lunes, 12 de enero de 2009

Lo anterior es cierto, esto es falso


Ramón Williams

QTS despertó: Ha soñado ser la solitaria tortuga Jorge que corría por toda la isla; tras él, la zarpa aciaga. El vetusto corazón desbocado, la barba hirsuta tiene el molde irreal de un rapsoda griego. Suda copiosamente; mayestática sopa en pijama verde olivo de rojo pompón. Está prendida la luz, carece de espejos la habitación. Sentado en la cama QTS duda si al despertar ha gritado el guardiasami. No parece, ya hubieran irrumpido. Es un alivio que todo permanezca en calma, que nadie asista a lo medroso de su faz enjuta. Nadie sabe qué sueño ha tenido. Melancólico, QTS recuerda ahora como uno sólo, sueños de su vida: los de siestecita en la finca del padre, otro en torno a Dios en un colegio jesuita, cierto sobresalto feliz en la época de la colina; aquel realísimo de entrar en La Habana saludando a la gente desde un tanque; el persistente de corcel brioso cabalgando por la estepa rusa. Aquí se detiene. Un dolor lo atosiga: imagina a la muerte traviesa sentada al teclado de sus costillas.; hay notas de tocata y fuga. El escozor arremete creciente dentro de él… pero también se corre. Alivio: el cáncer no corre tan de prisa, no se apelota así en el bajo vientre. Este es un dolor del tipo que puede echarse afuera y ya. Eso, ir al baño, aventar la pena, ahogarla. La palabra de orden es defecar. Apremiado, QTS calza las pantuflas aterciopeladas compañeras del pijama verde olivo del rojo pompón. De un paso alcanza la puerta del baño. La tira que sujeta el pijama tiene ese nudo inoportuno que arruina las uñas. Resuelto el nudo, pero no queda tiempo de sentirse a gusto, sabroso, desnudo como acostumbra. Urge dejar libre de ropas, al menos el área de salida. “Será más rápido de lo que se piensa” se dice QTS- “bastará un leve pujo”-… dos, tres, cuatro pujos más… Demora. Luego que los alisios de su vientre vician la atmósfera, huracanes barren el agua debajo, producen marejadas, tímidas salpicaduras… Demora, no bastan pujos leves, se requieren medidas enérgicas. Las venas del cuello pudieran reventar manchando de sangre los azulejos (pero ya sería más cosa de Toshiro Mifune y Dolores desecha en menudos pedazos a la entrada del Instituto). Estos pensamientos constriñen, estriñen. Relajarse es la palabra de orden.

15 comentarios:

Anónimo dijo...

Quien es QTS?

Anónimo dijo...

Que dolor de vientre tan alucinante no? Me imagino quien es, pero no lo voy a revelar.
:)

C

La Mano Poderosa dijo...

Ramon,
A month ago in the hills of New Mexico I ran into a Comanche Native American (raised in Arizona among the Hopi), and we spent some time talking about life in general. His name is Chimney, and we exchanged philosiphical views. He told me a story from his youth, that he recalled.
When he was a young boy, he went to the elderly medicine man and asked him how old the grey haired old man was. The old medicine man replied, "I'm as old as you are". Chimney, as a a boy, did not comprehend and said, "That is not possible". The old man then tol;d him this story:
Every night, while we sleep, our souls return into God's hand, then at the dawning of the light, it is God who decides the fate of our lives. He decides who mshall live another day or not. The past is gone, the future is an illusion, and all we have is the now, the moment of the present. We are all the same age, we are now, today, that is our age".
As strange as it may appear in its direct way, all that is born will die. Just thought that a Native American viewpoint was applicable.

Anónimo dijo...

Quien Tu Sabes...(QTS)

RI dijo...

Ramoncito, bendita metAfora del cuerpo. Limpieza, liquidaciOn, entrega.

R.L.R. dijo...

"La palabra de orden es defecar"
He aquí la clave de todo el performance de su vida, todo su C.V. en 6 letras.

Anónimo dijo...

Aaaahhh... es Quien Tu Sabes!

Anónimo dijo...

Fifo hecho piedra.

Anónimo dijo...

Cagarruta de marmol.

la fairy azul dijo...

pobre qts, esos dolores de vientres son lo último... habría que ver qué comió la noche anterior.

A.T. dijo...

Estos pensamientos constriñen, estriñen. Relajarse es la palabra de orden.

Ya cunden nuevas bolas de QTS...

Anónimo dijo...

TUMIAMI PARCE QUE EL SUSODICHO GINDO EL PIOJO:
ESTO MANDA UN AMIGO DE ALLA DE MADRID:

Muere lentamente, atribuído a Pablo Neruda, pero al parecer de la escritora brasileña Martha Medeiros, autora de numerosos libros y cronista del diario Zero Hora, de Porto Alegre, y cuyo título original en portugués es: A Morte Devagary. Aunque no me parece un buen poema, su mensaje sí me resulta alentador al comenzar un nuevo año.
Un abrazo.
Evelio Taillacq

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

enemigorumor dijo...

Muere lentamente , un nino palestino en Gaza a causa de las quemaduras con fosforo vivo...

Anónimo dijo...

Taillacq, No se tu... pero ese poema es una preciosidad por su veracia. Gracias por share it.

Willi Trapiche dijo...

cHAVEZ ESTA LOCO POR DEFINIR LA MUERTE DE FIDEL, ASI EL QUEDA COMO EL UNICO FIDEL....