El ciclo

Por Amílcar Barca

El amanecer ejecuta su obligación. Como parte del tiempo adelanta la hora de reponer mis pies en la alfombra de un nuevo día. El azul de la crisis se destapa como las capas de una cebolla, limpia y clara frente a mí. En un momento mis ojos se derrumban. Y los hechos solos y a la espera, se disponen en este papel cuando te escribo. Desde la ventana, las hojas de la higuera se balancean mientras un cuervo brinca sobre las ramas. El amor me muestra esta imagen de fragilidad y negrura que vivimos. El amor es rocío que dura hasta las 7:20 de la mañana: libre, perezoso, clásico y cristalino. Si hoy en la mesa hubiera dos tazas, sabría que el cereal (el salvado y la fruta) estarían junto a nosotros. Tú me llamarías al despacho. Y mientras hablásemos de España, el tiempo se detendría en los campos de maíz y olivos. Aparecerías con el delantal amarillo y los libros sobre la muerte resucitarían mi placer por escucharte. El periódico de esta ciudad estaría cerrado. La única noticia del momento sería: “Hoy, al despertar, un hombre y una mujer de Coral Gables (mientras buscaban su primer encuentro en el desayuno) deciden abrir el día con la discreta lujuria que la noche les había servido”.