Leer las nubes

Rosie Inguanzo 

Foto: Pedro Portal 

Estreno la mirada, soy la niña que levanta una piedra en el jardín del cielo. Leo nubes (son parlanchinas) –tanto articulan las nubes desde lo tácito que huelga el parloteo infeliz de las gentes aquí abajo. Leer las nubes. Leer en las manchas de humedad en los vitrales interiores de un templo romano. En un muro de mi ciudad el graffiti con el que un desconocido cifró un mensaje para una. Leer el dolor de unos ojos. 

Leer en los balbuceos del dictador, su recodo siniestro. 

Leer por idolatría a las palabras, desmenuzándolas: el sentido y la alegría de nombrar, como por primera vez, algo. Leer filigranas. Mapas y paisajes. Leer cicatrices, arrugas, tatuajes, lunares. Que el rostro valga la pena una lectura. Leer posturas. Leer mentes. 

Leer la borra de café. Leer las máscaras africanas en la sala de la casa, ya trae un mundo. Leer –formular con palabras para amilanar el escarnio. Palabras para expresar la dilación de la infamia que se ha infligido a nuestra especie. Leer todo lo impreso: etiquetas, maripositas chinas, la fecha en el recibo, el mensaje en la botella, diarios, blogs, facebook, tweets. Minucia que al final del día debilita. De ahí la costumbre de voltear las botellas de champú, los detergentes, los títulos del librero, los envases de comida, esconder potes, fotografías, referencias, enrollar pergaminos, minimizar el decorado, mientras todo habla todo el tiempo, y hemos de aliviarnos de la semántica ininterrumpida. 

Y volver a las nubes —que alivian del exceso de significados, leyéndoseles con los líos de la imaginación. Nubes que son las cintas sueltas de la memoria. Imagen diacrónica del enunciado. Vapores pictográficos, las nubes. Aguas que van por el aire. Perplejidad prehablada. En ellas un sentido que atrae como un perfume, como si algodones de azúcar que se derriten en la boca de la mirada.