domingo, 15 de abril de 2007

la fisonomía literaria del crepúsculo


Por el fantasma de Marcel Proust

Hace tiempo que deseaba visitar Miami, “incomprendida” ciudad de playa-y-sol (¡tan distinta a mi Paris ceniciento!). Soy Marcel, escritor famoso, pero más que eso, soy un consumado director de escena... de la mía propia (si conocen mi biografía perciben que aludo a mi enfermedad). ¿Saben? Llevo meses escribiendo con ironía tóxica sobre un admirador que me adora y me ha enviado flores... ¡qué tufo insoportable! Mi vida no puede ser más insípida; entre el flujo y reflujo de mi dolencia alarmo a mis amigos (que temen y desean el instante en que aparezca, ya muy entrada la medianoche, en el salón en penumbras, consumido por la fatiga y anunciando que estaré sólo un rato, aunque luego me quede hasta la madrugada arrastrando mi cansancio). Incluso ahora, mientras escribo estas líneas, no pongo fin a mi mal: Mi respiración se oye por encima del ruidillo de mi pluma cuando escribo -y el de una bañera que han dejado correr en el piso de abajo. No es que la enfermedad me haya arrancado la existencia. El asma penetró mi arte; su sintaxis; paso a paso... el miedo a la asfixia es una soltura fecunda casi al final de un exquisito párrafo que no debiera terminar. Mi reflexión, a veces irónica o didáctica, tiene el ritmo de mi respiración, mi pesadilla. Pero la muerte está ahí presente, en la escritura, en cada “quizá”; es crisis que amenaza y que me apaga. He pasado años sumergido en esta obra inacabada, buscando la intuición fisiológica del estilo, la fisonomía literaria del crepúsculo.

13 comentarios:

  1. Eso hacen los poetas Marcel, articular lo inefable, darle palabras a una vision, a una emocion, aun crepusculo. Gracias por vivisitarnos, es un honor. MD

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  2. Merodee un poco por Wynwood pero no encontre a nadie. Regrese cabizbajo y me difumine encerrado en el bano con un vegeuro homegrown que me elevo al parnaso de lo mas brillante de mi pensamiento solitario. Me acurruque con mi princesa en su camita y amaneci envuelto en el aroma de los pancakes que mama hace los domingos ahora nos vamos al teatro. Denme mas.
    mocha

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  3. MD, "Vivisitarnos": venir de visita vivito y coleando.

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  4. Triff, pura poesia para un domingo frio. Baje y tome unbuen cafe con bagel y mantequilla y me fui de museos. Los exttrano.

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  5. ¿Poesía? Un texto en extremo pueril.

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  6. CARAJO! Los crespos del culo? Cuando me muera, los visitare a todos en "persona", no via un blog. Quizas, traiga dos o tres espiritos. Sera como un salon espiritual, un intercambio con Tolstoy, Juan Pablo II, Marx, Lenin, Hitler, Trotsky, Franco, San Agustin, Padre Varela, Cespedes, Marti, Poe, Byron, Nijinsky y Astaire. Obviamente Fidel no estara invitado, porque no dejara a nadie tener una conversacion... BOOOOOOO!

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  7. Ahh, y para las damas... Mata Hari, Helen Keller, y Georgia O'Keefe.

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  8. Precioso Marcel, no te pierdas!

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  9. Ni que eso fuera importante cuando hablamos de un escritor de su talla. Hay que releer su nostalgia por los tiempos perdidos...

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  10. Bueno un escritor maricon que no es lo mismo que maricon escritor.

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  11. Cual es tu problema con nosotrosssss? Ay, dale, pero dale a buscar marido a otra parte. Y lo digo con conciencia y benevolencia.

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  12. Qué grupo tan soez de miamenses de segunda han entrado aquí. No perturban mi paz sempiterna. Culparme o culpar que cualquiera de maricón es un afán tan inane como repulsiva. El mejor antídoto contra la homofobia es saborear más la vida.
    Marcel

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