vision, a una emocion, aun crepusculo. Gracias por vivisitarnos, es un honor. MD

Anónimo dijo...

Merodee un poco por Wynwood pero no encontre a nadie. Regrese cabizbajo y me difumine encerrado en el bano con un vegeuro homegrown que me elevo al parnaso de lo mas brillante de mi pensamiento solitario. Me acurruque con mi princesa en su camita y amaneci envuelto en el aroma de los pancakes que mama hace los domingos ahora nos vamos al teatro. Denme mas.
mocha

Anónimo dijo...

MD, "Vivisitarnos": venir de visita vivito y coleando.

Anónimo dijo...

Triff, pura poesia para un domingo frio. Baje y tome unbuen cafe con bagel y mantequilla y me fui de museos. Los exttrano.

Anónimo dijo...

¿Poesía? Un texto en extremo pueril.

La Mano Poderosa dijo...

CARAJO! Los crespos del culo? Cuando me muera, los visitare a todos en "persona", no via un blog. Quizas, traiga dos o tres espiritos. Sera como un salon espiritual, un intercambio con Tolstoy, Juan Pablo II, Marx, Lenin, Hitler, Trotsky, Franco, San Agustin, Padre Varela, Cespedes, Marti, Poe, Byron, Nijinsky y Astaire. Obviamente Fidel no estara invitado, porque no dejara a nadie tener una conversacion... BOOOOOOO!

La Mano Poderosa dijo...

Ahh, y para las damas... Mata Hari, Helen Keller, y Georgia O'Keefe.

Anónimo dijo...

Precioso Marcel, no te pierdas!

Anónimo dijo...

Proust era maricon.

Anónimo dijo...

Ni que eso fuera importante cuando hablamos de un escritor de su talla. Hay que releer su nostalgia por los tiempos perdidos...

Anónimo dijo...

Bueno un escritor maricon que no es lo mismo que maricon escritor.

Anónimo dijo...

Cual es tu problema con nosotrosssss? Ay, dale, pero dale a buscar marido a otra parte. Y lo digo con conciencia y benevolencia.

Anónimo dijo...

Qué grupo tan soez de miamenses de segunda han entrado aquí. No perturban mi paz sempiterna. Culparme o culpar que cualquiera de maricón es un afán tan inane como repulsiva. El mejor antídoto contra la homofobia es saborear más la vida.
Marcel