Oda al humo

Por Alfredo Triff

En una esquina sombría en el bar de la historia están algunos de mis héroes extraviados: Miles, Mitchum, Bette Davies, Boggie, la Dietrich, la Monroe, Lemmon y el histriónico Tati, todos capturados en una densa atmósfera de virutas de humo. No es posible disfrutar a Jean Seberg o a Belmondo en Breathless, o a Cassavetes en Husbands & Wives sin un cigarrillo en la mano. Sin el humo algo se jode. ¿Cómo puede batallar la “buena salud” con el peso estético de Delon en Le Samourai? Fumar es un placer sensual... el acto de deferir una palabra antes de esa bocanada albina y vaporosa hecha de espíritu. Mmmm... subjetividad humana dentro de sí y para sí. Vuelo íntimo de la conciencia en su perenne y vacua soledad. ¿Puede existir la plática nocturna sin el espacio propio para rumiar la palabra mejor justo después de esa inhalación contenida? La posmodernidad convirtió el humo en una miasma que se filtra en el cuerpo y lo corrompe. Nuestra era vive obsesionada con la lozanía. Con todo, fumar -más de cualquier otro ejercicio- terminará por definir el ideal de la autonomía del ser moderno: ¿Cómo elegir lo que puede destruir nuestra habilidad de escoger? Camus respondería: “Porque vivo”.