Vivir a golpe de tarjeta

Alfredo Triff
(Dedicado a un querido amigo que estimula las neuronas)

¿Sabías que cada año nuestra deuda externa crece en 3 billones de dólares? (Un billón = Un millón de millones) ¿Sabías que para el 2030 la deuda del Medicare será de 5 billones? Si seguimos despilfarrando, la deuda externa actual de 8.5 billones puede llegar a 46 billones, lo cual es equivalente a la capital absoluto del país: La hecatombe. Ya no se trata de un problema partidista. No estamos preparados y además, no queremos lidiar con el problema. Es difícil aceptar que nuestro paraíso artificial tiene la mancha de un pecado capital. Ahora no se siente. Ahí están China y Europa que nos sacan las castañas del fuego (financiando nuestro apetito al 4.5% de interés) ¡Somos como niños con tarjeta de crédito en mano! ¡Ojo cuidado! Esa tasa deleitablemente baja, con un déficit tan alto, implica que la mayor parte de cada dólar se va en intereses (en lugar que reinvertirse en programas de importancia). El pago de esa deuda sale fuera del país a resarcir los caprichos de inversionistas extranjeros, en lugar de ser recapitalizados en el país. ¿Qué pasaría si China y Europa se cansaran de seguir sufragando nuestro rimbombante estilo de vida? Los billetes del tesoro serían liquidados en subasta, es decir, tendríamos que pagar aún más intereses. Una tasa que afectaría toda la economía; desde hipotecas hasta préstamos estudiantiles. Algunos sugieren subir la tasa de interés para frenar nuestro desquiciado apetito; pero eso es peligroso en una economía global. ¿Imprimir dinero para resolver el asunto? Es jugar con candela. Anjan Thakur, profesor de macroeconomía en la Universidad de San Louis y consejero del Banco Mundial, sugiere de subir los taxes conjuntamente con un programa de incentivos económicos. Ninguna solución es fácil. Pero lo peor sería tirarles a nuestros nietos el fardo de nuestro vacilón. ¿Por qué? Porque es criminal.

Es el viento

Tumiamiblog (Música de fondo: Stereolab)

[Yadnel contemplando un edificio en Brickell en el año 2001, recién salido de la balsa como el que dice]. Coño con todo este Real Estéi, construtsión por aquí, construtsión por allá... casa por toa' palte. ¿Y la mía? Quisiera una casita, blanca y bonita... ¡Uf! Lo' precio, 450,000 para un gao en el primen piso... ¿Precio? Capitalijmo, ganancia, valól, competencia, propiedá privada... ¿De dónde sacan el billete ejta gente? Con ese trabajo de mielda en Flague que tengo, y el otro de payaso y el otro de carretillero en Públi. ¿Pa’ eso venin de Cuba? Qué suelte la mía... [Después de 5 años de ahorro, una noche en su recién comprado apartamento de medio cuarto en el condo en sur de Kendall por el que pagó 200,000 preconstruction] Tremendo gao que tengo la veldá... sí, trabajé duro, pero ya tengo lo mío... [Suspira profundo y afuera, el viento suena] ¿Eh? ¿Y esa escarranchadera?... Ná un viento platanero. [Cada hora las ráfagas se hacen más fuertes]. Yadnel enciende la TV y escucha: El primer huracán de la temporada trae fuertes lluvias y vientos de hasta 120 millas por hora... Ah, por eso es bueno vivir en un condo como éjto... [las ráfagas son tan macizas que el vidrio de la ventana del balcón de Yadnel comienza a trepidar] ¿Qué jodedera e’ ejta? [La foto de Yadnel con Yusleivis se cae de la repisa de la sala, partiéndose en dos]. Ay Santa Bábbara... ¿será que fuelza del viento es proporcional con el dáun péimen del gao? [Esa noche Yadnel es evacuado de su condo. A la mañana siguiente, para su sorpresa, los daños en el techo y las paredes de su estudio están cubiertos por el urbanista, no así sus pocas pertenencias].

Nueva era

Alfredo Triff

¡Los demócratas ganan en Virginia! Mayoría en el senado y la cámara. El cambio que anuncia una nueva era. Presidente enano, humillado. La política de la impunidad llega a su fin. Ayer el país protestó, en masa, la política caduca y arbitraria del tejano recalcitrante. Termina la revolución republicana de idealismos de los 90 (con aquella promesa Gingrichiana de ajustar el presupuesto y renovar la sociedad del Welfare). La pesadilla de Bush: Unilateralismo, guerra espuria, miles de millones de dólares dilapidados, un programa de vigilancia moralizante que acaba ridiculizado con los escándalos de los Abramoffs, los Delays y los deslices sexuales de los Foleys... cámaras de tortura, procedimientos ilegítimos de espionaje telefónico, el desastre Katrina, política para el medio ambiente lamentable, desprestigio internacional. ¡Qué viva la democracia!

Update

Ganan los demócratas en Montana... control del senado ahora se debate en en un solo estado, Virginia.

Rumsfeld renuncia

Quién lo iba a decir, Rumsfeld “decapitado” por el propio presidente que hace siete días dijo, “Rumsfeld se queda.” ¿Tendrá algo que ver el resultado de ayer?

Cambio de rumbo

Los votantes, cansados de la misma bushería, le dieron el Congreso a los demócratas. El Senado en la balanza…

Antítesis del performance

Jesús Rosado

Hace unas noches cuando asistía a la abúlica intervención audiovisual de Coco Fusco en el escenario del Artime, me vino a la mente aquel performance antológico de Angelito Delgado, en 1990, durante la inauguración de El Objeto Esculturado en el Centro de las Artes Visuales de La Habana, donde ante la vista estupefacta de los espectadores, aproximando los glúteos a los carcañales, descargó una porción compacta de excremento sobre una no menos nauseabunda plana del periódico Granma. Una acción catárticamente escatológica que definiría dos rumbos al mismo tiempo: la emancipación de una neovanguardia contestataria frente al “oficialismo cultural” y el inmediato encarcelamiento del artista. El crítico Gerardo Mosquera recuerda un decoroso precedente, en similares circunstancias dictatoriales en los años 30, cuando Fidelio Ponce hubo de mear soberanamente en un recinto de exhibición en pleno opening. Como decimos los cubanos: “de ahí pa’llá no hay más pueblo”. Pero el arte suele ser eso: zona franca contra la intolerancia y la coerción. El gesto de un artista iracundo puede asumir esa intensidad implacable, cargada de una emotividad ocasionalmente autodestructiva. No trato de establecer comparaciones pues las condicionantes son diferentes, sino que asumo ejemplos extremos para intentar explicarme el tedio, la decepción y la acogida glacial que rodeara el esfuerzo baldío de Coco Fusco por tratar de convertir en acción plástica la reprobación a la legitimización de la guerra y la tortura. Árida representación, acudiendo al ya sobado recurso de interrelación entre realidad y recreación virtual, sin pizca de convicción en la articulación de una sintaxis dramática y, para colmo, con un amago de retórica sarcástica que lejos de funcionar como sátira antigubernamental se hizo monserga pedante, dilatado panfleteo políticamente correcto. Como remate, el software del performance se fue del aire, lo cual estuvo a punto de arruinar definitivamente lo poco que podía salvarse. A la salida del teatro, Luis Soler definía acertadamente la descocofuscación como la antítesis de un performance. Lo lamento por la Fusco por lo que implicó de labor, pero imagino que, de haberla presenciado, Mr. President la tendría en cuenta para el repertorio de torturas.

Tags: Arte cubano

Viaje al mismo pasado

Tumiamiblog

La Jeteé de Chris Marker (1962) es un rompecabezas de 28 minutos con piezas de Bergson, ciencia-ficción y puro existencialismo, expresados como fotonovela (de fondo, la enigmágica partitura de Trevor Duncan y el voice over monotónico de Jean Negroni). En el futuro post-apocalíptico de la humanidad, un sujeto es usado como conejillo de indias por una civilización que investiga el pasado de la historia, justo antes de la "tercera guerra mundial". Durante el siniestro experimento, el individuo se obsesiona con sólo un momento de su vida: el recuerdo de esa bella mujer que vio alguna vez, durante un dramático desenlace en el aeropuerto de Orly. Más tarde, al sujeto se le ofrece la oportunidad de dar un viaje al futuro para modificar el pasado de su propia civilización. Él, sin embargo, prefiere volver al mismo punto de partida... la mujer de sus sueños. ¿Puede la memoria ser tan tozudamente apasionada?

Miami de los 80's y 90's

Ernesto Fundora

Punto y aparte merecería el del exilio del Mariel de 1980, el cual, entre otras cosas, le devolvió a la ciudad la recuperación del idioma español con la asimilación forzosa de más de 120 000 escorias obreros, intelectuales, putas, homosexuales, locos y convictos que Fidel aprovechó para endosarles a los americanos -de esa camada surgieron míticos superhéroes de la cultura popular, como Carlito’s Way y sus hazañas de avionetas cargadas de cocaína aterrizando en medio de los Express way; Miami Vice, aquella serie donde la justicia pretendía cerrarle el camino al atrevido y al emprendedor. El mercado de la droga le dio a la ciudad un ímpetu que se palpa aún en el esplendor visual del Down Town, zona con una peculiar fisonomía que delata la efervescencia de la época caracterizada por costosas arquitecturas de rascacielos y bancos al estilo hight tec y postmodern. Contrastes: La herencia española y mediterránea había dejado su huella de prosperidad en barrios residenciales como Coral Gables, de opulencia sólo comparable con Beverly Hill en Hollywood. Christo, el artista de las instalaciones, empapelaba las islas frente al puente de la Interestatal 95 recibiendo quejas por maltrato al ecosistema. Madonna y Gianni Versasse se mudaron para allá: la primera, consiguiendo un hijo de progenie cubana; y, el segundo, su sibilina muerte. La industria del fashion y la moda hicieron meca en el pantano, creando una falsa aureola de glamour que poco tardó en disiparse. También se asociaron con la imagen de Miami figuras como Julio Iglesias, Miami Sound Machine, Emilio y Gloria Estefan, Sylvester Stallone, El Puma y Quincy Jones, soñándose los patriarcas del futuro epicentro de la cultura cross over. 80's y 90's de postal.

Cría cuervos

No entiendo cómo hay personas que dicen que la infancia es la época más feliz de su vida. En todo caso para mí no lo fue, y quizás por eso no creo en el paraíso infantil, ni en la inocencia, ni en la bondad natural de los niños. Yo recuerdo mi infancia como un período largo, interminable, triste, donde el miedo lo llenaba todo: miedo a lo desconocido. Hay cosas que no puedo olvidar. Parece mentira que haya recuerdos que tengan tanta, tanta fuerza, tanta fuerza... Carlos Saura, Cría Cuervos, libreto.

Cierra los ojos

Jesús Rosado

Cierro los ojos y pienso en La Habana... rememoro recuerdos y relatos: Umberto Peña revolucionando la pintura, el mozambique, Miriam Acevedo en el Gato Tuerto, Marta Strada, Jorge País y Luisa María Güell en la radio, Salón de Mayo, fusilamientos, Heberto Padilla fuera del juego, Lezama con la puerta entrecerrada, crisis de octubre, Piñera cagado de miedo, Dos viejos pánicos, Alicia y los cisnes, la UMAP, los Beatles clandestinos, las fiestas de perchero, Julito Martínez y Trompoloco, marihuana en el Bar Nautilus, La zeta del Zorro, la zeta de Los Zafiros, Girón, Fidel escrito con sangre, Fidel escribiendo con sangre, el Meme, Camarioca, La Voz de las Américas y Cita con Cuba, Portel Vilá y los chícharos con gorgojos, los que se fueron, los que encarcelan, Memorias del subdesarrollo, Sala Tespis, Palante y palante, Cary Dolet y Yoya Gálvez, Luisito Aguilé antes que Silvio, la embajada suiza, las placas de Rolling Stones, el espanto de Antonia Eiriz, los vuelos de la libertad, el miliciano que mató a su mujer embarazada y sus tres hijos con la RPK, desodorante de bicarbonato, 12 y 23, las croquetas pegacielo, La novela de las dos, La novela de las tres, Los cinco latinos, Raphael, Menage a la italiana, Gina, Sofía, Marcelo, Viva la brigada Conrado Benítez, el cordón de La Habana, Sartre, PM, bailar el pilón, el imperialismo, Lunes de Revolución, Dios te salve comisario, la libreta de abastecimiento, Carlitos Pous y Candita Quintana, Ediciones Biblioteca del Pueblo, Cuentos de Horror y Misterio, Félix Beltrán... ¡Clic! Cachucha y Ramón, la ofensiva revolucionaria, el peinado Accatone, Kazán el cazador, Las cuatro bocas, Wilfredo Mendi, Paul Anka, Jean Ferret, el ye-yé, el Chevrolet Impala, Viet Nam, la locura de Help!... ¿Cómo sintetizar esta epopeya?

Jodorowsky por él mismo

Tumiamiblog

Cuentista fabuloso y un poco mitómano, con Alejandro Jodorowsky es difícil separar la verdad de la ficción. Sabemos que siendo un joven estudiante en la ciudad de Santiago, Jodorowsky desarrolla un interés por la mímica y el teatro de marionetas. Se va a Paris y comienza su colaboración con Marcel Marceau. Alterna entre la ciudad de las luces y México. Le apasionan Beckett, Ionesco, Strindberg y en particular el teatro de la crueldad de Artaud. Es testigo y cómplice del llamado “movimiento del pánico” (aún se comenta un “happening” de cuatro horas en que un Jodorowsky, vestido con leotardo de piel negra, dramatiza un sacrificio a lo Hermann Nitsch, con vírgenes, pavos y pollos cubiertos en miel y sangre, mientras un rabí oficia un sermón dentro de una enorme vagina, con cientos de tortugas vivas caminando alrededor). A esa época pertenece “Fábulas pánicas”, su primer filme. Le sigue “Fando y Lis” (prohibido en México después de un escándalo en el festival de Acapulco del 1968 en que Jodorosky tuvo que salir del teatro en una limo para evitar ser linchado). La próxima película de Jodorowsky, “El Topo”, terminaría como joya de culto: “El Topo es la búsqueda de la santidad”, ha dicho Jodorowsky (hay bastante sangre, violencia, misoginia y explotación sexual). La “Montaña sagrada” es una obra de estricta simbología con un diseño escénico espléndido. Estamos ya en los 70 y Jodorosky planea su obra maestra “Dunas”, con actores del peso de Orson Wells y Gloria Swanson... la película nunca se hizo. El capítulo fílmico del maestro de la noche de horror parece concluir con “Santa sangre” (1989), una obra bizarra de horror sicodélico con momentos de belleza innegable que marcó otro “retorno” de Jodorowsky. ¿Volverá a sorprendernos el mago de lo bizarro?

Déjala que se vaya

Adalberto Delgado

En la Pequeña Habana, por el año 1968, Yoryi, (chino mulato con rasgos de indio cubano), vivía “oficialmente” con Armandito “El Ganso,” el único homosexual conocido en la esquina del edificio. “La Gorda” mamá de Pepito, era la mayor promotora de la pareja. Un día una linda muchacha, Justa, se muda a La Paloma (el “solar” que aún existe en la 9 y la 18 avenida del saugüé) y fue amor a primera vista con Yoryi: Se casaron inmediatamente... adiós Armandito (el pobre quedó destrozado; en cualquier noche cálida, desde la acera, podía oírse el llanto de Mandy). Maura, conocida como “la vaquita lechera” por sus gruesos pechos y figura, salió en defensa de Armandito y casi acaba con Justa, la cual no tenía culpa de nada. Entonces Carlos Denavea (guajirito de campo adentro, llegado en una embarcación robada), interviene en la bronca entre Maura y Justa y... termina empatándose con la primera. ¿Causa y efecto? Después de la ligazón nadie se atrevía a llamar a Maura por su apodo, aunque los muchachos cuando la veían pasar, cantaban: “tengo una vaca lechera”. Por supuesto, con este precedente Yoryi y Maura tuvieron que “irse echando”. Mientras, al padre de Maura (guajiro macho él) no le hacía gracia Armandito hablando mal de su hija. El Bolo, rumbero del barrio, no perdió tiempo y sacó este mambo para un coro en la rumba dominical: “Déjala que se vaya allá tú, que se vaya, déjala que se vaya, allá tú, ¡Solavaya!” Fue un milagro que El Bolo se salvara después de la paliza que le dio el guajiro al oír la rumba. La tunda lo llevó a componer una segunda versión: “La rumba no es guapería, la rumba es sólo expresión, la rumba mía tiene un fa y melodía, y la traigo de corazón”. Recuerdo que los chamaquitos del barrio terminamos en El Oriental (8 calle entre 16 y 17 avenida), a unas cuadras del palomar, para celebrar con un banquete chino. ¿Coincidencia? Luego, nos fuimos al Teatro Tower a vacilar con El Hombre lobo, doblada al castellano. Era el día antes de Halloween... lo cual nos lleva a otra historia.

Ruptura

Tumiamiblog

“Es un loco genial”, dijo una vez el insigne Jonas Mekas del destacado pintor, escultor y director de cortometrajes experimentales Bruce Conner. Sólo hay que ver trabajos suyos como Movie (1959), el exquisito Valse Triste (1978), o acaso uno de los mejores trabajos de Conner de los 60: Breakaway (Ruptura), con Antonia Christina Basilotta desnudándose arrebatadamente con la música de fondo de Ed Cobb (la escuchamos en aquella frase liberadora: “I'm gonna break away from all the chains that bind... and everyday I'll wear what I want and do what suits me fine”; Basilotta suena a fusión de Nancy Sinatra con Martha and the Vandellas). La talentosa Basilotta, a.k.a. Toni Basil, trabajaría luego en joyas como Easy Rider y The Last Movie de Denis Hoppper. A ritmo de polka dots (que recuerdan la onda performativa del free love de Yayo Kusama), Conner nos muestra el efecto liberador de la cultura bajo el capitalismo moderno (luego bautizado como pop). Nada como la cabriola dionisíaca de Basilotta. Entonces, casi a mitad de la cinta, Conner vira la pieza al revés en cancrizan; ensancha el sonido y lo disuelve en una cacofonía. Mientras, Basilotta recorre el camino del regreso, fragmentada, partida en perspectivas de leotardo negro, desnuda o con su trusa blanca. ¡Qué pieza Ruptura! Desenfreno de un mundo sin bisagras, listo a partirse por el eje.

Miami: Joya blanca (en cuatro partes)

Ernesto Fundora

Miami: nada mejor se ha construido sobre un pantano. Animosa misión: fundar sobre arenas movedizas colmadas de reptiles y depredadores, mangle y ciclones. Tiene esa ciudad la rara virtud de sobrevivir muchas contiendas naturales, superar enésimas agonísticas y brillar con luces encandiladoras -el sol se presta fácil para hacer restallar al ojo absorto y contagiarlo con disímiles y hasta epidérmicos esteticismos. Miami, la joya blanca y sureña de los Estados Unidos, pese a su cercanía con Cuba, sirve de antítesis a la perla mestiza del Caribe: como la otra cara, digamos que la menos herrumbrosa, de una misma moneda. Ciudad balnearia curtida por múltiples efluvios -colirio que el ojo agradece-, adscrita a una humedad casi erógena y catártica en lo acuoso; de apariencia llana, parece pulcra pero no es límpida. Su pasado turbio dimana erosivo en la persistencia de sus vicios públicos y en la terquedad de sus instituciones que, tras una apariencia demagógicamente latina, ocultan y traslucen lo imperiosamente norteamericano de su esencia: modernas y antiguas a la vez, liberales y racistas, democráticas y rígidas, tesoreras más que humanistas. Crisol de mezclas culturales, heterodoxa en su cosmopolitismo y ortodoxa en su jerarquía, Miami es muchos "Miamis". El del Indio fundacional que se asentó en las márgenes del río del cual deriva su nombre. El de los indios Mikasuki y Seminole (anglicismo de cimarrón) atrincherados desde hace tres siglos en el pantano, hábiles en amaestrar fieras, cobrándole factura histórica al anglosajón. El de Henry Flager construyendo hoteles y el ferrocarril que enlazaría al este con el oeste -delirio expansionista que superaba plagas y epidemias. El Miami de los hospicios de ancianos judíos, el de la burguesía cubana republicana que emigró huyéndole a Fidel Castro y al comunismo y el de la mafia italiana que se instaló desmarcándose de la pupila insomne del FBI.

Corcel púrpura

Jesús Rosado

Jadeando abre el portillo. La piel de hurón emperelijada de azul oscila cadenciosamente. La maroma es serena sobre el sendero sinuoso, bordeado de botellas ambarinas; subterfugio ideado para maniobrar con los vaivenes de la curda trasnochada. Resuella pues eso tendrá su antídoto. Abre la puerta tras una bronca malpalabreada con la cerradura. Prende la luz mortecina y busca automáticamente la yerba confidencial. Las pupilas negrísimas se topan erráticas con el mural de las bañistas. Va liando las hebras de maría mientras rememora la inspiración de los poéticos desnudos. Aquel poniente sobre el charcarón y las guajiritas encueradas palmoteando con las tetas la superficie líquida. Recuerda que se estuvo pajeando hasta que la esperma verdeó, eyaculando en la paleta, para preparar los tonos de las primeras transparencias. Hoy se muestra el fresco sobre la pared como joya pictórica. Ironía del arte seminal. Abriendo los ventanales remonta los peldaños entablados del estudio. Trata de recuperar el aliento. Le parece advertir, entre las visiones voraces, la imagen de Sara sobre la potranca galopante. Las nalgas de Sara y las nalgas de la yegua. Carne presta al rapto. Sexo es eso: paisaje animal en desaforado combate. Ráfaga y hoguera; a la pinga la cordura. Siente que desfallece y baja hasta los contornos de Eva sobre el zinc; obsesión venusina usurpada a Carpentier. Momentáneamente resucita la fragancia de violetas y el melocotón de sus caderas; sus intraducibles orgasmos francófonos. Fue la musa que más amó. La que escaparía con otra mujer. Llora, pero no siente alivio. Se desploma en la comadrita, frente al penumbroso panorama de la cama. El colchón donde se revolcara con Germaine y la hermana. Noches de incesto y ternura. Bella que sería la impudicia. El aire se va retirando de sus pulmones. Por la puerta entreabierta avizora un corcel púrpura. Presiente el tiempo de partir. Busca en el espejo sobre la consola y halla silencio en el azogue. Es la madrugada del 2 de mayo de 1957. Carlos Enríquez se palpa. Siempre persistirá en ese hábito de confundir la muerte con el trance.

El rapto de las mulatas

La Fuite

Las bañistas

Desnudo

Jineteras

1- Mi suegro, que es más comunista que Lenin y Marx juntos, se llenaba la bocaza diciendo que no había droga que eso era un cuento, yo me río bajito... si él supiera que la carne que se come se la debe a que su hijita linda hace de perchero, le da un infarto. [...] ¿Perchero? Simple, llevamos la droga escondida en la ropa, siempre ropa de gente seria, decente, para que nadie sospeche. [...]Somos ingenieros, estudiamos en la URSS y nos moriríamos de hambre. Ya vivimos como reyes. Y ahora, cuando al fin reconocieron que había droga en Cuba mi suegro se pone más serio que una tumba. 2- ¿En qué mundo tú vives, socio? La vida es una mierda en todas partes. Tú sabes porqué no me fui p’al Norte en una balsa, porque allá hay que pinchar. [...] De todos modos yo cobro por lo que hago. Las cuido como si sus bollitos fueran míos. Eso se paga. Si te pones a buscar te cuentan un montón de casos de tipas con las tetas picadas de cuajo, con las nalgas hechas tiritas, con la nariz arrancada, por buscarse los pesos sin nadie que las represente. Yo no las metí a putas. Yo nada más que las cuido y cobro por eso. 3- ¿Desvíos sexuales? Yo digo que toda persona tiene un diablo adentro cuando le toca estar encueros con alguien. Patricia, una vez se topó con un canadiense que se cagaba cuando se venía, y el olor a mierda le ponía durísima la mandarria. [...] A Manuela la salvé una vez, ahí, en el segundo cuarto, de un alemán que le gustaba clavar por el culo y dar piñazos en la espalda a la que clavaba. [...] Un español, dueño de una firma discográfica en la Habana, es enfermo a conectarse un poquito de electricidad en el rabo cuando tiempla [...] Ramona perdió a una muchachita de 15 años hace siete meses, porque un inglés, que se veía muy fino el tipo, le arrancó el clítoris de una mordida, y la pobre se fue en sangre. ¿Y la policía? Bien, ¿y tú? Mira niño, en este país cuando las cosas no quieren verse no se ven.-- Jineteras, Amir Valle, Planeta, 2006.

Patafísica

¿Puede un muerto desmentir que está muerto?

Sociedad irrevocable

Tu muerto está en ti: mezclado con tu sangre, corre por tus venas, rezuma por tus poros y tu corazón vive de él, como se nutren con los cadáveres las flores del cementerio. -- Gean Jenet, Nuestra señora de las flores.

Subasta en Snitzer para Adalberto Delgado

Hoy viernes 27 de Octubre, de 7:30-9pm, en la Fredric Snitzer Gallery, se lleva a cabo una subasta para ayudar a nuestro querido Adalberto Delgado, colaborador de tumiamiblog. Adalberto acaba de recibir un trasplante de hígado y está batallando con la adaptación post-operatoria. Algunos de los artistas participantes son: Hernan Bas, Jose Bedia, Maria Martinez- Canas, Margarita Cano, Lou Anne Colodny, COOPER, Elmer Craig, John Espinosa, Lynne Gelfman, Adler Guerrier, Robert Huff, Jaqueline Lipsky, Beatriz Montevaro, Gean Moreno, Gavin Perry, Bert Rodriguez, George Sanchez, Tom Schmidt, Diego Singh, Fred Snitzer, and Alexia Stamatiou. Ambia, que los santos te protejan!