Canción en Coral Gables

Alcides Herrera

Cuando ponga en tus manos mi alimento,

un sol rojo, distinto a la conciencia

de mirarle correr entre las nubes,

te dirá lo que yo: que no te mueras,

que te compres un piano, que te asomes

al balcón en las tardes y hagas cierta

mi alegría, señora, y me la cantes

al oído, diciendo: no te mueras.

Cuando ponga en tu mesa lo que sé

y en tu cama la noche y en tu feria

una rosa futura, casi roja,

entraremos al cielo de la tierra.

La canción, las palabras de este mundo,

el milagro secreto de saberlas,

repetirlas en Brooklyn, recordarte;

todo tiene tu nombre. No te mueras.

Cuando toques el piano, lloverá

sobre todo en Calabria, sin la pena.

Un sol rojo, corriendo entre las nubes,

pasará por el cielo de la tierra.

en unos pozos

Alcides Herrera

Por partes iba, de las buenas, organizadas partes
en el burdel de la Calle Final o Del Francés.
La sugestión de un día precedido por uno mejor,
muchos reflejos, un solo charco. Cristalizaba
en máquinas de ladrar, nunca en molinos
o árbol rojo. Nunca en misericordia. ¿Ves?

Con cada nube que va apartando el mundo
jugaba el joven corazón de Mami-Llévame, reía,
y Pavlidis volvía a saltar en unos pozos.

El camino del medio

Alcides Herrera

Priscilla Remington, recién convertida al budismo, fue arrestada en Hanover, Alemania, tras desnudarse frente al Vien Giac. El templo vietnamita estaba siendo visitado por el Dalai Lama, que a la sazón quería comprobar si es cierto que allí tienen el mejor arroz blanco acabadito de hacer del Viejo Continente. Priscilla, desnuda como Dios -según llaman al Gran Arquitecto en partes no budistas de Hanover- la trajo al mundo (Priscilla Remington, Miami Lakes, 1972), sencillamente se acostó y abrió sus piernas frente a las impresionantes puertas del templo, también abiertas, en espera de que Su Santidad saliera.

Cuando el policía Roberto Pérez, cubano nacionalizado alemán, le preguntó a Priscilla, mientras de paso le ponía las esposas, el móvil de tan sorprendente acto de desorden público, la ya arrestada devota respondió, en perfecto español: "Es para que el Dalai lama". Muchos cubanos no budistas de Miami Lakes se unieron -sin fiestar- y visitaron en la cárcel a su alcalde con la idea de pedirle consejo: quieren crear un fondo para ayudar a Priscilla Remington (Priscilla Remington, Miami Lakes, 1972-?) y necesitan estar claros con las cuentas. El abogado alemán que encontraron en Match.com está empecinado en cobrar en euros.

"Se trata de un caso difícil; en Hanover hay una ley que prohíbe expresamente a los turistas americanos mostrar sus genitales a esos pobres monjes budistas vietnamitas (tremendo arroz), y otra, aún más estricta, que impide a los abogados representar a alguien que nunca han visto; algo así encarece mi trabajo: si la quieren de vuelta, yo cobro en euros; si no, hasta la vista, baby", dijo en perfecto español Friedhelm Matthäus en tele conferiencia por cobrar con la cárcel privada Orange Inn, en el centro de Florida. Por su parte, el Dalai Lama expresó que no perdonará a Priscilla Remington hasta que ésta no aparezca, "preferiblemente vestida", y añadió que le intriga la misteriosa desaparición de la joven y simpática nudista budista.

El oficial Roberto Pérez no ha podido contribuir en la búsqueda, a pesar de ser famoso por su olfato en todo Alemania, pues tampoco ha sido visto desde entonces.

(Idea: Delio Regueral. Sonido: Omar Santana. Plomería: Alcides Herrera).

Convocatoria

Alcides Herrera

Mi grupo, Gusanos Liberales, hasta hace unas horas conocido como Estado de Ñam Ñam Ñam -y al que hemos considerado cambiar el nombre antes del ocaso amarillo-, acaba de convocar a su Primera Reunión Anual, en la que estaremos compartiendo nuestros inteligentes y novedosos postulados y repartiendo carnecitos y pan con tomate. Se llevará a cabo el 3 de noviembre, fiesta de san Martín de Porres, el hombre que nos enseñó la ubicuidad.

Cuando termine todo eso de los discursos, los compromisos, las promesas, las lágrimas, habrá una parte artística. Hemos invitado a Juan Formell y los Van Van y a Willy Chirino. No han respondido aún, pero nuestros acólitos de ambas orillas nos han filtrado el entusiasmo que sienten estas luminarias ante la remota posibilidad metafísica de acudir a la cita, poder abrazarse y besarse, y hacernos pasar una noche entretenida y patriótica. Hemos escrito también a Bacardí y Havana Club pidiéndoles que hagan una tregua y se lleven como sponsors. No sabemos si han respondido, pues llovió en Brickell, entró agua de pantano en la oficina, un cocodrilo, y el internet se ha puesto lento.

La reunión se llevará a cabo en aguas internacionales. Compramos en China un ancla grande, que lanzaremos exactamente en la mitad de las 90 millas que separan ambas manifestaciones de lo real. La hija de una prima lejana de Ernest Hemingway prometió facilitarnos un yate de lujo con la condición de que lo devolvamos limpio y subastemos, ya en alta mar, una carta inédita del genial escritor, en la que confiesa no ser de aquí ni ser de allá y no tener edad ni porvenir. A los cubano-españoles podremos recogerlos en Bahamas o en Gran Caimán.

Si quieres pertenecer, anotarte, no importará mucho si eres “blanco, negro, católico, musulmán, judío, capitalista, comunista”. Pero tendrás que estar necesariamente a favor del levantamiento del Embargo. Y en contra de que quiten el Bloqueo.

habemus papam!

Una noticia

Alcides Herrera

Una claria enorme se comió la mano derecha del campeón nacional de ajedrez Yoandry Valdivieso, que se bañaba en las tranquilas aguas del río Yayabo junto a su familia. El Comisionado Provincial de este deporte declaró que están preocupados por el futuro rendimiento del atleta, ya que se trata de un ajedrecista derecho. Lo curioso es que Yoandry, en la alegría de estar otra vez con los suyos, tras una pedagógica estancia en Venezuela, sólo advirtió que su mano ya no estaba cuando le pasaron la botella de ron Santero, de fabricación espirituana. El incidente, a pesar de todo, tuvo un final feliz: la claria fue capturada, ejecutada e incorporada al almuerzo familiar, para delicia de grandes y chicos. “Siempre quise escribir con la zurda pero, como tenía la derecha, me daba pereza: ahora le podré dedicar tiempo a eso, ya que me gusta mucho escribir”, dijo Yoandry, que agregó tomará en adelante las cosas con calma y no se meterá en ríos. “Dedico mi mano derecha a Fidel y Raúl, nuestros guías, y a la pronta recuperación del presidente Chávez”, fueron las palabras del ajedrecista, que tenía pautado enfrentarse con su eterno rival, el pinareño Yoandry Toledo, este verano.

margot, en el futuro...

 humor de alcides

El dinero*

Alcides Herrera

Definitivamente sobrenatural, el dinero, que me frecuenta menos cada vez, se ha ido a vivir a la Vía Láctea, barrio que envidio mucho, aunque me aburriría. El dinero mostraba en su parte bonita la cara a plumilla de algún héroe (no sé cómo los llaman aquí); tenerlo en las manos revolvía los jugos del cerebro. No recuerdo la última vez que vi el dinero y al mismo tiempo me pertenecía. “Habrá sido en un bar”, pensarás, avisado lector, y habrás errado, como suele ocurrir con los lectores. Fue en un acto de beneficencia. Tenía en las manos 300 dólares. Pensaba: “Debo hacer algo hermoso y grande con este dinero”. Cuando llegó mi turno, agradecí en dos idiomas a la multitud, haciendo rodar por mi mejilla izquierda una perfecta lágrima, el interés que mostraban en nosotros, los pobres pobres; levanté los 300 dólares al cielo, puse mi mano izquierda en el corazón, y muchos caritativos aplaudieron, también con lágrimas en los ojos. Eso sí: en un bar dejé de ver el dinero por última vez. Definitivamente sobrenatural.

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*Observarás, lector, que uno puede empezar poéticamente y terminar en una chusmería, como dijera Kant. Por suerte eres agudo: sabes que no hablaría de dinero si lo tuviera, pues temería que me lo robaras. Hablaría, con metáforas más simples cada vez, de las distintas flores, tema que sin duda te apasionaría. Es normal irse alterando en el mundo, en los párrafos, debido a la falta de dinero.

Lo que cae del cielo, mata

Alcides Herrera

Esto dijo el santero: Tienes que cuidarte la cabeza. Pavlidis no entendió mucho, esa gente habla raro, lo que se sabe no se pregunta, cosas así. Con mucho respeto preguntó: ¿Qué quiere usted decir? Hay muchos modos de cuidarse la cabeza, niño. Pero tu caso es simple: cuida tu cabeza de las cosas que caen de arriba. Pagó y se fue. En el camino hasta la lanchita que cruza la Bahía, Pavlidis no dejó de mirar con temor la copa de los árboles, los aleros, las ventanas, los pocos aviones. Tropezó varias veces, pensando: “No dijo si me tenía que cuidar la cabeza una temporada o para siempre”. Pasó el tiempo. Lo que al principio fue miedo se fue convirtiendo en vigilancia. Pavlidis llevó tal hábito a las demás áreas de su vida. Tanto fue así, que se convirtió en el primer balsero del 94 en graduarse de Nuevas Tecnologías de Percepción Remota en la Universidad de Columbia. Dos años después, gracias a su talento natural, empeño y conciencia de la cabeza, fue contratado por la corporación de Nuevas Tecnologías de Percepción Remota más grande del país. En New York no hay mucho tiempo de mirar para arriba; Pavlidis no dejó de hacerlo, camino al trabajo o volviendo de éste, aunque su paranoia llegó a convertirse en algo de lo que se toma una distancia suave como leer el periódico e ignorar la sección de deportes, sabiendo que está ahí. Hace unos días Pavlidis me llamó a medianoche. Estaba aterrorizado. ¿Sabes lo del satélite que está a punto de caer, Perro? Sí, dije. Había leído sobre eso en el Herald, y luego la noticia de que la gordura tendrá solución en el 2012. La NASA no sabe dónde va a caer. Pero yo sí...: en mi cabeza, chico. Pensé: “Volvió a mezclar yerba y tempranillo”. Para salir de él, dije que tenía a una muchacha esperando en el cuarto, una que no volvería a ver, y lo dejé con la palabra en la boca. Ayer cayó el satélite, trayendo gran tristeza y arrepentimiento a mi vida y gran sorpresa al mundo, a un santero de Regla. Mi amigo vivía en Brooklyn, pero su cuerpo más bien lo que quedó fue encontrado en una finca apartada de New York State se la pidió al profesor Campbell con el pretexto de “meditar” durante el fin de semana. La convicción de que el satélite le estaba predestinado, le hizo tomar la altruista decisión de comérselo solo. Conocía a Pavlidis. Viendo la bola de candela caer del cielo, sobre él o más bien sobre su cabeza tan perseguida, esto debe haber dicho: Al menos, no fue un coco.

El doble: Miranda y Fidel Castro

Alcides Herrera

Cuando el verdadero Fidel Castro murió, en 1986, tras su cómico discurso en Sancti Spíritus, pueblo que odiaba, pueblo que le devolvía ese odio, Raúl brindó temprano, mezclando alegría y nerviosismo, para después dormirse. Mientras aquel primer Comandante hablaba, alguien entre la multitud le enseñó el protagónico dedo del medio (he aquí el origen del infarto) y desapareció entre los demás enguayaberados sin dar oportunidad de que lo fusilaran al amanecer. (Se quién fue y no lo diría aunque me torturen; sé quién fue y nadie me ha ofrecido dinero por decirlo).

Raúl despertó como a la una de la mañana. Tenía a su gente esperando. Alguien que describiríamos como un tipo atlético, le sirvió un vodka con hielo apenas le vio abrir los ojos y reconocer esa expresión tan familiar. -¿Y ahora qué carajo hacemos? –dijo Raúl, y se empinó el vaso. -Desayunar, mi general.

Miranda era famoso en Banao, no sólo porque cosechaba los ajos y cebollas más grandes del pueblo, sino por su definitivo parecido a Fidel Castro. Barbado, del mismo tamaño, nariz y edad; Leo también. Desde 1959 esto había causado gracia a los otros guajiros. Miranda, como los demás hombres de la zona, por muchos años frecuentó el bar Soledad durante los meses que siguen a la cosecha. Había aprendido a imitar la voz de Fidel Castro a la perfección. Si le faltaba ron, repetía pedazos de “los discursos” o los improvisaba. Tras rellenarle el vaso, la gente lo oía sin reírse, sin interrumpir, pues parecía que el mismísimo Comandante estaba entre ellos. (Miranda había conseguido un uniforme verde-olivo, una gorra, un tabaco perenne; el antiguo dueño del bar, ahora su casi feliz administrador, le dejaba golpear la mesa con el puño en momentos de énfasis.) La noche del 26 de julio de 1986 vieron a Miranda por última vez en el bar Soledad. Y en todo Banao, en Sancti Spíritus, en zonas aledañas.

Lo despertó un ruido infernal. Tenía a mano la botella de leche semi-congelada que su resaca demandaba, y tuvo tiempo de beber un poco. Unos tipos grandísimos lo arrastraron hasta uno de los jeeps que afuera iluminaban la finca, la noche. -Parece que la Revolución te necesita, Miranda, compañero –dijo una voz que no parecía la de un imitador de Raúl Castro.

Lo peor es que tuvo que tomar muchas clases después de viejo, todo tipo de clases, y subirse a helicópteros y aviones. Sin embargo, al año ya Miranda suplantaba con naturalidad y gracia al Gran Difunto, sabía que Marx y Engels no eran el mismo tipo -un pecado común entre campesinos y profesores de marxismo-, y hasta dio discursos y se entrevistó con varios mandatarios de los que no saben español, van por la foto y dignifican así partes de Africa.

Aunque no le faltaba nada, al principio lo trataron como a un niño o un ratón blanco. Pero este guajiro no era bobo, como nadie en Banao. Conciente de su nuevo poder, que le hacía casi invulnerable (¿dónde iban a conseguir otro Fidel?), empezó a tratar con autoridad, y a veces con despotismo, a sus “subordinados”. Entre ellos, sus preferidos eran los que no sabían que el verdadero Fidel Castro había muerto y en realidad estaban frente a Miranda, cuyo único logro era cosechar (haber cosechado) los ajos y cebollas más grandes de Banao. Después se reía y les pedía perdón. Algunos noches se emborrachaba con Raúl y hacían cuentos. Ya en nota, el General abrazaba a Miranda y lo besaba –cosa que nunca pudo hacer con el Verdadero-, diciendo: “No puedo creerlo: eres cagaíto a El”. Y otras veces, la mayoría quizás: “No puedo creerlo: mando yo”.

En Banao, a 20 años de la desaparición de Miranda, aún lo extrañaban. Ya no en el bar Soledad, que ardió misteriosamente la madrugada del primero de enero de 1987, sino en los distintos garitos de mala muerte que lo suplantaron. También en el surco: donde el ajo, la cebolla, ya no eran tan grandes.

Algunos decían que Miranda descubrió que era maricón y se había mudado a La Habana. Otros, que le detectaron “un” cáncer y, como era hombre a todo y no tenía familia, se internó en el Escambray para morir allí y rebelarse contra sí mismo. Al menos una persona en el pueblo estaba segura de que los extraterrestres se lo habían llevado. Sólo Heriberto Pérez, que arrastró a Miranda desde el bar Soledad hasta su casa, le quitó las botas y lo acostó -la noche fatídica del aquel 26 de julio de 1986-, sabía la verdad. Borracho también, sabiendo que no sería capaz de despertarse a las cinco y media de la mañana -como hacía Miranda, a quien normalmente ayudaba en el surco de lunes a sábado-, Heriberto Pérez decidió armar su hamaca junto al arroyo del fondo, a pocos pies de la casa, y evitarse ir hasta la suya, que no estaba muy cerca, y también darle un chance a su caballo, a quien por sana diversión le habían dado aguardiente y andaba un poco errático. Desde allí pudo ver cómo los militares se llevaban a Miranda, que gritaba: -Debo un gallo, debo un gallo. Cuando se fueron, Heriberto Pérez encontró entre la yerba media botella de leche casi fría y se la tomó.

Por casi veinte años, Miranda hizo lo que le pidieron. Aunque lo mantenían al margen de las decisiones y no le dejaban leer el Granma, a él le importaba poco: amazó una fortuna suficiente como para comprar Banao y llenarlo de vacas de Canadá, las mejores. Los familiares del verdadero Fidel Castro se encariñaron tanto con él, que no sólo le permitieron ayudar con los nombres de “sus” nuevos descendientes, jugar con ellos, salir en videos caseros, sino que hasta le dejaban permanecer con el control remoto en las noches, algo que nunca le fue permitido al Fidel Castro real. Sin embargo, las reuniones con Raúl se hicieron más esporádicas. El verdadero gobernante en la sombra estaba aún resentido con su difunto hermano, y “el Nuevo” se lo recordaba con gravedad. A Miranda le gustaban el ron y la cerveza; a Raúl, el vodka: iban a terminar peleándose y ambos lo intuían. Ocurrió en el 2006. Esto dijo Miranda, y falló: -¿Y por qué “Fidel” no se acaba de morir, tú das la cara y puedo regresar por fin a Banao, eh, tú?

Lo próximo que recuerda Miranda es que despertó en una bonita sala de hospital, llena de gente amable, y que le habían desviado el culo. -Debo un gallo –dijo, y su enfermera sonrió.

"Estoy yolando"

Humor de Alcides Herrera.

Burkeando

Alcides Herrera

nos quedamos sin

Humor de Alcides Herrera

Humor de Alcides Herrera

¡Abajo el imperialismo en el planeta Marte!

Ilustración: Alcides Herrera

Llanto vegetariano

Alcides Herrera

Pusiste un canal en español y Adriana Fonseca explicaba por qué se murió su caballo. Te entraron ganas de llorar --más por el animal que por la dueña, pues ésta seguramente se encariñará con un nuevo potrillo. Te acordaste de tus amigos teósofos, que decían que a Santo Tomás se le fue la mano con la idea de que los animales no tienen alma. Pasando por encima del dominico, ellos profesan: "Sí que la tienen, pero se trata de un alma grupal". Así que en realidad no le concedían mucho a las bestias del campo. Imaginaste un círculo de difuntos cangrejos aguantándose (entre sí) por las muelas (como esos tipos que hacen formación en el aire antes de abrir el paracaídas, aunque sin necesidad de una adrenalina grosera). Y cuando describiste tu visión a esos flacos, en lugar de reírse o recriminarte por la ignorancia, decían a coro que tal cosa es imposible y pasaban a explicar algo cuya conclusión era, más o menos, que la forma nunca sobrevive, que no hay muelas metafísicas. Un "¿Entonces, qué es esto?" los habría dejado en la luna.

Eran vegetarianos de proteínas fuertes; habían perdido el sentido del humor. Pasaban más trabajo que un forro de catre en el plano físico (así llamaban al mundo tangible). Su disposición a “incorporar” un pollo entero se mantuvo intacta a pesar de la contención... y no los viste aceptar ni unas papitas, fritas en grasa de puerco... Querían entrar en la Escuela Esotérica (cenáculo de teósofos privilegiados que trataban de tú a tú a "Los Maestros" y donde uno de los requisitos era ausentarse de las parrilladas). Al menos uno de ellos no te envidiaba el que nunca te gustara la carne de forma natural. En fin, a cierta gente le gastas la cara de tanto recordarlas y a otra la pierdes de cuerpo entero sin haber concluído la impresión. A lo que iba: vas a cargar con la mirada triste de Adriana Fonseca. Ojalá te sirva de provecho en alguna parte. En cuanto al caballo, que Dios se apiade de su alma.

La muerte de Pavlidis

Ilustración: Perros en el bosque, de José García Cordero (1995).

Alcides Herrera

Estaba pensando en esa actriz. Me vio dos veces (ambas coinciden con las dos veces en que, viéndola, no pensé en ella). La primera yo estaba ayudando a M. a transportar un pedazo de escenografía, una especie de silla eléctrica con adiciones; aunque habría cargado esos hierros gratuitamente, M., siempre tan generoso, me había pagado in advance; la segunda vez que me vio, yo terminaba de “actuar” por dinero en cierto lugar. Ayer la actriz formó la siguiente oración: Pavlidis es un vago. ¿Habrá querido decir “incierto” –es fácil no expresarse como yo- o es que le gustaría verme en la Construcción, en el sudor fantástico, en el karma de otros? Nada me gusta más que trabajar, pues el placer que el cuerpo siente, y el espíritu en él envasado, preso, cuando llegan las cinco de la tarde y junto a los proletarios marco la tarjeta, es sólo comparable con el sueño en que subo al Cielo sin remordimientos -un sueño mejor que tirarme en paracaídas un 11 de abril, que caer desde el cielo. ¿Así son las actrices? ¿Así de vanos son mis pensamientos? A veces los apunto. No desayuno a veces.

2

El verdadero sueño de los perros es tierno en verano. En otoño te va a distraer la caída lenta de las hojas (son miles, son infinitas y sólo una cae dos veces); en invierno te convertirás -es triste decirlo- en un egoísta que únicamente piensa en la frialdad de su culo provisional, en calentarlo, en el vértigo que causa la muerte entre los comunes. Un tigre no puede morir solo. Yo no sabría cómo demostrarlo, tan ocupado en diseñar mis zapatos de piel, en retirar la arena de tus ojos. Pero ayudando en eso de las remodelaciones, que nunca llegan a ser la Construcción, aún bajo las órdenes de M., mi pensamiento, que normalmente se basta a sí mismo y no necesita una completa, se eleva sobre las casas de la ciudad y, mientras pide paz mundial, olvida su secreto, los pormenores de la Misión, y se convierte en hijo bastardo de su Espíritu. Yo cuento palabras como alguien afuera simplemente cuenta los días, los huele y compara con su piel -frente al martirio real, frente a vaquitas que no son de este mundo. Hoy no hay amor más grande. Y Pavlidis decide quién va al Cielo.

Yo y las fiestas

Alcides Herrera

Los alquileres, aun las mujeres bravas, pasan como los pájaros y se entronizan en otra parte. Mas existe la mal llamada cosa de “extrañar”. Y la mujer es nuestra, y la mujer se muestra. Con abundancia veo los dones. Yo quiero estar con mi mujer. Aun comiendo hamburguesas, sobre todo en la mente, quiero ir “allá”. Yo estoy “allá”, me espero. Yo soy tu perfume delicado. Pongo el mantel, aun comiendo hamburguesas. La vuelta del mercado, que es mi lío mental, despierta al hombre que necesita algo de sí, que llora en los portales, que se comporta como un “hombre” sólo porque lo pides y entonces descubre que lo necesita. Nos hace falta Dios, una especie de caos. No besar a las viejas. Yo y las fiestas. Las escaleras de las fiestas. Antón, un ruso, no responde el teléfono. Isaac “viéndome” mientras me mudo de planeta y pido whisky, al menos en la mente. Yo y las fiestas. Con estatuas de Buda, canarios amarillos, celebraciones de una muerte pequeña -que hoy va a ocurrir en Francia-, la mente dura y los contactos. Con el remordimiento de haber abandonado Roma, el bosquecillo y el estanque de Duarte, más físico que cuando no lo era, veo las marcas del Señor, evado Puerto Rico, donde el aburrimiento reina y los misterios, y veo la pirámide de todos. Con los bailes, amiga. Con la cosquilla y las canciones y esa parte que se me va. Quieres el libro, quieres mi antología, quieres que sea el recipiente de la distinta luna. Caricias en la Óptica. Y se come despacio, mientras se mira el futuro de los buitres, se eleva el Rey y muere. Un bicho aparece para que (no) lo mates. Vive en un parque de Sancti Spíritus, quiere su nombre de regreso.

Thank you

Alcides Herrera

Allá en Pink Pony

los poemas vienen con nombre,

y el mejor poeta

de Sancti Spíritus, contando

los latidos de su corazón

y los del mundo,

sencillamente piensa esto:

que tiene unas altas

probabilidades de sobrevivir

-lo que incluiría

dormir en el Nissan

de Gerald Gutiérrez- y además

la fortuna de hacer versos,

de ver lo que se ve,

de tener amor y energía

y recibirlos aquí y en Pink Pony

y en el Paraíso. También en tu vida.

Y ahora el número dos, asimismo

llamado “next”, “gracias”, “4 de agosto”.

Cuando un poeta vuelva

a ser persona, esto es, poeta,

y llegue por fin a su nirvana

–que es prescindir de ti,

de Facebook, de la nostalgia

del árbol rojo de Prospect Park-,

entonces descenderemos a mirarlo.

Estos dicen que es miércoles.

Yo aún vivo en martes.

 Si la seratonina me perdona

y me perdonas tú,

que milagrosamente me visitas

y dices mi nombre secreto

(como el tuyo: hecho de música),

me va a salvar tu olor,

el tránsito de un día,

poemas que no consigo terminar

si andas muy cerca.

Seguramente acabaré dividiéndome,

dividiéndolo todo, buscando

generar unas entradas.

O volveré vacío del mercado.

Cuando tus bailarinas prueben

mis chícharos y yo traduzca esto

y aun regreses, encontraremos

a un poeta gordo.

Uno imagina el testamento,

piensa en su última mujer,

evade el concierto doméstico

como le enseñaron -haciendo

repetición en el planeta,

hijos del éxtasis.

Hoy que la suerte nos persigue,

aún honrar honra. Nos desnudamos

sólo para ti, nos envuelve

una luz violeta. Pasar

de los estigmas, buscar una olla

de presión, mirar como se miran

las bailarinas. Tus últimos versos

escribo en servilletas,

nunca en los tickets

de Pink Pony, amaneciendo.

Un rey para su diálogo y te recuerda,

nota que hay mucho más humo

que extractores. Nunca termina.

No sabe cómo terminar.

Algunos poemas no son para una húngara,

te mantienen atenta, atento,

a la sencilla bobería

de mis descripciones, que tendrás

mientras vivas y aun en el Paraíso.

Siempre voy a pensar que se acabó.

Tú siempre vas a mencionarlo.

Anestesia

Alcides Herrera

La cosa es No, un lío con los dioses, desobediencia física. Parir es necesario y casi siempre recuerda tu nombre, recuerda tu nacimiento. Mientras se acaba el mundo, la mal llamada Descripción, hay Olimpiadas. Millones de maneras/ de empañar el espejo, los países. En Arequipa hay barrigonas. Aquí no nos desean. La cosa es generar cierto fastido, decir que No, mudarse a Brooklyn. Existe la anestesia, la muerte del deseo, de los dioses. Partes que normalmente duelen, sangre en las manos, fotos de Soledad. Duele decir “lo hemos vivido”, aparentar que aún estamos en el mundo.