lunes, 27 de marzo de 2006

No es fácil


Por Charles Bukowski

"Se requiere
de mucha desesperación,
insatisfacción y desilusión,
para escribir unos pocos buenos poemas.
No es para todo mundo...
ya sea escribirlos,
o siquiera para leerlos".

38 comentarios:

Anónimo dijo...

Monstruo entre los monstruos. Versión nasty de Arjuna, todavía en buen plan. En cada ciudad de Alemania y Estados Unidos alguna calle debería tener su nombre (fue mucho más grande que José Canseco y que Olga Guillot).

Anónimo dijo...

Bukowski, uno de los poetas favoritos de mi generacion.
La Cafeina

Inkieta dijo...

I need a drink!

JR dijo...

oh sí
hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde

Bukowski

oh sí, propondré que a algún rincón de la plaza cívica habanera se le ponga el nombre de Bukowski y se cite en relieve este poema a modo de epitafio de tantas soledades juntas y dispersas, brindaremos al pie de la mole martiana con el más rancio de los jack daniels y escupiremos tabaco para no obviar cierta cubanía, entonaremos las conocidas baladas perversas y se azorarán los perros de la madrugada cuando vean derretirse la luna sobre el asfalto

JR dijo...

hip!

Inkieta dijo...

questo y quelotro...
salud!

Anónimo dijo...

JR y Inkieta voy en esa con ustedes.
El Buti

Anónimo dijo...

Mientras mas tomado mas poeta?

Anónimo dijo...

El blog esta aburrido. La litania de "agentes" foraneos me hace pensar en una profunda falta de imaginacion. Para empezar, ese verso de Bukowski no puede ser mas rebuscado. Y para un lunes, eso no levanta a nadie. Digo, si lo que quiere tumiami es movimiento y no estulticia.
Canta Claro

Anónimo dijo...

Los poetas son islitas, menos Buko, que fue continente! Claro, eso lo digo como METAFORA.

Anónimo dijo...

Charles Bukowski
These Words I Write Keep Me From Total Madness

Inkieta dijo...

Alguien recuerda "Barfly" (1987)? Mickey Rourke hizo un personaje muy a la Buko.

Anónimo dijo...

Sonnet V
William Shakespeare
Those hours, that with gentle work did frame
The lovely gaze where every eye doth dwell,
Will play the tyrants to the very same
And that unfair which fairly doth excel;
For never-resting time leads summer on
To hideous winter, and confounds him there;
Sap checked with frost, and lusty leaves quite gone,
Beauty o'er-snowed and bareness every where:
Then were not summer's distillation left,
A liquid prisoner pent in walls of glass,
Beauty's effect with beauty were bereft,
Nor it, nor no remembrance what it was:
But flowers distill'd, though they with winter meet,
Leese but their show; their substance still lives sweet.

Anónimo dijo...

nuestras soledades se acercan tanto al borde de la cama que pasamos la noche navegando un oceano de aguas infinitas... boniatillo inspirado por BUJOWSKI
...NO CUALQUIERA ES POETA...PERO PODEMOS INTENTARLO

Anónimo dijo...

Esa botella vacia me ha llenado una vida.

Coco De Fleur

Inkieta dijo...

Es bueno dejar el trago, lo malo es no acordarse donde.

Anónimo dijo...

Habra que ser borracho para ser buen poeta? No es un estereotipo?
El estudiante

Anónimo dijo...

No se lo pierdan:
MÚSICA

Jueves 30 de marzo, 8 p.m.
"Descemer Bueno y Siete Rayo"

La actuación de Descemer Bueno y Siete Rayo nos dará el toque musical de la fusión y contaminación de las culturas. La música de Descemer es una mezcla de los viejos sones cubanos con los sonidos actuales del hip, produciendo uno de los sonidos más auténticos de nuestro tiempo.

Concierto al aire libre

En el CCE, Entrada Gratuita.

JR dijo...

El parto

¿Para quién abre el alba la ventana del ojo?,
¿y para quién excava en mis costados?
¿Por qué la muerte, entero, va mamándome,
y atando mi existencia
con el breve temblor de los segundos?
Ahora lo comprendo:
Mi sangre es el útero del tiempo.
Y en mis labios alumbra la verdad.

Alí Ahmad Said (ADONIS)

JR dijo...

AMA AL CISNE SALVAJE

No intentes posar tus manos sobre su inocente cuello
(hasta la más suave caricia
le parecería el brutal manejo del vértigo).
No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en la mitad de la noche).
No remuevas el agua de la laguna no respires
Para ser tuyo tendría que morir.
Confórmate con su salvaje lejanía con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).
No rompas el hechizo de esta tarde de verano.
Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.
Ama el modo en que ignora que tú existes.
Ama al cisne salvaje.

Wichy Nogueras

Anónimo dijo...

No estoy de acuerdo. La poesia tambien alumbra el alma.

JR dijo...

Muerte del tonto de la colina

bebía grandes tajadas de sol
sus pies su vesícula las diminutas venas de los ojos
estallaban llenas de lumbre y sobriedad

sabía mucho
sabía el horario de las mariposas
las palabras que no decía la gente
al abrazarse doblando las pestañas
él estaba por ahí en su pelota de tierra
en la suave colina donde podía respirar
mirando la rueca hora tras hora
sabiendo lo que pensaban los pájaros de los hombres

nunca mintió
no tuvo nunca día de ponerse una corbata y sonreír
llenar papeles estúpidos con el nombre de su madre
él estaba por ahí mirándolo todo con esa especie de
desdén/
que uno tiene en los ojos cuando conoce el horizonte

II

hoy degollaron al tonto de la colina
le hicieron vomitar toda la luz
y dejaron su lengua sin tesoros

después había burbujas encima de las piedras
donde su rostro vigilaba los fulgores
sacaron de su estómago hasta las últimas estrellas
que todavía latían su vivir

hoy degollaron al tonto de la colina
seguramente está al venir la guerra.

Ramón Fernández Larrea

Anónimo dijo...

El estudiante,
Mi amigo, te contestare cuando termine mi decimo trago. Aaah, ya me viene la inspiracion!

Mi vida solo ha sido un trago amargo,
Que mientras borracho mi agonia yo alargo.
Con mi botella en mano siempre levanto a ver,
lo claro que se ve todo por el cristal al amanecer!

Coco De Fleur

Anónimo dijo...

Cada hombre es una isla rodeada por alcohol. METAFORA

Anónimo dijo...

Charles Bukowski (1920-1994) nació en la ciudad alemana de Aldernach, pero a los dos años se trasladó con su familia a Los Ángeles, donde vivió toda su vida. Durante muchos años, y tras un breve paso por la universidad, se ganó la vida con trabajos manuales temporales, espaciados por los periodos de vacaciones que se tomaba cuando tenía suerte en las apuestas del hipódromo, afición que reflejó continuamente en su obra. Empezó a escribir cuentos muy joven pero, tras un primer relato publicado por una revista en 1944, abandonó la literatura por un espacio de diez años, en los que sentó los cimientos de su leyenda alcohólica.
Sus primeras obras se publicaron en la década de 1960 en editoriales y revistas underground; a esta época pertenecen colecciones de poemas como Crucifijo en una mano muerta (1965) o la que para muchos es su mejor obra en verso, Los días pasan como caballos salvajes sobre las colinas (1969). La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su primer poema con 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito, tierno en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos, personalísimo y pleno de humor ácido y desencantado. Nunca abandonó su producción en verso que, con los años, se fue haciendo más directa, más sobria, como en El amor es un perro del infierno (1974) o La última noche de la tierra (1992). Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta.

Su primera novela, Cartero (1970), le permitió abandonar la oficina de correos en la que trabajaba. A ésta seguirían otras cinco, todas protagonizadas por Henry Hank Chinaski, alter ego del propio Bukowski, entre las que cabe destacar La senda del perdedor (1982). Los cuentos de Bukowski están reunidos en varios volúmenes. El más conocido, Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972), recoge relatos aparecidos en varias revistas underground. Su obra inspiró una película, Ordinaria locura, a Marco Ferreri, a la que seguiría Barfly (1989), de Barbet Schroeder y con guión del propio Bukowski. La prosa de Bukowski es, si cabe, más autobiográfica, en un 90% según el propio autor, que su poesía, y es la que le ha dado fama entre los lectores de habla hispana; todas sus obras en prosa están publicadas en español.
El alcohol, el sexo, la soledad y los aspectos más absurdos y sórdidos de la civilización ocupan un lugar de honor en la obra de Bukowski, que siempre evitó los ambientes literarios; prefería los bares y las habitaciones lúgubres.

CyP

Anónimo dijo...

"Me gustan los hombres desesperados, hombres con los
dientes rotos y los destinos rotos. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me gustan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad".
CH. B.

Anónimo dijo...

oh sí

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde

Ch. B

Anónimo dijo...

En la amarga tarde en que lo fueron a matar
se cagó en la madre de todos.
Al final se cagó en el mismo
y no de miedo por la soga
sino de despedida a la vida.

AT dijo...

Vaya... se destapo la poesia.

Anónimo dijo...

Metafora = 30!

Anónimo dijo...

Vivo en una isla
La isla vive en mi
Si pierdo mi sonrisa
solo pienso en ti.

Coco De Fleur

(Surinam esta Vietnam?)

Anónimo dijo...

How sweet, Coco.

Anónimo dijo...

Deudas

Hoy quisiera escribir lo que me falta
no gastar las horas
ni echar palabras al abismo:
bajar a mis profundidades
sola y desnuda.

qué pruebas puedo dar de mi mortalidad
soy sencillamente fea
con pecas sueños y dolores.
tengo dos hijos
otro nacerá el próximo septiembre.
no soy un buen negocio
-enseguida quedo embarazada-.
soy el número 338 123 del carnet de identidad
sin foto ­los niños la rompieron-
ni sanción ­porque no poseo antecedentes penales
mayores ni menores-
trabajo como redactora de programas
un sueldo de 163 pesos
una literatura de carrera
muchos poemas sueltos
y amigos en cuatro categorías:
regulares buenos muy malos y tristes.
una casa ajena
un ventilador un peine
la balalaica que me trajo mi hermano
el piano de los conciertos infantiles
una lupa para ver mejor la realidad
las fotos de Martí y Hemingway
reproducciones
libros que aún no me han robado
mapas ampliando la pared
cartas de antiguos amantes
un reloj una mariposa azul un corazón.

y muchas deudas
infinitas deudas con la vida.

Reina María Rodríguez

Anónimo dijo...

La poesia es una cosa muy seria. Pero se siente en la piel, se vislumbra, casi que se intuye al doblar una pagina. Usted es poeta, o es un comepinga. Bukowski y Reina Maria, ni siquiera han pretendido serlo, son. CD

Anónimo dijo...

CD,
Poesia?
Es el asalto a la razon, penetracion con sensacion, y al final, pura emocion.

Coco De Fleur

Anónimo dijo...

¿Reina María poeta? ¿Quién habrá sido el primero que echó a rodar esa bola? Las poetisas que le tocaban a Cuba nacieron en Japón.

Anónimo dijo...

Que quiere decir penetracion con sensacion? He leido unos pocos poemas de Reina Maria y me me han parecido poesia. Eso es todo. La letra impresa se registra en el frontal lobe o en el limbic system, para decirlo de alguna manera. La poesia, siempre tendra que ver con el limbic, que va con las emociones. Ya AT puso otra nota, balsera, de Aguadulce, con feminismo, machismo, y la realidad del exilio en el dia 28. Me gustaria que los blogueros fueran mas noctambulos. CD

Anónimo dijo...

al bukwosky ese como le gustaba la toleta negra