Alina Brower, hoy sábado, en "Decadencia"

Logré ver ... el grado de sobresalto de nuestros atacantes, el miedo a lo nuevo ... el terror bravucón del que sabe que tiene sus días contados

Testimonio personal de la caída a piñazos segurosa contra Yoani, en Generación Y:

Adentro ya estaba Orlando, inmovilizado en una llave de kárate que lo mantenía con la cabeza pegada al piso. Uno puso su rodilla sobre mi pecho y el otro, desde el asiento delantero me daba en la zona de los riñones y me golpeaba la cabeza para que yo abriera la boca y soltara el papel. En un momento, sentí que no saldría nunca de aquel auto. “Hasta aquí llegaste Yoani”, “Ya se te acabaron las payasadas” dijo el que iba sentado al lado del chófer y que me halaba el cabello. En el asiento de atrás un raro espectáculo transcurría: mis piernas hacia arriba, mi rostro enrojecido por la presión y el cuerpo adolorido, al otro lado estaba Orlando reducido por un profesional de la golpiza. Sólo acerté a agarrarle a éste –a través del pantalón– los testículos, en un acto de desespero. Hundí mis uñas, suponiendo que él iba a seguir aplastando mi pecho hasta el último suspiro. “Mátame ya” le grité, con la última inhalación que me quedaba y el que iba en la parte delantera le advirtió al más joven “Déjala respirar”.

Escuchaba a Orlando jadear y los golpes seguían cayendo sobre nosotros, calculé abrir la puerta y tirarme, pero no había una manilla para activar desde adentro. Estábamos a merced de ellos y escuchar la voz de Orlando me daba ánimo. Después él me dijo que lo mismo le ocurría con mis entrecortadas palabras… ellas le decían “Yoani sigue viva”. Nos dejaron tirados y adoloridos en una calle de la Timba, una mujer se acercó “¿Qué les ha pasado?”… “Un secuestro”, atiné a decir. Lloramos abrazados en medio de la acera, pensaba en Teo, por Dios cómo voy a explicarle todos estos morados. Cómo voy a decirle que vive en un país donde ocurre esto, cómo voy a mirarlo y contarle que a su madre, por escribir un blog y poner sus opiniones en kilobytes, la han violentado en plena calle. Cómo describirle la cara despótica de quienes nos montaron a la fuerza en aquel auto, el disfrute que se les notaba al pegarnos, al levantar mi saya y arrastrarme semidesnuda hasta el auto.

Violencia contra la no violencia

La última de Octavo Cerco. A continuación reproducimos parte del post de Claudia:

Me metió de un gesto en la patrulla mientras yo gritaba: ¡Yoani, Yoani! Pero me di cuenta de que nadie podía oírme, todo estaba herméticamente cerrado, la mujer de Orlando forcejeaba con el policía, el cuerpo de Yoani era metido a empujones de cabeza en el carro y el teléfono de Orlando salió volando por la ventanilla…mandé el segundo Twitt, con la esperanza de que alguien entendiera lo que malamente yo lograba teclear.
La muchacha policía se montó en la patrulla y me dijo:
-¿Por qué te has resistido? No queremos darles golpes.
-Casi me rompes la camisa -dijo el otro de la PNR- mientras metía a la novia de Orlando en el carro.
Se veían avergonzados, por un momento creí que nos pedirían disculpas:
-¿Ustedes tienes sus carnets encima? -dijo ella casi dulcemente- y nos pasó el teléfono de Orlando que sonaba sin parar.
Desgraciadamente llegó el de la camisa anaranjada, se subió y cerró la puerta… me cayó al lado. Los policías se callaron y empezó el diálogo:
-Claudia, apaga el teléfono.
-Olvídalo.
-Qué asco -dijo la novia de Orlando.
El resto puro insulto, bronca surrealista.
-Tu nombre no pasará a la historia -señaló.
-No me importa, pero tú ni siquiera tienes nombre. Cuando me baje del carro viro para G.
-Entonces será peor.
-Tus amenazas son tu miedo. Están en el fin.
-Payasa.
Poner un pie en la esquina de la casa de Yoani me dio mareo, no había luz en el edificio, no podía dar con el móvil de nadie y me estaba quedando sin saldo. En eso entró la primera llamada con un 00 delante y supe que nada había sido en vano, aun si todos habíamos sido arrestados y la marcha suspendida. Cuando más tarde vi el video que Ciro me trajo lo supe con certeza: Están perdidos, la cuenta es regresiva.

Hay que ser bruto canuto de verdad para caerle a piñazos a una mujer

¿Caerle a golpes a la Yoani? Ya veremos (espero) sus moratones en un video casero. Esto no es señal de fuerza del estado cubano. Para que los segurosos raulistas le caigan a piñazos a una mujer, a esta mujer, denota que tienen un miedo colosal e inexplicable, avasallador, un miedo corrosivo, pavor que los impulsa. Caerle a golpes, arrastrarla a la fuerza.

Claudia Cadelo puede estar detenida

De acuerdo a su mensaje en Facebook.

(Lo que nos espera con los conservadores)

Charlie Christian live at Mintons'

Mis primeras aventuras en París

Ramón Alejandro

París era aún una ciudad viva a principios los 60 del pasado siglo. O en todo caso, era una ciudad que estaba mucho más viva de lo que está hoy en día. Las calles de sus barrios populares bullían con una intensa vitalidad. Las vendedoras de los timbiriches callejeros vociferaban a grito pelado anunciando sus productos, y las camareras de los restoranes baraticos transmitían sus pedidos a los cocineros a través de las ventanillas que comunicaban directamente la sala del restorán con las cocinas.Y los cocineros les respondían en directo con sus voces estentóreas desde las mismas intrincadas tripas de aquellas antihigiénicas instalaciones. Los pedidos se precisaban dos veces para que quedaran bien claros: «Deux biftecs frittes, deux».

Y por esas mismas impúdicas ventanillas los capitosos vapores cargados de voluptuosas especias llegaban de inmediato hasta la clientela que se apretujaba sobre sus endebles sillas en exiguas alrededor de las mesitas en las que no hubieran debido caber normalmente ni la mitad de público de la que entraba a matarse el hambre a esos frecuentadísimos establecimientos. Por la Bastilla y por la Place d’Italie la morería campeaba pululando al igual que por la Goutte d’Or o por Belleville. Aquellos barrios eran verdaderos retazos del Africa del Norte incrustados dentro del polícromo mosaico del densos tablero de ajedrez tan racionalmente drenados por los amplios boulevares que abrió el Barón de Haussmann a través del cuerpo vivo de la populosa urbe para que en caso de revolico popular las fuerzas represivas del estado burgués pudieran abrirse paso sin dificultad para volver a meter en cintura al incontrolable populacho que desde la famosa Revolución de fines del siglo XVIII se había malcriado tanto que se echaba a zafar adoquines y levantar barricadas por un si o por un no cuando desde arriba le apretaban demasiado el cinturón.

Cuando salía de ver alguna película de particular interés histórico de esas que se hicieron por los años veinte o treinta del pasado siglo en la Cinemateca, que por entonces estaba instalada en un sótano del Palais de Chaillot. Monumental edificio que dominaba la plaza del Trocadero con su imponente masa. Desde esas soledades del elegante décimosexto barrio de la capital francesa solía volver caminando hasta el barrio de Saint-Germain-des-Près. Porque ese era el que yo frecuentaba usualmente después de salir del taller de grabado de Johnny Friedlaender. En cierto Café de la rue du Tournon, que estaba abierto toda la noche se reunía una turbamulta de extranjeros que merodeaban por el llamado barrio latino, y que se frecuentaban entre ellos mismos, ya que en su mayor parte ninguno conocía todavía a ningún francés. Porque los franceses vivían acantonados dentro de sus apartamentos, sobre todo mientras transcurrían lentamente los largos meses en los que soplaban los gélidos vientos invernales. Entonces por las calles sólo se nos veía a nosotros, que habíamos venido de las cuatro esquinas del Mundo a ver si era verdad todo eso que habíamos leído en las novelas de Sartre y de Camus.

En la calle Xavier Privas que cruzaba la de la Huchette en la esquina de la librería esotérica llamada La Tabla de Esmeralda, casi en frente de la dulcería griega a donde yo iba a leer tan a menudo, existía un establecimiento que era como una taberna o bodegón especializado en servir un couscous a bajo precio y de bastante buena calidad. Allí, en un espacio que más parecía un largo pasillo apenas lo suficientemente ancho para poner las mesas necesarias dentro de una sala de restorán, se podía comer por tres francos y cincuenta centavos toda la sémola que nos cupiese en nuestros ahuecados estómagos. Lo que no se podía repetir de ninguna manera era la porción de carne un poco correosa y bastante mechada de nervios y cartílagos que le tocaba a cada uno. Ni la de zanahorias, nabos, y otras legumbres que te servían al comienzo y que constituían el acompañamiento de ese grano de trigo tan nutritivo que nos garantizaba la más indispensable alimentación necesaria para sobrevivir a muchos de nosotros.

Las fachadas de los edificios estaban aún muy mugrientas y bien renegridas de añejo hollín. Y por encima de eso casi totalmente empapeladas por succesivas capas de carteles publicitarios y proclamas políticas a medio arrancar. Y todavía se sentía en el ambiente de ese barrio latino algo como el eco de la pasada guerra mundial, sin que aún se pudiera imaginar que dentro de cinco años a penas, en el 1968, fueran de nuevo a producirse los enfrentamientos entre los estudiantes universitario y los espectaculares gladiadores de las fuerzas del órden que tanto impresionaron y repercutieron en todo el resto del Mundo. Era como si París fuera todavía la capital mundial de la cultura. Y a lo mejor todavía lo era, aunque después de ese último sobresalto parece que haya dejado de serlo. (Continuará)

Carne cubana para Halloween (continuación)

Ernesto González

Hay dos polvos blancos en sendas cartulinas colocadas en el piso. Uno de los tipos se aparta de Victoria para mezclar los polvos e inhalarlos. Antes de volver a presentarle su órgano a Victoria, el hombre le acerca la cartulina y el inhalador. Con maestría incomparable, sin desocupar su boca, Victoria inhala interminablemente estremeciéndose. Sus orgasmos se acrecientan a partir de esa inhalación; orgasmos escandalosos, cortantes, versados. Carlos sólo quiere que Victoria tenga cientos de orgasmos y colabora con los efectos de la droga moviéndose al ritmo de la muchacha, de manera que su placer no termine nunca. La eficacia de la boca de Victoria entrenada en el postgrado Molares Intrusos, y las drogas, desencadenan un hecho inesperado.

Los dos tipos empiezan a tocarse, se besan y se alejan de ella con determinación. Victoria ve con desespero cómo los hombres la abandonan. Se concentra en sus propios movimientos y goces. Sin embargo, no es igual desde que su boca anda desocupada. Victoria siente una feroz necesidad de sorber algo, lo que sea, por lo menos un caramelo de menta, para conectarse con sus orgasmos. El miembro masculino no la sacia, si no se lleva algo a la boca. De manera que busca en aquella masa que no distingue bien, y tropieza con un codo, una mano, un pie, hasta encontrar un trasero, el de Aldo, quien sigue poseyendo a la americana y cuyos genitales ya están colocados en la boca de Carlos, quien ahora se esfuerza por satisfacer con su lengua aquel sexo mojadísimo, sin desatender la ferocidad de Victoria encima de él.

La americana se encarga de ello pasándole a Carlos el cartón con los polvos y el inhalador. Victoria detiene por unos segundos imperceptibles sus movimientos, arrebata esos útiles de la nariz de Carlos y absorbe la mezcla blanca mientras sus orgasmos parecen convocarse en uno solo y continuado que la incita a gritar, sollozar y lloriquear sin consuelo. Victoria llora desconsoladamente moviéndose a una velocidad inaudita, y empuja a la americana quien cae al piso seguida por Aldo. Las piernas de Carlos están entumecidas. Aprovecha que la americana le ha dejado la boca libre. Se concentra en el desgarrado llanto de Victoria y la levanta un poco.

Victoria, pasada de peso y orgásmica, impide la maniobra de Carlos. El entumecimiento de las piernas puede socavar la dureza de su pene, así que Carlos insiste en la maniobra de levantar a Victoria sobre sí, que sigue gritando y buscando algo que llevarse a la boca para que su orgasmo no se detenga jamás. Hay una fuerte conexión erótica entre sus entrepiernas, llenas pero no saciadas, y su boca que ansía al menos un sencillo caramelo de menta. Carlos, de un tirón, se incorpora sosteniendo a Victoria, quien se calla, se contrae y cae al piso. Su cuerpo se sacude violentamente. Carlos aprovecha y se coloca encima de ella. Se siente fresco, la circulación vuelve a sus piernas y disfruta de Victoria que sigue agitándose. Por unos segundos, Carlos, contagiado por la sabiduría de Victoria, contribuye a su agitación. Victoria deja de estremecerse. Carlos sigue penetrándola, pero el silencio de la ávida Victoria le dice que algo pasa. Nota que su cuerpo está frío y desmadejado.

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Sentado al borde de la cama del hospital donde se recupera Victoria, Aldo determinó que asistirían a un grupo de terapia. Llamó y dejó innumerables mensajes en el teléfono de una clínica, que nunca fueron respondidos. A la semana se presentó allí. Tuvo que regresar varias veces para lograr una cita, porque las consultas estaban saturadas El siguiente problema que enfrentó Aldo, en la oficina del consejero que le habían asignado, fue la clasificación de la adicción. Como no había manera de que Aldo definiera bien sus adicciones ni las de su mujer, el consejero desplegó en la pantalla de su computadora un programa capaz de definirlas, de acuerdo con ciertos parámetros que se iban estrechando hasta resultar en una clasificación clínica que la computadora imprimía.

Le ordenó a Aldo que se sentara en una silla, le explicó la simplicidad del asunto y convocó al software con un dedazo en el teclado. La cuestión se reducía a responder a los parámetros propuestos en la pantalla. El consejero le mostró cómo usar el diccionario de sinónimos incorporado, por si los términos expuestos eran demasiado científicos, le deseó suerte y se despidió. Aldo vertió las generales de su mujer en la pantalla. El software empezó con un eufemismo. Dentro de una lista compuesta por un centenar de opciones, le pidió que señalara el tipo de ‘tendencia iterativa’ que contemplaría la evaluación. Aldo, no muy convencido, señaló ‘iteración sexual’. En términos diáfanos le preguntó la cantidad aproximada de orgasmos alcanzados por la paciente en media hora, una hora y así sucesivamente iba extendiendo la frecuencia con que la mujer solicitaba sexo semanal o mensualmente.

A continuación, preguntó por las combinaciones posibles de drogas consumidas y su interrelación con el patrón sexual ya determinado. Después pasó a enumerar las apetencias sexuales más agudas y a combinarlas con situaciones en la pareja o ‘en marcos eróticos ampliados’. Esta parte del cuestionario se hizo particularmente embarazosa, y Aldo estuvo a punto de renunciar al tratamiento. Es que había que detallar la conducta sexual en todas sus combinaciones imaginables. El software, incluso, motivó la mente de Aldo al punto de que sintió no haber realizado algunas de las osadas proposiciones que enumeraba y combinaba la pantalla de la computadora.

Se dio cuenta de que no había llegado tan lejos como había pensado. Aldo terminó de responder el cuestionario con una rotunda erección que lo obligó a ir al baño de de la clínica a desahogarse.

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Carla Bley: A Tribute to Fellini & Nino Rota

Cine mudo

Wendy Guerra

El mantel ha sido planchado sobre la mesa propia
La plata agria como tamarindo de invernadero
Es la visita ungida y agasajada por el agua de colonias
Ni peces Ni Venados Ni rezos para agradecer a los difuntos
Tierra lecho salud
Anís Estrellado en mis ojos
Las flores desfallecen coléricas al contacto
Los disgustos afloran con lágrimas azules sobre el arroz
Las velas tiemblan en tu descripción de Oriente a Occidente
Cumplidos al éxtasis de un exótico sabor
Y al borde de esta poca intimidad
escucho malas traducciones en mi abrevadero afectivo
Me explicas el país en que no vivo
Pronuncias mal mi nombre
Equivocas el nombre de mis Dioses
Y estallando en el quejido elemental del límite
me besas
atravesando el vestido y el mantel con la navaja
Coagulan la sangre y el silencio
La mesa aun está planchada
El plátano el frijol y yo dormidos
Es la sobra.

El sabor amargo de la gentrificación. Otra salida de Miami Bourbaki.

Levi Strauss est mort

El famoso antropólogo Claude Lévi-Strauss falleció la madrugada del domingo en París.

Josephine Baker, "la bola" de Bola, Farah y el incendio del Amadeo

Ernesto González

Una cintura rodeada de plátanos se ha resistido siempre a la inminencia de la vejez y a la angustia que abona ese tránsito inevitable. Son las piernas y una silueta que descubrió la Europa de los años 20, las de otra mujer, menos negra que Nina, que baila o proclama sus dos amores: su patria y París. Sentada en una estera de colores, a la derecha del escenario, entona una canción hebrea que la voz y la presencia soberbias de Lena Horne convertirán en hit, y usarán para un impactante corto del cine cubano. Una versión en inglés cuya fidelidad al original jamás me he molestado en verificar, porque la barrera del idioma cae despedazada por las interpretaciones extraordinarias, por las obras fuera de lo común. ¿Que Lena era elitista? La prensa libre y la censurada pueden conjurarse para insertar la misma cantidad de heces entre la realidad y el lector, idéntica ceguera y profundos e insalvables sueños que confundimos con el acto —y el arte— de vivir. Nunca vi a Lena en un escenario, me bastó escuchar su versión al inglés de esa canción hebrea que cantaba la Baker, para saber que estaba entre las grandes. ¿Qué prensa libre ni censurada sería capaz de valorar la incitación de esas cadencias y esa poesía del dolor, yacentes bajo pieles demasiado claras par ser negras o demasiado negras para ser talentosas? ¿Qué papel aguanta el registro de la celebración de la vida en su totalidad, de su belleza y de su horror, de sus sombras en igual grado que de su luz, del amor individual decididamente integrado al destino común? Europa fue la solución de muchos. En París no había expatriados, porque era una fiesta.

De Josephine puedo dar fe porque la vi en el escenario del Amadeo, desde el gallinero, el mejor regalo de cumpleaños de mi vida. Mi hermana y su marido, que podían darse esos gustos, me habían mostrado los rezagos glamorosos de la ciudad, aprovechando mi estatura para simular una mayoría de edad lejos de haber alcanzado. A mi iniciación cabaretera en el Capri, con Los tiempos de mamá y papá, centralizado por Germán Pinelli y María de los Ángeles Santana, le siguieron Los romanos eran así, en Tropicana. Después continué por mi cuenta. Asamblea de Mujeres, en el inolvidable guiñol para adultos de los Camejo, nos recordó, en medio del texto griego y a guisa de trompeta por boca de una gorda traviesa, que las escobas plásticas iban a ser la solución de nuestros problemas de limpieza. Teatro experimental, incomparables funciones de ballet, musicales clásicos y nacionales, eran señales de una nocturnidad empecinada en no desaparecer. En uno de aquellos molotes en el Amadeo, a la caza de poder entrar al debut como solista de Farah María, con las manos sosteniendo a duras penas el vaso de guachipupa y el pan con queso rancio que había comprado en el Carmelo, alguien empezó a decir que la cantante se había hecho santo para empezar su nueva carrera con buena pata, y lo íbamos a comprobar esa noche. Las historias más disparatadas se pasaban de boca a oído o se gritaban a los vientos, hubieran dejado pasmada a la modelo convertida en cantante por el genio de Meme. De pronto, se corrió un chisme grande: Bola de Nieve había muerto en Perú, lo habían acabado de anunciar por Radio Reloj. Quienes habíamos aborrecido la ruptura de Los Meme y queríamos celebrar el debut de Farah, ahora nos enfrentábamos a la bola de Bola. Porque queríamos pensar que era bola. Lo de Bola es bola, repetían las pájaras, las lesbianas, los pepillos, las parejas, los hippies, las viejas y los viejos. Claro que es bola, nos quieren amargar el debut de Farah, gritó una loca, y no lo van a lograr, bastante salá estoy ya. Alguien avisó que Farah había empezado a cantar, y nos abalanzamos sobre las rejas débiles del teatro, desgajamos las puertas y entramos. Allí estaba, vestida de blanco hasta el piso. Uh, se hizo Obatalá, se decían las miradas cómplices en los pasillos de la platea, le voceaban a quienes se habían quedado atorados en las escaleras y los pasillos abarrotados. El dolor por la muerte de Bola quedaba postergado si no por la voz, por la elegancia de Farah en el escenario.

Pero antes, a principios del 66, durante uno de esos eneros cubanos, frescos y deliciosamente grises, mi hermana me sorprendió con la invitación al Amadeo para ver a una vedette que, aseguraba, era una leyenda. Mi amor por el teatro nació en esa segunda visita de Josephine Baker a La Habana. Las puertas del Hotel Nacional, cerradas para ella durante los cincuenta —como le sucediera en New York y en ciertas ciudades de Europa que acabaron por rendirse a sus tropelías vodevilescas—, se le abrían ahora, como invitada especial de una conferencia de naciones pobres, y acogían también a su arco iris de hijos. Vino, grabó un disco con canciones en español y francés, y actuó en el Amadeo. El querido teatro de Calzada, cuyo hermoso techo mis amigos becados en F y Tercera verían desplomarse durante un fuego interminable a mediados de los setenta, como si aquellas ruinas despreciables hubiera podido cambiar el rumbo de las cosas. Los estudiantes se pararon en los balcones, con incredulidad, a llorar la muerte del Amadeo, el Auditórium para los profesores viejos. Fueron días de duelo para todos, convencidos o tapiñados, titubeantes o ciegos, en el edificio de F y Tercera y en las aulas universitarias. La unanimidad auténtica se encargaba de reemplazar, a través de las llamas y de ese detestable mal olor acompañante de cualquier destrucción, física o psicológica, al secretismo, la avenencia falsa y la cursilería. Fueron días de duelo unánime en las becas universitarias y en las aulas. Fue uno de los grandes duelos de una ciudad y un pueblo gozadores bajo cualquier sino.

En aquel escenario de Calzada se habían erguido las plumas en la cabeza de Josephine, aupadas por infinitas plumas evidentes o no del público. ¿Habría olvidado la artista por unos días las presiones económicas y la incómoda dependencia de sus benefactores para que su troupe colorida de niños sobreviviera? El mercado había cambiado, y ya se sabe cuánto de desgraciado olvido conlleva la volatilidad de los gustos masivos. Sin embargo, esa insistencia suya de que estaba enamorada, con los labios en flor encendidos, de que tenía dos amores, aunque su historia confirmaba que habían sido muchísimos más, de que en su villa cabía la humanidad completa, aunque con la contribución de Grace Kelly, y sobre todo aquel crescendo de la canción hebrea que no me ha preocupado comparar con la versión en inglés, porque ambas interpretaciones hablaban por sí solas, eran pruebas suficientes de que algo desconocido e inexplicable se apoderaba de ella, como le ocurría a Nina y acaso a todos, protagonistas o asistentes a un evento genuinamente artístico. Fuimos testigos de ello en el gallinero, la platea y los palcos del Amadeo a lo largo de aquella noche sabrosamente inaudita de enero del 66.

INVITACIÓN

HABANA: ARTE NUEVO DE HACER RUINAS

EN EL MUSEO CUBANO.

El MUSEO CUBANO y el KOUBEK CENTER de la Universidad de Miami se complacen en presentar su próximo acto cultural

HABANA: ARTE NUEVO DE HACER RUINAS
Documental y Conversatorio

Jueves, 5 de noviembre de 2009
7:00 p.m.
Koubek Center
University of Miami
2705 S.W. 3rd Street
Miami, Florida

El acto cultural, consistirá en la proyección y análisis del film-documental de ese nombre, realizado por los cineastas Florian Borchmeyer y Matthias Hentscher en 2006, con la narración de Antonio José Ponte. Le seguirá un panel integrado por el Ingeniero Rafael L. Robayna y la Dra. Carmen Díaz, reconocida sicóloga de la Universidad de Miami. Al finalizar el acto habrá un brindis cortesía de los Amigos del Museo Cubano.

La entrada es gratuita
Para más información, llamar al (305)529-5400

Mental Landscape

M e n t a l L a n d s c a p e
Site Specific Installation by Juan-Si González and Paloma Dallas
Curator: Dan Younger
OLIN ART GALLERY at Kenyon College
November 5 to December 19, 2009

All landscapes are products of the subject-object relationship. They are the result of perception, a mental construction that one creates of his or her surroundings. They are created—conscientiously or unconsciously—to recognize, describe, and understand a certain region or place.

Viandas "exiliadas" con mojo criollo, merluza al horno con puré de cilantro y aceite y ensalada

Domingo y había que desintoxicar. Nada mejor que la vianda criolla exiliada: ñame, calabaza y plátanos pintones, (desaparecidos casi por completo de las bodegas habaneras por allá por los 60 tardíos y 70 tempranos y que a los muchachos les traía el mejor recuerdo de la tierra roja guajira).* A veces las olvido, quedan como acompañante, aunque esas raíces se merecen el papel protagónico. En el plato que sigue, cada ingrediente es parte comparable del siguiente. Pluralismo material y gustativo. El pescado viene por sintonía. La carne roja ha quedado en un puente mimético prehistórico del inconsciente. Realmente no hacía falta ensalada, pero la lactuca Boston, delicada, rococó de las lechugas me resultó irresistiblemente seductora. Recomiendo para ensaladas el tomate Campari, pequeño, jugoso y dulce que venden en Publix. Ahora sólo por $2.49 la caja.

Modo de ejecución:

Adoba el filete de merluza en aceite de oliva X-tra Virgen del mejor, con un poco de limón y cilantro bien picadito (razón para usar tu mejor cuchillo). Esparce el puré de cilantro sobre la carne blanca y pon los filetes “piel arriba”, con pequeñas hendiduras incrustadas con lascas finas de limón. Pon el horno a la parrilla en “low”, a dos pisos del elemento superior. Hierve las viandas juntas (la calabaza es la más blanda). Mientras, prepara un mojo con limón, aceite de oliva y ajo, a gusto y mézclalo bien todo. Para la ensalada, en este caso, sugiero un dressing con vinagre balsámico de Módena y aceite de oliva con un tin de salsa de anchoa italiana. A los 15 minutos, sube el calor del elemento a “hi”, por dos minutos y sírvelo bien caliente. La piel quedará crujiente y la carne blanca suave, jugosa y flecosa.
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*Recuerdo mi sorpresa cuando visité Oriente con mi vieja en el 1973 y probé la primera ensalada de calabaza con ajo y aceite que recuerde. Fue en Holguín, y la calabaza muy panuda que se daba en el huerto de la casa de mi prima Marilú. 

La Biblioteca de Miami

Torre conmovedora, librería
llena de correciones y de notas
al margen de la mar de cosas rotas:
quisiera leer tu cuerpo noche y día.

En esbeltos polígonos te agotas
–tus tercas escaleras ascendía–
en tus salas sagradas me dormía
rodeado de poetas y de idiotas.

Oh, refugio de los desamparados,
hospital de los dioses sin remedio,
hotel de los tenores sepultados:

yo quiero que me entierren en tu predio,
y servir de consuelo a los quemados
que vengan a ampararse en ti del tedio.

Néstor Díaz de Villegas

Cuban Museum / Convocatoria

CUBAN MUSEUM

MUSEO CUBANO

CONVOCATORIA

CONCURSO LITERARIO 2009 DR. LEONARDO FERNANDEZ -MARCANE
El MUSEO CUBANO convoca al “CONCURSO LITERARIO DR. LEONARDO FERNANDEZ MARCANE 2009”, conforme a las siguientes BASES:

FECHAS: El concurso quedará abierto desde el viernes 28 de agosto hasta el viernes 20 de Noviembre, 2009.
PARTICIPANTES: Escritores cubanos exiliados y sus descendientes residentes en cualquier parte del mundo.
GENERO: Ensayo
TEMA: La diáspora cubana a los 50: Cultura, comunidad y sociedad civil.

Debe enviarse solamente un ensayo original, inédito y escrito en español. El trabajo será mecanografiado, a doble espacio, con una extensión de 5,000 palabras (20 páginas máximo) excluyendo la página de presentación. Deberán enviarse tres (3) copias en hojas de 8.5” x 11” con un tamaño de letra de 12 puntos en fuente Times New Roman, con un título principal. Los trabajos no se devolverán.

IDENTIFICACION: El título encabezará la primera página. El ensayo se presentará con un seudónimo escrito debajo del título. El autor enviará con las copias del ensayo en sobre cerrado, una nota que contenga su nombre y apellido, dirección, teléfono, y el título del ensayo. Sólo el título y el seudónimo se copiarán en el exterior del sobre.

DIRECCION: El ensayo se enviará a: MUSEO CUBANO
P.O. BOX 14-4291
CORAL GABLES, FL 33114-4291

Es imprescindible que el ensayo se envíe con el matasellos del correo antes o en la fecha límite del 20 de noviembre del 2009. Si no se cumplen todos los aspectos de las bases ni se envía en la fecha límite, el ensayo será descalificado. Ningún miembro de la Junta Directiva del Museo Cubano ni del Comité de Literatura podrá participar en el Concurso. La identificación del autor antes de que el tribunal haya fallado, anulará el trabajo. El MUSEO CUBANO se reserva el derecho de publicar los ensayos premiados.

JURADO: El jurado estará integrado por tres (3) miembros seleccionados por el Comité de Literatura del que uno de ellos actuará de Chairperson. Dicho jurado podrá declarar desiertos los premios. El fallo del jurado será inapelable. La decisión será dada a conocer en un acto especial el día 25 de enero del 2010.

PREMIOS: Podrán otorgarse: 1- Primer Premio de $500.00 dólares, con Diploma; 2- Segundo Premio de $ 300.00 con Diploma; y 3- Tercer Premio de $ 150.00 dólares, con Diploma.

Información adicional puede pedirse por teléfono al (305) 529-5400; al número de fax (305) 446-1090; o al E-mail: cubanmuseum@bellsouth.net.
Miami, Florida 24 de agosto del 2009.

El performance de Yoani: "CayoHueso/operativo", naturalartificial vernacular

ALGO NUEVO SE COCINA: Performance lúdicoXPolíticoXcivilista con pizca de agitación diversiónXsinergética. Arte-por-la-política-del-arte, híbrido informativoXestratégico, atípico, anti-ideológico proyectivo, tropístico de tipo "CayoHueso/operativo", naturalartificial vernacular.  

Dime dónde vives y te diré...

De acuerdo a la encuesta de Gallup, 2008: "40% de los americanos niegan que el ser humano haya evolucionado de otras especies animales, y por tanto en su mayoría creen que el mundo fue creado por Dios hace 10,000 años".* Comparemos esa cifra con un 85% de la población de Islandia que acepta la evolución con sólo un 27% Turquía. ¿Quieren asimetría? En Inglaterra, sólo un 13% de la población está de acuerdo con el 40% de los EE.UU.
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*¿No se preguntan los creacionistas que de ser así, apenas veríamos estrellas en el cielo? Nota: El centro de la vía lactea está a ¡tan sólo 26,000 años luz!

El origen de la familia, la propiedad y el estado susodicho*

La Mise-en-scène castrista biográfica con anuncio-político-pagado heraldiano, deviene en buffocriolla, seudo-siniestra, quasi-pueril. He aquí el gran descubrimiento de Juanita Castro: "Hay que reconocer que hoy estamos en un punto muerto de nuestra historia". 
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*¿Imaginaría Engels (y no hubiera acaso resentido el hecho de) que su libro de 1844 serviría como marco perfecto a ese otro libro, de origen miami/exiliovernáculo/familar, de la hermana del SUSO?    

Otro buen artículo de Maureen Dowd comparando al "GWB" con Obama (como es de suponer, el "cowboy" no sale bien parado).