Zavis Kalandra

Por tumiamiblog

Una vuelta de la rueda y el tiempo regresa, triste, aquejado. ¿Los implicados? Paul Eluard y Zavis Kalandra. El primero, un poeta francés de mucho prestigio, el segundo es también poeta -e historiador- checo (ambos miembros del grupo surrealista de los años 30). Vale añadir que Kalandra fue sobreviviente de la pesadilla del campo de concentración de Mauthausen del 39 al 45. En 1949, Kalandra es acusado de ser miembro de un "complot imperialista" en una Checoslovakia de la posguerra, acosada por el espectro de las purgas estalinistas, bajo el régimen del payaso Klement Gottwald. En ese ambiente de terror caen las cabezas comunistas como Milada Horáková, Vladimir Clementis (ex ministro del exterior checo) y el judío Rudolf Slánský (ex-premier del partido comunista). Kalandra, otro de los implicados, es condenado a morir en la horca. Entonces André Breton le pide a Eluard que como miembro del partido comunista francés interceda por su amigo. ¿Cómo puede el escritor de una elegía como Liberté darle la espalda a Kalandra en esa hora suprema? Un testigo del momento, el poeta judío Paul Celan (ahora profesor de la Ecole Normale Superieure) sólo atina a decir: “Desde hoy no podría ser surrealista”. De acuerdo con el escritor checo Milan Kundera, Eluard no sólo no intercedió por Kalandra, sino que estuvo de acuerdo con la ejecución. Triste historia, aparentemente inexplicable, sin redención… en la rueda del tiempo.

Tan sólo palabras

Por tumiamiblog

Imposible olvidar la trova televisiva -sofisticada y raramente kitsch- de los 70 en la tele habanera que nos llevaba a otra parte: Mina en la RAI, con el galán Alberto Lupo. La labia del apuesto macho dice: Querida, no se qué me pasa esta noche. No quiero importunarte... eres como la frase de amor que no termina. Eres el viento que me trae el violín y la rosa. Déjame hablarte. Escúchame, te ruego…(te juro)... no te diré nunca que es la noche la que habla (romántica noche). Eres mi sueño prohibido, mi esperanza, la luna se apaga en tus ojos... Mina, entre tanto, regia ella -y con aparente abandono- disfruta el verbo redundante, la talla monotemática y seductora con aliento sabor-a-menta y mirada de jodedor (eso no se enseñaba en la escuela; se aprendía con la praxis). Mientras el ademán se torna en cliché, la diva, ya de regreso, sonríe blandamente. Se divierte... son palabras, tan sólo palabras...

Hollies

Por tumiamiblog

Repertorio original de armonías exaltadas con ecos de guitarras y el pulso del “twist” (el gancho tónico de mensaje optimista, ¿y quién no? estamos a mediados de los 60). Hollies es un grupo único de la British Invasion (ese fenómeno social formidable). Alan Clarke (cantante principal) y Graham Nash (voces y guitarra), amigos de la niñez en Manchester, se unieron a Eric Haydock y consiguieron trabajo en el famoso Cavern Club de Liverpool. Después se incorporaron Toni Hicks y el baterista Bobby Elliot (uno de los mejores drummers de esa época). Se dice que Hollies se quedaron atrás de Beatles y Rolling Stones y que no llegaron nunca a profesar la ironía de Kinks. ¿Por qué siempre la misma comparación? ¿Dónde quedan los hits como “Here I Go Again”, “We’re Through”, “I’m Alive” y “Bus Stop” que llegaron al número uno? Acaso lo que jode es que Hollies (como Bee Gees) nunca fue un grupo postmoderno. Pecaron de recelar demasiado aquel presente; no proclamar la necesidad de un futuro mejor. Deja que la música te llegue... saborea el sonido de una época. Cada acorde es necesario, cada ritmo llena un espacio. (Los clips son de de “I’m Alive y “Bus Stop” (el primer hit de Hollies en América).

Terquedad manifiesta

Por Alfredo Triff

No hay manera de que Bush reconozca las conclusiones de los expertos de inteligencia incluidas en un informe fue publicado por el New York Times (¡bravo por el periódico!). El argumento del presidente es que ya había terrorismo antes de Irak (las torres, el Cole, las embajadas de Tanzania). Cierto. Pero el informe no dice que Irak sea "la causa", sino que ha producido una nueva generación de yijadistas... que el terror se ha transformado, que es a breeding ground. Sabemos que a Bush le cuesta trabajo ser sutil; no puede admitir que Irak es, de hecho, una base de experimentación para el terrorismo internacional. Y eso sin contar la iranización de Irak y el peligro nuclear de Irán (que no existía previo a la guerra). ¿Por qué le cuesta al presidente aceptar que Al-Qaeda en Irak es una célula autónoma? La filosofía esta ahí, el método funciona (los ataques no paran), hay un manual y el sheik barbudo de ademán noble está vivo en alguna cueva en una montaña entre Pakistán y Afganistán. ¿Qué más quieres? Ya la revista Newsweek de esta semana sugiere que estamos perdiendo la guerra en Afganistán. ¿No era el guapetón de Rumsfeld el que decía (en aquellas célebres entrevistas de prensa) que Estados Unidos podía darse el lujo de tener dos frentes de batalla? Vivir por ver.

Decadencia a lo Schad

Por Alfredo Triff

Christian Schad (1894-1982) es retratista exquisito de una época en “decadencia” (¿o renacimiento truncado?), la vida nocturna de un Berlín sedicioso y pulsante de entreguerras. Pionero dadaísta, hedonista de gusto arcaico, estilista de semblantes ajenos e introvertidos (con ese trazo cubista que recuerda la elegancia de una Lampicka), Schad... esnob desencantado de la vida, nos saluda desde su autorretrato (después de hacer el sexo, vestido con esa malla casi transparente, nos mira fijo como diciendo: “¿Y qué?”). Aristócratas, doctores, payasos, homosexuales, putas y poetas, desfilan todos delante de nosotros... pasajes extraviados en una cinta celuloide en blanco y negro.

Operación (1928)

Dos lesbianas (1927)

Sonia (1926)

Autorretrato (1925)

La música al rescate

Por Marcia Morgado

Insostenible el peso del paisaje, del implacable calor y la igualmente implacable mediocridad: combinación letal. Recuerdo que Mijares (pintor de marinas y paisajes interiores preñados de habaneros azules, de ácido humor matizado por extraña ternura), comentaba que la ausencia de portales en Miami contribuía en achicharrar las neuronas cerebrales. ¡Qué injusta, qué implacable! Saltarán los defensores de la “ciudad mágica”. ¿Habré vivido demasiados ciclos impulsados por falsas ilusiones de que la provincia con ínfulas citadinas alce vuelo y se transforme en metrópolis cultural? Una montaña rusa equivalente a las décadas en que iniciábamos el ciclo anual renovando la esperanza de celebrar las próximas Navidades libres en La Habana (en Santiago o Las Villas). Ah, pero en medio de la desilusión y el travestir de provocadoras formas trilladas (como una aparatosa performance ensartando senos preñados= aburrida mutilación estética), está la música. Sin aspavientos, el trío de Alfredo Triff reinterpreta boleros y guarachas. La Música nos ha rescatado desde la Concert Association of South Florida hasta Cultura del Lobo, que cumple sus dieciséis esta temporada. ¿Qué mejor manera para comenzar los festejos del Sweet Sixteen que con el soberbio e irreverente Cuarteto Kronos? La sala del teatro Gusman –que conocí en 1962 cuando era el Olympia, y donde Alvis Sherouse, con característica elegancia, dio inicio al primer Festival de Cine– vibraba con la creatividad del conjunto que lleva tres décadas revolucionando el lenguaje clásico; un abanico musical de Osvaldo Golijov a Irak, de Margarita Lecuona a Café Tacuba, para concluir con una transformadora versión del Star Spangled Banner: Jimmy Hendrix hubiera aplaudido calurosamente. Al emerger del Gusman y viajar rumbo norte por Biscayne Boulevard, sentí que Poseidón me arrastraba bajo el peso del CCPA. ¿Podrá la Música levantar anclas e impulsar vuelo o espero demasiado de Ella?

Miami es tarde

Foto: Pedro Portal

Miami es tarde... le quedan sus pensamientos que van y vienen. Está el negro del aire caliente; verano estival que despunta, joven y con ganas (cada vez que reflexionas el alcohol aventura otra parada). La ciudad te abraza y te oprime. Autos, peatones, luces en movimiento, pavimento, ruido festivo de weekend (modernidad interminable). Es otra noche en ciernes. ¿Dirección? Mejor caminar escuchando el eco de cada paso, buscándose una última palabra dicha que no respondiera a otra. Debe haber algo original, soberano. Inventario de la negación, ocaso eludido, amor engañado. Luego se encuentra con su sombra en la pared.

Veintidós años, un mes y nueve días

Por Ileana Fuentes
Arte de Marc Andries Smit

El viernes, iniciándose Rosh Hashanah, yo también estaré comenzando un nuevo año… El quincuagésimo octavo. Lo digo con orgullo. Nací en un año memorable; convulsiones y cambios para el mundo: 1948. Tenía dos años cuando aquel joven basquebolista se recibió de abogado; había comenzado esos estudios en el ’45, pero con tanta interrupción bonchista, no terminaría hasta cinco años después. Tenía yo cuatro años y medio cuando asaltó el cuartel de marras, y ocho recién cumplidos cuando desembarcó en la lancha de nombre yanqui, hoy mito nacional anti yanqui. Tenía yo 10 cuando el susodicho irrumpió en nuestras vidas para quedarse ahí como clavo en cemento. Este hombre que me lleva 22 años, un mes y nueve días; ha marcado mi vida sin permiso, inmisericorde. Hizo que a los 12 abandonara la escuela; a los 13 abandonara el país; a los 14 viviera en un orfanato; que a los 21, entre libros y jesuitas, me reconociera a mí misma una híbrida exiliada; que a los 32 mi descendencia naciera extranjera. Ese hombre que me lleva 22 años, un mes y nueve días marcó la vida de mi padre, de mi madre, de toda mi familia. Marcó –y marca- la existencia de siete, ocho, once millones de cubanos, el naufragio de miles y el suicidio de centenares en la isla y el exilio. Marcó el abandono definitivo de mis ancestros enterrados en el majestuoso cementerio -¿quién estará limpiando las tumbas y llevándoles flores?- pregunta mi última tía sobreviviente desde su mala memoria: dos abuelos, dos abuelas, un tío materno, la única tía paterna. Marcó el descanso eterno en destierro de un incalculable número de viejitos. Cruel metáfora ésa: entierro en destierro. Entre ellos mi padre, quien murió añorando el muro del Malecón y su Vieja Habana. Yo tenía 49 años cuando aquello. En estos días cumplo 58. El tiempo no pasa volando, pasa robando y agrietando la esperanza. El asaltante de cuarteles, nación y vidas cumplió 80. Aún igue marcando el desarraigo. No nos libra de su presencia. Y no se retira a su mausoleo, aunque ya es hora.

La cebolla de Grass

Por tumiamiblog

En su último libro Pelando la cebolla ("Beim Häuten der Zwiebel") Gunter Grass admite su pasado Nazi. ¿Honorable, no? Pocos le otorgan al escritor del Tambor de hojalata el valor que requiere tamaña confesión... no tenía que hacerlo. Por otra parte, Grass vivió de una postura anti-nazi toda su vida. ¿Es Grass un hipócrita? En el libro (escrito en tercera persona) Grass se interroga sí mismo, pero da muchas vueltas; se separa demasiado de su propio pasado. La identidad del Grass joven le es casi inaudita al Grass viejo (como si estuvieran separados por memorias vistas a través de una pantalla fuera de la conciencia). ¿Será que la identidad humana está separada del peso de la responsabilidad? ¿Soy culpable de algo que hice casi sesenta años atrás?

Chavez sigue jodiendo a (you know who)

Jakedokbin

¿Qué es arte? No hay definición propia. Arte es lo que hacemos cuando creamos. No conozco a Jakedobkin. ¿Dónde trabaja… New York, Los Angeles, Londres? No lo sé. Pero de seguro podría darle clases a algunos "artistas" por acá que se pasan la vida llorando. Hay que tener imaginación... salirse de la misma onda de siempre. Arte es también la manera alternativa de mostrar la obra.

Hundertwasser

Por tumiamiblog

Friedensreich Hundertwasser es un caso raro en la arquitectura. Seguidor del nouveau, pero de una manera demasiado idiosincrática, Hundertwasser es pionero del diseño que hoy se llama “sostenible”. He aquí alguna de las ideas del fundador del transautomatismo: 1-Diseño orgánico, 2- Colores vivos, 3- Rechazo de la línea recta, 4- Deconstrucción del interior (cuartos oblicuos de dimensiones caprichosas), 5-Incorporación del verdor (césped y árboles) adentro de la casa. “Somos huéspedes de la naturaleza”, solía decir el barbudo de ojos azules. Nos hace falta un arquitecto así en Miami. (Conozco uno: Se llama Rafael Fornés). ¿No te gustaría vivir en Hundertwasserhaus?

Abismo diario

Por Alfredo Triff

Desde muy joven Alibán demostró su veta violenta. Había nacido en El Cerro, de padre alcohólico (luchador internacionalista en Angola). Recuerda al viejo, las entradas a golpes que le daba a él y la vieja cuando regresaba de la barra de la esquina. El aliento a ron anunciaba el horror. Una vez le metió un puñetazo a la madre que la largó contra la pared. Ella se fue de la casa con el niño; pero el viejo borracho los encontró. Les pidió perdón. Lloraba. Se arrodilló y todo. Después vino la beca y Alibán se olvidó del espanto. Los padres parecían llevarse mejor (la madre le contó que el viejo se había hecho el santo). Con el tiempo, Alibán se enamoró de una mulatica matancera; era feliz. Un día la vio reírse con un tipo y aquello le quemó el corazón. A la mañana siguiente, en medio del desayuno, delante de toda la beca, le metió un puñetazo y le rompió el tabique. No podía creeerlo. Fue un placer momentáneo, mezcla de vergüenza con pánico. Entonces comprendió que estaba marcado. Era un cacho de macho mulo. Más tarde se empató con Aisleidis, una rubiecita de Cojimar (a la que le cayó a patadas en el baño de una posada, después de un ataque de furia, porque ella había vacilado a un extranjero). Con cada golpiza Alibán caía más bajo. Se odiaba y por ello tenía que pegar más fuerte. Desamparo y barbarie: El mareo existencial, la nota sublime. Llegó a Miami hace un año y trabaja en la construcción. Los fines de semana se divierte en Mystique, o si no, en la barra de Flagler y la 7, tomando ron con unos amigos balseros. A veces se emborracha porque necesita olvidar. También extraña el calor de una mujer.

Sin título

Interesante exploracion la del fotógrafo israelita Adi Nes. Para la identidad masculina nada mejor que el ejército. Nes es como un observador curioso de sus compatriotas.: “Untitled” (1999), es una interpretación de “La última cena”. Una comida que puede ser la postrera. Hay algo distinto en cada cara: Soledad, confusión, indiferencia... esperanza. La verdad detrás de la guerra.

Al César lo que es de César

Tan débil y falaz es la justificación wajabista del terrorismo islámico con una base teológica, como la respuesta del Papa (escudándose en un emperador del siglo XIV) para declarar una "inherente violencia del Islam" (sin comentar las cruzadas y la inquisición cristiana).

Misceláneas chavezcas

Chavez es como una espina en el costado de Bush. Se le ha metido joder al tejano. ¿Nueva relevancia? A no ser que... (alguien se quedó fuera de la fiesta).

Prudencia

El principio de toda vida dichosa y, por ello, el sumo bien es la prudencia. De ella se desprenden las demás virtudes, pues sin prudencia no es posible ser feliz.-- Epicuro de Samos

Jerry Lewis

Somos robots

Por tumiamiblog

La revolución estilística de Kraftwerk se destapa a mediado de los 70: Moda sónica alemana que influenció estilos tan diversos como el Hip-hop y el tecno con todas sus variantes. Florian Schneider y Ralf Hütter eran amigos en el conservatorio de Dusseldorf cuando comenzaron a experimentar con una música de sabor minimalista de factura electrónica que tiene de Pierre Schaeffer, Varese, Stockhausen y otros pioneros de la música electroacústica (el sonido estaba en el aire). Kraftwerk, aunque sui generis, comparte muchas cosas con otros grupos alemanes del momento como Can y Tangerine Dream. El debut fue Kraftwerk 1 (1971), que brinda una idea temprana del grupo, con Schneider elaborando sonidos rítmicos-mecánicos que recuerdan una pesadilla retro-futurista concebida por Jeunet y Caro. Después vendría Kratwerk 2, los conciertos en vivo... algo inusitado, tanto para los expertos como el público en general. Le sigue Ralf y Florian (1973), un extracto condensado de ideas muy alante para su época. Pero la obra maestra del grupo es Autobahn ("Disco de Oro", 1974); éxito internacional que llevó el sonido Kraftwerk a las masas. ¿El poemario de Krafwerk? Ambiguo, aparentemente ingenuo, pero no sin la advertencia de un futuro descalabro (imaginen a Marinetti conversando amigablemente con elpesimista de Heidegger sobre el futuro del planeta). A fines de los 70 el sonido de Kraftwerk devino en un maquinismo reductivo (aún sin computadoras). Es el tiempo del disco We Are the Robots, la propuesta más radical del frío mundo digital. (Observen la realización del diseño del clip, fuera de serie para esa época maximalista trashy de MTV de los 80 tempranos).

El futuro MAM

La última noticia es que han escogido a la firma suiza Herzog & De Meuron para construir el futuro MAM en el Bicentennial Park. ¿Qué significa eso en términos de línea, estilo y status para Miami? La firma es premio Pritzker 2001 de arquitectura. (Abajo compartimos otros proyectos importantes del dúo de arquitectos suizos). Opina.

La filarmónica de Hamburgo será terminada en 2009, sobre un edificio de ladrillos de principio de siglo (al lado del Elba) que servia como fábrica de procesamiento de cacao en los años 60. El teatro sinfónico tendrá una capacidad de 2,400 butacas; la sala pequeña de conciertos acomoda 500 personas. Hay además un hotel de lujo de 200-cuartos y un complejo de apartamentos. Como en otros proyectos de la pareja, la fachada es tridimensional con un techo ondulante (inspirado por la idea de la vibración de la música que sale de la sala de conciertos).

La librería Eberswalde, Alemania, ha sido comparada con una pintura de Warhol. En colaboración con el artista Thomas Ruff, Herzog & De Meuron incorporan la idea de una fachada pictórica. Pero en diseño, mezclar la sobriedad del minimalismo con ornamento es anatema. Por tanto, es una pieza clásica de revisionismo modernista.

¿Nido de pájaro o bañera? El estadio nacional (por construirse en 2007, Pekín, China), estará rodeado por una membrana estructural que sirve de soporte y cobertura. Volumen libre, con un techo que abre y cierra. Una joya futurista.

La tienda de Prada en Tokio. Una fachada tipo panal de abejas (con ventanales romboide) cubre el edificio de paneles cóncavos y convexos de vidrio liso. La fachada genera una continuidad de reflexiones facetadas: ilusión en movimiento desde y hacia el edificio. Prada: Idea cinematográfica contra el perfil de la capital nipona.

Donald Duck en Nutziland

A propósito de la ilustración de Pong de hoy, queremos compartir este corto titulado Donald Duck in Nutlizand (ganador de un premio de la academia en 1942). Extremadamente bien realizado, el “muñequito” expresa algo que conocemos muy bien en carne propia (sin ser alemanes, pero por haber vivido en un sistema totalitario). No se pierdan la secuencia de Donald en la fábrica (tomada de Tiempos Modernos de Chaplin) o la muy bien diseñada pesadilla del final. No es difícil imaginar la misma situación con imágenes del Coma-andante.

Las órdenes del Coma-andante

Por Alfredo Pong

Ideólogo vacío

Por Alfredo Triff

Hay que suponer que la sintonía entre la comparecencia televisiva de G.W. Bush (a raíz de la conmemoración de 9/11) con esta alarma de Condolezza, pidiendo apoyo para Afganistán no es fortuita: “la cosa” se le va de las manos. ¿La cosa? Después de cinco años de gobierno, el talibán resurge cual capullo de opio en la árida sabana afgana. ¿Cómo fue? La estúpida guerra de Irak. La obtusa guerra personal del presidente ha sido un desastre: 1- Restó legitimidad internacional al gobierno americano (Hussein no tenía ni ADM, ni vínculo alguno con Al-Qaeda), 2- Desestabilizó la balanza de poder entre Irak e Irán (contribuyendo a fortalecer un régimen más conservador con aspiraciones nucleares), 3- Ha destapado un caos sectario y étnico en Irak que se aboca en una guerra civil. 4- Dejó suelto a Bin Laden (un grupo de generales reconoce que el presidente descalabró la operación en Afganistán al desviar los comandos especiales para la guerra en Irak). Presidente vertical, porfiado... de tonos absolutos: Un Savonarola posmoderno y presidencial (sin el talento del monje italiano). Desesperado por su poca popularidad, pero no menos enardecido, Bush fantasea con una farsa ideológica salida del “Gran libro de las conspiraciones”. ¿Qué sabrá el presidente de “civilizaciones?”

Zydeco pa’ gozá

Por tumiamiblog

El negro Boozoo Chavis (también llamado el cowboy creole) fue el mayor exponente de la música zydeco (esa combinación única de R&B con música creole, para bailarlo hasta que te caigas exhausto). Nacido en 1930 con ancestro cherokee, Boozoo se destacó en los años 50 tocando el acordeón de botones. Era tan original que el acordeonista cajuno Sidney Brown se lo presentó al legendario productor Eddie Shuler y de ahí la leyenda. Por años Chavis cultivó un público fiel a su dedicación a la cultura que lo vio nacer, pero además era respetado por incontables músicos, a los que ayudó durante su carrera. Las actuaciones en vivo de Chavis eran verdaderas justas de celebración, con muchedumbres empapadas de sudor, entregadas a un baile apoteósico a grito puro. Una noche del 2000, en medio de un concierto, Chavis se fue del mundo gozando de lo lindo: tenía 70 años. Recomiendo una compilación de su trabajo titulada Johnny Billy Goat. (En el clip Boozoo interpreta "Zydeco 3Run Le Parkour", un video de 3Run).

Buen aniversario

Por Alfredo Triff
(Música de fondo: Charles Aznavour)

En su aspecto superficial el 9/11 es otro lapso en que se baten el pensamiento secular occidental y el fanatismo religioso del medio oriente, la globalización y el provincialismo. Pero nada de eso es nuevo para la modernidad. Aunque el disfraz de la situación nos provoque angustia, en la modernidad siempre hay una destrucción en ciernes (dos guerras mundiales, la guerra nuclear, la guerra fría, ahora el “eje del mal”). No hay tal “lucha de civilizaciones”. Aunque la idea del pan-Islamismo teocrático iraní sea atractiva, no hay vuelta atrás al califato... más bien el 9/11 indicaría un lento comienzo de la secularización en el corazón del Islam. Por otra parte, está la llamada “globalización” en su última reencarnación: el capitalismo financiero (no olvidemos que la revolución científica, el comunismo incluso el Islam son formas globalizantes) . Pero ni la religión ni el capitalismo se acaban. Más bien, nuestro temor los transforma. Y toda esta angustia fija (después del 9/11), esa incertidumbre luctuosa de culpabilidad por ser -o no ser- “occidentales” (¿qué somos después de todo?), se me antoja como una parte indispensable del drama anímico, el papel que nos toca jugar: la otra conciencia pegajosa que nos habita...

Memoria extraviada

Por Rosie Inguanzo

“En apariencia, la gente no es consistente, se conforma con poco […] El cubano no puede sufrir mucho rato sin echarse a reír… ¿Fidel será así? No me parece, pero…No quiero volverme a engañar. Cuando más puedo ser un testigo. Un espectador.”

Memorias del subdesarrollo (1966), de Tomás Gutiérrez Alea, está basada en al novela del mismo nombre de Edmundo Desnoes. Valga citar a José Antonio Evora en su libro Tomás Gutiérrez Alea: “Las virtudes de Memorias del subdesarrollo deben buscarse fundamentalmente, en la capacidad de la película para desentrañar no sólo el conflicto de un pequeñoburgués en medio de la una revolución, sino el de toda una sociedad sacudida por esa circunstancia”. Memorias aborda el tema de los que se fueron y los que se quedaron; filme representativo de la transición social acaecida con el despunte del proceso revolucionario cubano. Es un clásico, monólogo interior en imágenes y música. El protagonista reflexiona sobre su circunstancia para recuperar una idea oscilante de sí mismo. ¿Qué puede agregarse más que la experiencia personal del filme? Me lleva a La Habana de su tiempo (nací en el mismo año, 1966). El apartamento de Sergio es parecido al que teníamos en Miramar; lo mismo sucede con la idiosincrasia de los personajes (burgueses venidos a menos y humildes igualados), y los inicios de la opresión social y la simplificación policial salvaje. Malas semillas de lo cubano: la muchachita (Deysi Granados) pasa, de inocente-calentica-aspirante a actriz, a manipuladora histriónica sacudida por el interés y arrebato solariegos. No son las grandes convicciones ideológicas las que mueven al protagonista sino una gran inercia. Quizás una remota esperanza de salvación. La desidia contemplativa de Sergio, su abulia pequeñoburguesa me remiten a mi madrina detenida en el tiempo en una casona de Miramar (hasta hoy en día come con cubiertos de plata), circundada por la chusma rampante y la miseria oficializada. También está la sensualidad del filme. Hay una escena en que su mujer sale del baño, enmarcada en ese ambiente de siesta citadina, el desnudo en el espejo... hasta la incomunicación se maneja como componente erótico. La música de Leo Brower es vehículo estelar, en total sintonía con ese mundo perdido (la bella ciudad, extraviada en el exilio que miramos con nostalgia y embriaguez).

¿Conflicto de intereses?

Por Alfredo Triff

Blogolandia, perdona la tardanza de hoy sábado. La noticia fuerte de ayer fue la cesantía de tres notables periodistas del Nuevo Herald. ¿Conflicto de intereses? Quizá, pero lo que en otro contexto pudiese constituir una trasgresión ética seria, se convierte, en este caso en particular, en un tecnicismo corporativo ceremonioso (que ignora la trama histórica, política y social que el asunto tiene). El conflicto de interés va desde surfear en la compu del trabajo sin la autorización del jefe o venir al trabajo sin el uniforme. No, hablamos de un tipo serio de conflicto; uno que justifica el despido. Como si recibir dinero por mis opiniones en Radio o TV Martí cambiara mi punto de vista político cuando escriba en el Nuevo Herald. 1- El conflicto se disipa si mi empleador supiera que soy un comentarista en otra empresa (que yo sepa, la tarea de dichos periodistas en Radio y TV Martí era vox populi). 2- El meollo del asunto no es comentar o no en dichas empresas, sino cobrar dineros por dicha actividad, específicamente si ese dinero constituye un factor que "altere la opinión del periodista" con respecto al tema cubano en el Nuevo Herald. 3- ¿Cambiaría en algo el cobrar por opinar en Radio o TV Martí la posición informativa con respecto a Cuba de una periodista veterana de Miami como Olga Connor (quién además hacía cobertura mayormente cultural, no política, en el Nuevo?) Lo dudo mucho.

Wynwood revienta

Por tumiamiblog

Mañana comienza la temporada de arte de Miami : Tres meses sin parar que culminarían con Art Basel 2006, pero este año vienen a Miami 12 ferias de importancia nacional e internacional entre las que se encuentran Design 06, Aqua, NADA, Scope, Miami Photo y Fribee, ¡todas a la misma vez! Nuestra ciudad será foco y centro del arte mundial por una semana. Podría decirse que el comienzo de ese proceso comienza mañana sábado en el barrio de Wynwood. Todas las galerías del vecindario estarán abiertas. Queremos anunciar la exhibición, Retrato de cuerpo entero, del pintor cubano Alonso Mateo (aka Conde) en la galería Kunsthaus en Wynwood (3312 North Miami Avenue). Anticipo algunos temas de la muestra: alta sociedad, cuerpo, moda, etiqueta, banalidad, artificialidad, ostentación y narcisismo, es decir, tela por donde cortar. Muy cerca de Kunsthaus (y por esa misma calle, caminando hacia el sur, en el 2214) está Edge Zones, el espacio que dirige Charo Oquet, con una colectiva de artistas jóvenes entre los que se encuentra Victor Payares, el hijo de nuestro querido amigo Sergio. Edge Zones es uno de los mejores espacios de arte alternativo de Miami.

Roots

Por Alfredo Triff

La fama es difícil, sobre todo para The Roots (por ello el fenómeno resulta más interesante en el ambiente musical mediocre que vivimos). Oriundos de Filadelfia, The Roots sigue una línea Hip Hop de música jamming en vivo, con samplings atrevidos y oscuros (del llamado illbient) con cuerdas y hasta ¡theremin! Es decir, un linde de exploración sonora y rítmica digna de... (¿por qué no?) un rap culto. Además, sus letras convencen. Roots sale de una linda amistad entre el rapero Black Thought y el baterista y compositor (y mi favorito del grupo) ?uestlove (Ahmir Khalib Thompson). Después se unieron Hub (Leon Hubbard) en el bajo, y Malik B. El grupo comenzó en cuchitriles y de ahí al circuito underground de Phily y New York. El álbum fuerte de Roots fue Do You Want More?!! del 95, que llegó a la lista de Best 100. ¿Que fue ignorado por muchos fans del Hip Hop? Predecible. Por suerte, al grupo le cayó un guiso en el festival de jazz de Montreux (la leyenda comenzaba). En 2002 salió The Phrenology, pero la industria del disco ya no era la misma. En 2003 la revista Rolling Stones nombra a Roots entre los 20 grupos en vivo más interesantes del mundo. En 2004 la agrupación cambia de sello discográfico a Okayplayer y saca su Website (tienen una compañía de publicidad). Roots es uno de los mejores grupos de rap del momento.

Blanco con la espuma

Por Dinorah Pérez Rementería

Zulma recogía la poca espuma que corría por mi pelo para lavarse la cabeza. Decía que le daba lástima perder el olorcito a champú. Era el año 1993 y estábamos en décimo grado. Mi madre me había preguntado en más de una ocasión si yo tendría la suficiente fuerza de voluntad como para soportar tres años comiendo arroz con sopa (de piedras) lejos de la casa. Yo le decía que sí, que siempre me había gustado el uniforme que usaban las niñas del IPVC Antonio Maceo: saya corta, chalina y blusa de color azul. Nunca le he dicho cuánto me arrepentí después. No podía ir a mi casa los fines de semana y tenía que limpiar cubículos y duchas antes del horario de visita. Mis manos olían a orine que no se quitaba con jabón, ni siquiera con la pastilla de jabón de azufre que usaba para lavar la camisa diariamente. Recuerdo que una vez Lissete me prestó su jabón Bonabel a cambio de un poco de detergente que era mucho más difícil de conseguir. En el albergue intercambiábamos de todo, tostadas, panetelas, limones, naranjas, azúcar prieta, miel y leche en polvo (siempre que alguien traía algo). El champú que utilizamos Zulma y yo en aquel momento no era de mío. Lissete me había pedido que usara lo que le quedaba en el pomo porque no soportaba más el estado depresivo de mi cabeza -después de tres semanas sin verla pasar. Me dijo: “Págame con naranjas o tostadas”. Hace ya diez años que salí de la vocacional y me parece que estuve allí un instante. Nada ha cambiado en la memoria, ni las tiesas literas, ni la sopa aguada, ni el sudoroso rostro de la cocinera, ni el administrador enamorado de las jovencitas. Me he lavado el pelo y he sentido ganas de llorar. También he sentido ganas de bañarme con la espuma que corre. Cuánta abundancia abundante, triste.

Participa

Por Tumiamiblog

¿Sabías? Un BLOG es un espacio para el intercambio. Tumiami lo componen un grupo de románticos que desean otro Miami de complicidades al nivel de la cultura. Acaso nos lees pero no participas. Crees que es difícil, que no tienes mucho tiempo, que Big Brother te vigila y no eres dado a escribir una frase a la ligera (si necesitas tiempo, pondera tu comentario, nadie te apura), o que el tema de hoy te aburre -o te irrita. Pero tumiami vive y se nutre precisamente de tus comentarios. Sin tu voz, sea coincidencia, divergencia, indiferencia (debajo de este post), el espacio no es nada. Te pedimos que te matricules y opines. Pincha comments debajo, luego pincha de nuevo donde dice No blogger account sign here. Aparecerá una ventana que dice Create an account... Al lado de user name pon un nombre para accesar tu cuenta. El nombre al lado de display name es el que vas a usar para firmar tus comentarios. Usa tu nombre o un apodo. Ninguna información que ofrezcas tiene que ser “real” (Blogger nunca usará ni divulgará tu email). En la segunda ventana nombra tu blog y en la tercera escoge un template que te guste (en caso que quieras tener un blog más adelante). Ya tienes una cuenta (anota tu screen name y tu password, en caso que se te olvide). Con la moderación actual, tu comentario no aparece inmediatamente, sino que va al buzón de tumiami. Allí el moderador los extrae manualmente. Un poquito de paciencia... Go ahead, change the world.

Drama de Secundaria

Por Tumiamiblog

Montt Mardié es el proyecto de David Pagmar, un sueco obsesionado con la música de los 80 y Drama es su más reciente CD. Desde ese sonido kitsch de sintetizador (a ritmo de drum-machine) hasta la predilección amanerada por el falsetto de Pagmar (que recuerda el Doo-wop de los 60), Montt Mardié nos transporta a una juventud derrochada de angustia y encanto de Secundaria Básica (el CD tiene su sabor a ese pop edulcorado de Wham! y Haircut 100). Pagmar no calca ese sonido, sino que lo apropia como pastiche, y ahí está su originalidad (a propósito de narcisismo juvenil, en el video, Pagmar habla con él mismo por teléfono). No tienes que ser un fanático a los 80 (no lo soy) para meterte en la onda de Montt Mardié. Vale la pena oírlo como una broma cordial para una década aún incomprendida.

Allá lejos

Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora.
Donde yo sólo sea memoria de una piedra sepultada entre ortigas,
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo,
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.
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Luis Cernuda, Donde habite el olvido.

Ser no ser...

Por el fantasma de Sartre

¿Qué si me gusta Miami? ¡Por supuesto! Siempre he sido un pensador tropical. Me presento: Soy Jean-Paul. Nací en (¡qué otro sitio?) París, a principios del siglo XX. Soy escritor. Le aposté a la libertad humana, esa piel que llevamos siempre. ¿La libertad? Una condena contemporánea. Ser tú mismo en un mundo aparentemente predeterminado por fuerzas mayúsculas. Tú y otro, tú y lo opuesto, que es siempre la inesquivable raíz. ¿Se leen mis libros por estas latitudes? Sé que después de mi muerte “caí en desgracia”. Se me achaca mi defensa al marxismo, mi sospecha del inconsciente freudiano, mi supuesto maoísmo. Tonterías... primero, mi marxismo era existencialista (traté un poco de politizar la seca ontología). En cuanto a Freud, siempre pensé que el inconsciente era una manera elegante de paliar nuestra mala fe. Por Mao sentía curiosidad. Me llamaban la atención los revolucionarios; esa rara mezcla de esperanza en el futuro y certeza absoluta con un pragmatismo brutal. De hecho, les digo un secreto; tengo un sólo héroe: Buda (he tenido 26 años para pensarlo). Si me leen con paciencia verán que mi filosofía es un budismo occidental; una defensa al misterio del devenir humano. No hay dictamen más claro: "Ser es no ser". Y ahora lo siento... debo marcharme. Con un día tan bello, quisiera darme un chapuzón en la playa. El cielo es más frío de lo que lo pintan.

Glenn Ford in memoriam

Por Jesús Rosado

¿Quién colocará ahora la ofrenda carmín frente al bello rostro de la Hayworth? Ahora que tu mano, Glenn, desde hace unas horas ha dejado de moverse y que entre sus falanges todavía yace, agonizante, la única rosa que no cumplió su cometido... Hace sesenta años, con esa misma mano, curiosamente, habías simulado abofetearla en aquella memorable escena de Gilda, ¿recuerdas? El filme con que Charles Vidor definitivamente te lanzara a la fama. Pero ya desde entonces, cada una de aquellas manotadas ficticias causó tal desasosiego que te juraste repetir flores ante Rita, hasta que ambos sucumbieran a la longevidad de los jardines. Y así ha sucedido. Los ya amarillentos bucles de su foto han quedado sin el culto de los pétalos, sin el sol tangencial de las mañanas. Ya no estará la galantería de tus ojos, con esa forma de mirar penetrante y generosa. La mirada más intensa de Hollywood, esa comarca del talento donde no alcanzarías el resplandor de Fonda, pero sí su consistencia. Donde cuentas con más de cien películas. Y con tu versatilidad. Esa manera de incorporar distintas pieles, sin brusquedades, aprovechando cada pausa emocional. Con ese espíritu asumiste personajes impecables para realizadores como Fritz Lang o Delmer Daves. O como Russel Rouse, con el que hiciste mi favorita, Llega Un Pistolero, en 1956. Esa fue tu época, Glenn, tu apogeo por encima de Gary Cooper y Cary Grant. Dos décadas después compartirías el Olimpo en Midway (1976) con nombres de la talla de Fonda, Charlton Heston, James Coburn, Toshiro Mifune, Robert Mitchum , Pat Morita y Tom Selleck. En 1991, cerraste el ciclo en el plató de Raw Nerve, thriller que consumió tu última energía. Ya en ese entonces podías haber sido un mito entre los mitos, pero tu lucha esencial no era contra la sin memoria de ti mismo. Toda tu gloria era como rocío sobre una foto de mujer. Rosas para Rita, incontables. Eso es lo que importa. En definitiva, o se ama hasta la última flor o no se ama. ¿No es así, Glenn?