La cicatriz

Por Alejandro Robles

El tipo que estaba sentado junto a mí en la barra del bar tenía el rostro surcado por una cicatriz ponzoñosa. Aunque me esforzaba por pensar en otra cosa, no dejaba de sentir el inquietante hormigueo de su mirada. Su llaga podía ser producto de un accidente o un incidente violento. Como miraba constantemente su reloj supuse que esperaba a alguien. Después descarté esa posibilidad; no reparaba nunca en dirección a la puerta, ni siquiera cuando se abría y entraba alguien, seguido de un alud de luz y sonidos del exterior. Hacía algunos meses que yo tenía una amante. Ahora, en silencio, vaciando mi trago, sopesaba los insospechados riesgos de mantener relaciones con una mujer casada. Mi comprometida situación amorosa y la amenazante presencia del extraño personaje me inquietaban. De repente, el tipo de la cicatriz se levantó y entró en la cabina de teléfono junto a la barra. Sacó una cajetilla de cigarros y mientras hablaba escribió algo sobre ella. Regresó a la barra, pagó y se fue. Me sentí mejor. Entonces descubrí que había dejado su cajetilla de cigarros sobre la barra y sentí curiosidad por lo que había escrito sobre ella. Me solacé imaginado que podía ser el nombre y número de teléfono de una mujer. En la penumbra busqué un rayo de luz. Al punto, comencé a sudar y las piernas se me doblaron. Sobre la cajetilla estaba escrito mi nombre, mi dirección y mi número de teléfono.